Ato Sessenta e Sete: A Arte da Espada de Brando

A Estalagem Lanterna, em Chablis, erguia-se sobre um penhasco escarpado, o ponto mais alto entre as vilas circundantes. Sua estrutura, composta por enormes arcos de madeira, assemelhava-se aos salões grandiosos dos heróis e deuses das mitologias clássicas. O tempo e as intempéries haviam escurecido a madeira, que absorvera a umidade ao longo dos anos. Abaixo do salão principal, uma fileira densa de janelas abria-se na rocha cinzenta, conferindo ao local, à distância, a aparência de uma gigantesca colmeia ou de um covil de dragões encravado no precipício.

Na verdade, tratava-se apenas dos quartos de hóspedes da estalagem.

— "Juba de Lobo". — No quarto temporário de Macaro, a porta fora aberta há quinze minutos. O experiente líder de mercenários levantou o olhar de um esboço da região de Chablis. Ao ouvir um termo específico mencionado por seu subordinado, suas sobrancelhas espessas se contraíram. Com a mão direita, protegida por uma luva de pele de cervo, ele segurava uma lupa de cabo de bronze, mas já disparou a pergunta: — Artigo 314 do Código?

— Em uma missão oficial, caso as partes mercenárias entrem em conflito por um objetivo comum, devem tentar fundir-se temporariamente, tratando a tarefa como um esforço conjunto. Os detalhes da fusão devem ser negociados entre ambas as partes.

Um ancião de cabelos e barbas brancas, sentado em uma cadeira de vime junto à janela, respondeu sem desviar os olhos do grosso livro de capa vermelha que segurava. Ele parecia pouco interessado na discussão.

— Mestre Lewes, esta cláusula pode ser interpretada dessa forma?

— Por que não? — respondeu o velho.

— Muito bem. Deixe-me ver então que tipo de pessoa é esse rapaz. — Macaro acenou para o jovem que estava diante de sua mesa. — Vá, deixe que Ready o teste. — Ele o chamou de volta imediatamente: — Espere, encontraram o garoto Ecko?

— Ainda sem notícias, capitão.

— Certo, entendi. Pode ir. — Macaro balançou a cabeça, resmungando para si mesmo: — Desta vez, vou dar uma lição nele. Parece que tenho sido condescendente demais. Se continuar assim, não terei como prestar contas aos meus superiores.

O ancião, ainda lendo, deixou escapar um sorriso e meneou a cabeça levemente.

— Você se chama Brando?

— Eu me chamo Brando. — Brando ergueu os olhos para o jovem, que era quase uma cabeça mais alto que ele. O rapaz tinha cabelos de um branco puro, raro, e olhos dourados, límpidos e transparentes como âmbar, com traços delicados que beiravam a feminilidade.

"Um yabriano?", pensou Brando. Sua única referência a essa minoria étnica, que habitava o País Predestinado, era Gurekeis, o jovem espadachim de cabelos prateados que, cerca de trinta anos atrás, dominava as terras de Vaonde.

Ele sabia que o pedido não seria aceito facilmente, mas não esperava que Macaro, o Juba de Lobo, enviasse alguém tão jovem para testá-lo. Para ser honesto, exceto pelos Reveladores e pelos Escolhidos, poucos jovens da idade de Brando nesta era podiam superá-lo.

Sua força, no nível 10, já estava no patamar superior do Ferro Negro. Além disso, o nível 10 de qualquer classe era o primeiro limiar; uma vez ultrapassado, os bônus de atributos da classe entravam na transição da primeira para a segunda fase de poder.

De fato, embora Brando tivesse perdido a "Ferroada de Luz", sua força física havia aumentado, atingindo o nível 10, quase doze ou treze vezes a de um soldado bem treinado. Apesar de sua aparência esguia, ele poderia facilmente abater um javali com um único soco, caso desejasse.

Se Brando abrisse seu painel de atributos, veria claramente que seu poder absoluto atingira um valor assustador. Teoricamente, ele poderia enfrentar sozinho qualquer esquadrão de segunda ou terceira linha de qualquer exército deste mundo e sair ileso. Entre os aventureiros de Aruin, tal poder era comumente chamado de "nível de capitão de esquadrão".

E o poder oculto de Brando ia muito além disso; apenas sua técnica de esgrima militar de Aruin, no nível 10, já seria suficiente para envergonhar a maioria dos oficiais e cavaleiros do reino. Ele, contudo, ainda não se considerava tão habilidoso, sentindo que ainda havia uma distância considerável entre ele e seu avô.

Antes que pudesse concluir o pensamento, viu o jovem à sua frente sacar a espada e apontá-la em sua direção. A ponta da lâmina tremia levemente, refletindo luzes gélidas em seu campo de visão.

— Escute bem, comerciante. Nunca aceito desafios fracos e não tenho compaixão. Pelo contrário, duelos entre guerreiros são sagrados; trata-se de um embate de lâminas onde se deve fazer de tudo para acabar com a vida do oponente. — O jovem de cabelos brancos disse: — O capitão me pediu para lutar contra você, mas não irei me segurar. Está ciente disso?

Brando virou-se para olhar para Roman.

— Brando, ele está querendo dizer que é mais forte que você? — A jovem senhorita mercadora arregalou os olhos, tentando fazer com que parecessem ainda maiores, e piscou.

