Ato VI Freia

Sofia sentiu-se como se tivesse feito um sonho longo, envolta numa atmosfera silenciosa e escura, onde tudo parecia distorcido e surreal. Contudo, sempre presente no sonho, havia uma lua negra e, no centro de um lago sombrio, uma torre alta que se erguia silenciosa.

Seria a lua um símbolo de algo? E a torre? Ou seria apenas um pesadelo? Sofia não sabia, assim como não sabia quando despertaria, até que, em meio ao torpor, escutou um fragmento de conversa—

“Freya.”

“Briten, conseguiu contato?”

Era a voz de uma menina, clara e enérgica—

“Não, há monstros guardando a estrada. Não conseguimos localizar o tio Marden, e também este sujeito...”

A segunda voz era de um garoto, e sua atenção se voltou a Sofia. Ela sentiu um leve sobressalto; parecia que um olhar pousava sobre ela, como um fio que a conectava ao mundo, tornando seu corpo cada vez mais pesado. Naquele instante, a jovem percebeu: era a gravidade.

Agora Sofia podia sentir seu corpo, ainda que não pudesse controlá-lo. Sua respiração tornou-se descompassada. Estaria morta?

“Ele é um ferido, cuide dele,” respondeu a garota.

Ferido?

Estava falando dela? Sim, ela estava gravemente machucada. Sua mente clareou, e as lembranças, como cenas de um filme antigo, passaram diante dos olhos, desde o momento em que renasceu no corpo do jovem chamado Brando—Sofia jamais imaginara que um dia arriscaria a própria vida por algo, uma decisão que não parecia digna de alguém tão reclusa.

Mas, no fim, conseguiu. Que Martha a abençoe—

“Freya, ele acordou,” disse o garoto, de repente.

“O quê?”

“Vi suas pálpebras se moverem.”

“Impossível, ele está gravemente ferido, Markmy disse... Ei!”

Gravemente ferida?

De fato, Brando estava seriamente machucado, e ao ativar sua habilidade de resistência, foi atingido por três espadas. Sofia lembrava bem: uma perfurara seu abdômen, outra o peito direito, todas feridas profundas e reais.

Sua mente começava a se animar, e ao focar, os sons ao redor tornaram-se claros: vozes apressadas, o crepitar do fogo, o choque de metais e passos misturavam-se, ocultando o diálogo anterior. A temperatura à volta também aumentava; inicialmente, um calor suave acariciava seu rosto, mas logo se tornou intenso.

Calor.

Ela piscou, esforçando-se para abrir os olhos—e a primeira imagem foi o rosto surpreso de uma jovem.

A garota, provavelmente chamada Freya, era exatamente como Sofia imaginara ao ouvir sua voz clara: cabelo castanho-claro, olhos brilhantes, uma longa trança presa atrás, realçando um semblante determinado. Freya inclinava-se, observando Sofia, enquanto esta também a analisava. Vestia uma armadura de couro cinza ajustada, sobre uma blusa de algodão espesso, e tinha um distintivo no ombro esquerdo—com uma bela folha de pinheiro negro pintada com pigmentos naturais.

Milícia de Butch.

Sofia notou também a espada na mão da garota, uma longa espada medieval europeia, com um disco de metal na guarda exibindo um símbolo de chama.

Emblema do Santuário do Fogo.

Subindo o olhar, viu bandagens ensanguentadas no ombro e no peito da jovem.

Teria passado por combate?

Nada escapava aos olhos de Sofia—

...

Quando acordou, o ambiente tornou-se repentinamente silencioso.

“Onde... onde estou?”

“Romana... cof cof!” Ao falar, Sofia sentiu a garganta ardendo, seca, como se tivesse engolido ferro em brasa. A dor no peito irradiava por todo o corpo, e ela não pôde evitar uma tosse leve.

A floresta permanecia silenciosa; apenas o vento vindo das montanhas de Pinheiros de Golan respondia, suave e sussurrante, atravessando as agulhas do pinheiro negro, soando como um riacho ao seu ouvido.

Ninguém respondeu.

“Ele acordou.”

“Incrível, sobreviveu mesmo com ferimentos tão graves.”

“Deve ser um último suspiro...”

Só então chegou aos seus ouvidos o murmúrio ao redor. Sofia estava confusa; que situação era aquela? Eram milicianos de Butch? Teria sido salva por eles?

E a jovem comerciante?

O plano teria dado certo? O capitão Marden teria entendido sua intenção?

Ela virou a cabeça, inquieta. Primeiro viu uma fogueira luminosa, cujas chamas dançavam em sua visão, fagulhas subindo pelo pinheiro negro e sumindo na noite.

“Você acordou?” A garota finalmente reagiu, impedindo seu movimento: “Espere, não se mexa, você está em Butch, lembra-se?”

“Butch... Butch.” Sofia repetiu o nome.

“Pode me contar o que aconteceu?” Ela suspirou; pela lógica, já deveria estar morta, seja pela experiência de jogo ou da vida real.

Só seria possível se realmente a senhorita Romana tivesse encontrado uma poção de vida.

“Phinis e Markmy encontraram vocês na floresta, não longe daqui.” Freya olhou curiosa para Sofia. Embora Brando estivesse na aldeia há quase um ano, não era muito próximo dos outros jovens.

Ele sempre ficava sozinho em sua sombria casa, saindo apenas ocasionalmente com Romana para o vilarejo.

Todos na região sabiam que o jovem tinha interesse pela garota que sonhava em ser comerciante, menos ela própria.

Freya pensou nisso e não pôde deixar de lançar outro olhar, sempre com uma ponta de dúvida.

“Vocês?” Sofia perguntou.

“Você e Romana. Ainda não entendo como conseguiram escapar,” suspirou a garota.

“Como ela está?”

“Está ótima, pode ficar tranquilo, muito melhor do que você. Deveria se preocupar mais com sua própria situação,” Freya tocou a testa e perguntou baixinho: “Mas ela insiste em ir para a aldeia, sabe o motivo?”

Sofia ficou surpresa.

Ou seja, não usou a poção de vida, e suas feridas? Instintivamente, abriu sua interface de atributos, vendo os dados verdes fluírem pela retina. Ao ver o estado do personagem, ficou boquiaberta ao ler:

Vida (agonizante, fraco): 10% (estado de bandagem, recupera 1 ponto de vida por dia)

Impossível! Sofia sabia melhor do que ninguém sua condição: ferimentos mortais, hemorragia severa, em qualquer situação deveria estar morta.

Como ainda teria 10% de vida?

Ela sacudiu a cabeça, tentando clarear os pensamentos, mas viu a garota tensa ao lado: “Não se mova, você está gravemente ferido...”

“Não se preocupe,” respondeu, acenando automaticamente.

Sofia sabia bem de si mesma; apesar das dúvidas, não estava mais em hemorragia ou com outros problemas, embora ainda fraca e agonizante—mas compreendia que era preciso recuperar-se lentamente.

Com os ferimentos estabilizados, ao menos não corria risco de morte.

Esse era o maior mistério: como as feridas se estabilizaram? O talento de resistência não tinha esse poder!

“Você—!” Freya arregalou os olhos, nunca vira alguém tão imprudente.

No início, todos achavam que ele estava condenado, mas não esperavam que despertasse; isso já era motivo para agradecer a Martha.

O problema era que ele ainda parecia despreocupado. Deveria valorizar mais a própria vida.

“Volte a deitar!” Freya respirou fundo, ordenando com um tom irritado.

Sofia ficou surpresa, olhando para ela. Que problema teria essa mulher?

“Você também foi treinada como miliciana, certo? Eu me chamo Freya, sou a capitã da terceira equipe da milícia de Butch, exijo que siga minhas ordens por enquanto,” Freya corou, percebendo seu descontrole: “Está bem?”

“Você é Freya?” Sofia se espantou, perguntando sem pensar: “Freya Alicia, nascida no ano da Flor do Norte, filha do grande cavaleiro Everton?”