— Não, acho que não é isso. — Brando, quase perdendo a paciência com Roman, respondeu de forma seca.

— Senhor? — perguntou Antitina.

Brando balançou a cabeça, pensando: "Vocês não poderiam ter um pouco de confiança?". Ele sacou sua espada. Após perder a "Ferroada de Luz", a espada élfica, ele vinha usando uma lâmina de aço comum. O jovem de cabelos brancos, ao vê-la, não pôde evitar um olhar de desprezo — a espada era nova, como se tivesse acabado de sair da forja.

Ele não estava enganado; a espada anterior de Brando havia se estilhaçado ao não suportar sua força durante um combate recente.

Brando ergueu a lâmina e a moveu levemente, como se estivesse se adaptando ao novo peso. O gesto provocou vaias dos mercenários e exploradores que assistiam no salão. Nenhum espadachim se daria ao trabalho de se adaptar à espada momentos antes do combate; o comportamento de Brando era o de um novato que nunca havia pisado em um campo de batalha.

— Ready, seu ídolo não é o espadachim yabriano Gurekeis? Derrote esse pirralho e mostre-nos o seu valor!

— Isso mesmo! Como conterrâneo do mestre espadachim, você não pode nos fazer passar vergonha!

— Ready, vai! Acabe com ele! — Os mercenários começaram a gritar, baderneiros que eram, incapazes de manter a ordem em qualquer lugar.

Ao ouvir aquele nome, Brando não pôde evitar um leve sobressalto: "Gurekeis?". Ele, que estava prestes a assumir a postura de combate da esgrima militar de Aruin, distraiu-se e relaxou a guarda. O desvio de atenção fez com que seu movimento ficasse incompleto e a postura inicial se perdesse.

Os mercenários vaiaram novamente.

— Você não é digno de mencionar esse nome. — O jovem de cabelos brancos, com o rosto sombrio, avançou com um golpe de estocada.

Para uma pessoa comum, aquele ataque seria rápido como um raio, mas, dentro do alcance de percepção de nível 10 de Brando, era terrivelmente lento. Além disso, como o adversário atacou antes mesmo que ele terminasse de reagir, Brando instintivamente contra-atacou. Para ser mais exato, ele ergueu a espada e, com um movimento seco, desarmou o oponente.

Com um som metálico, o jovem de cabelos brancos não conseguiu segurar a arma. Sua espada voou de sua mão e ficou cravada no teto do salão.

A lâmina estava profundamente inserida na madeira escura, ainda vibrando.

O salão inteiro silenciou.

Os mercenários que antes gritavam, agora estavam mudos, como se tivessem visto um dragão ou algo sobrenatural. Eles abriram a boca, esquecendo-se completamente de se deveriam aplaudir ou vaiar.

O golpe de Brando não fora elegante; para ser direto, parecia o de um bárbaro tentando arrancar um pedaço de pau. Não pertencia a nenhuma escola de esgrima, era pura reação instintiva. No entanto, o ponto chave não era a elegância, mas a força bruta.

"Força sobre-humana inata?", todos pensaram instintivamente.

Isso não era algo inédito. No continente de Vaonde, diziam as lendas que alguns seres humanos herdavam linhagens douradas ou despertavam como Escolhidos. Havia, porém, uma categoria diferente: aqueles que conservavam características ancestrais, como uma força infindável, uma regeneração acelerada ou a capacidade inata de ver o fluxo de elementos.

Geralmente, tal poder era encontrado apenas em criaturas de sangue dourado, como dragões, unicórnios ou outras bestas fantásticas.

Logo, alguém gritou:

— Força de nível 10!

— Poder de Ferro Negro!

O jovem de cabelos brancos recuou cinco passos, segurando o pulso. Ele olhava para o braço inchado, incapaz de aceitar o ocorrido. Embora não fosse um prodígio como Ecko, ele já alcançara o patamar inferior do Ferro Negro aos vinte anos, sendo um dos melhores entre seus pares. Jamais imaginou que, diante de alguém ainda mais jovem, não conseguiria nem aparar um único golpe.

"De onde surgem tantos monstros como Ecko neste mundo?"

Ready estava atônito.

Sua confusão durou pouco, pois Macaro e outro homem de meia-idade e porte robusto desceram do andar superior. Embora não tivessem visto a cena, ao olhar para a espada cravada no teto e para a expressão dos presentes, o perspicaz capitão mercenário compreendeu quase tudo.

Seu olhar pousou sobre Brando e suas sobrancelhas se contraíram. Ele sabia que o comerciante que pedira para se juntar ao seu grupo era um jovem, mas não esperava que fosse tão novo.

— Buga — Macaro baixou a voz e falou com o homem ao seu lado: — Tente você.

— Eu? — A voz do homem tinha um forte sotaque da região de Anlek.

— Sim, suspeito que este rapaz possa ser alguém ligado àqueles das "Cartas" — Macaro disse, fixando o olhar em Brando.

— Eles teriam um jovem tão talentoso assim? Macaro, você não está pensando demais? — Buga disse enquanto desamarrava o espadão das costas. — Mas não importa. Já que insiste, vou testá-lo. De qualquer forma, esse rapaz certamente tem alguma procedência.

Macaro hesitou por um momento, voltando o olhar para seu velho amigo.

— Não é nada, apenas senti um cheiro familiar. — O homem de meia-idade olhou para Brando, com um brilho de dúvida nos olhos.