“Ei, como assim?” A garota ficou confusa com tantas perguntas: “Não, meu pai é só o carpinteiro do vilarejo...”

Ao redor, todos caíram na risada.

“Freya, esse rapaz tem uma lábia afiada.”

“Cuidado, chefe.”

“Quietos, ninguém vai achar vocês mudos, Markmy, Ike!” Freya virou-se irritada e repreendeu os jovens.

Sofia aproveitou para observar o grupo—a equipe da milícia tinha sete ou oito pessoas, conforme o padrão de Elruin, mas era surpreendente que a capitã fosse uma mulher, além de um garoto...

Ela olhou para o grupo, sentindo uma certa melancolia; aparentava ser um caso isolado, mas refletia a decadência de Elruin após anos de guerra.

A aparente prosperidade da restauração só exauria ainda mais as forças do país.

Sofia suspirou.

Testemunhou toda aquela história e, nessa vida, teria que passar por tudo de novo. Talvez pudesse mudar algo, pensou ao olhar para a jovem ao seu lado—

Sim, Freya Alicia. Última comandante de Elruin, conhecida depois como a valquíria do reino. Filha do “Cetro de Fogo” Everton, perdida na infância pelo interior, e só reconhecida como estrela ascendente graças à princesa regente.

Não imaginava que ela também vivenciara aquela guerra—

Mas não era hora de deixar que ela tomasse a iniciativa. Sofia sabia que precisava cuidar de si, e também da vida desses jovens.

“O que está olhando?” Freya se virou, surpresa ao encontrar o olhar do jovem.

Aquele olhar não era de admiração ou paixão, parecia que a observava como um animal raro—sim, como se estivesse apenas examinando.

Mas quem examina pessoas? Não são bichos.

“Você nunca viu um morto, certo?” Sofia perguntou repentinamente.

“Ah?”

“Quero dizer, tem medo de ver alguém morrer?”

“Não, eu apenas…” Freya ficou sem palavras.

“Então meus ferimentos não têm nada a ver com você, posso me sentar?” Sofia insistiu.

“Não, não pode.”

“Por quê?”

Freya hesitou; de fato, tinha medo. Tinha medo de ver alguém morrer diante de si, fosse quem fosse—diferente da futura valquíria, envolta em glórias, agora era apenas uma garota simples do campo.

Nunca experimentara a crueldade da guerra, ainda nutrindo sonhos sobre um mundo bondoso.

Sofia sorriu levemente. Também nunca vira alguém morrer, mas sua experiência em “Espada de Âmbar” era, no mínimo, o dobro da de Freya.

Ao menos conhecia a dor da perda.

A saudade das pessoas e acontecimentos passados atormentava sua memória, trazendo sofrimento e incerteza; era esse sentimento que tornava alguém maduro, capaz de valorizar.

Mas também cultivava ódio.

“Ou seja, é só uma menina. Que autoridade tem para exigir que eu lhe obedeça, senhorita Freya?”

“Você, você—”

Sofia sabia que insistir nesse assunto não lhe traria vantagem; olhou para as bandagens no peito e mudou de tema: “As bandagens foram feitas por vocês?”

“Pela chefe, só ela sabe primeiros socorros aqui,” respondeu o garoto curioso ao lado, admirando o jovem pela aparente experiência.

Os milicianos de Brags são muito diferentes dos de lugares pequenos como este.

“Só conseguiu estancar o sangue, não se mova à toa, não quero ter que cuidar de você de novo,” alertou Freya.

Além de conter o sangramento, o efeito de recuperação das bandagens só ocorre uma vez, Sofia sabia bem disso.

Dessa vez, respondeu educadamente: “Obrigada, apesar de não ser muito habilidosa—”

“……”

Que Martha a proteja! Freya respirou fundo, sentindo vontade de estrangular o rapaz sorridente. O que ele pretendia afinal?

(P.S. Parece que o desejo de três capítulos hoje foi por água abaixo, faltam 11 votos~~ Vamos lá, pessoal, continue torcendo! Se hoje ficar entre os 12 primeiros, prometo três capítulos!)

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