Cena Cinquenta e Sete: A Luz da Aurora no Desfiladeiro-A Espada de Âmbar(Chama Escarlate)

O vento começou a soprar na floresta.

O vento baixo e suave deslizava por entre as copas das árvores como um rio, fazendo com que a névoa espessa começasse a se mover lentamente; a névoa branca se espalhava entre os galhos, camada após camada, contrastando com os cachos de bagas rubras sob a floresta dos dois lados.

O silêncio da manhã foi rompido pelo som abafado de cascos de cavalo, que se aproximava cada vez mais.

As ferraduras de metal esmagavam arbustos e bagas, atravessando a margem pedregosa do rio, e os cascos levantavam respingos, parecendo colunas cristalinas e brancas. Ao todo, trinta e quatro cavalos galopavam sobre a água, fazendo os esqueletos no vale sentirem o estremecimento do solo e se erguerem. Perturbados pelo som, olhavam ao redor, mas mal tinham virado a cabeça, seus olhos flamejantes já refletiam a imagem de um cavalo de guerra que se aproximava, cada vez maior.

Eram todos imponentes e belos cavalos de guerra de Anneleck, com peitos fortes e patas dianteiras que arremessavam e despedaçavam sem esforço aquelas frágeis criaturas mortas-vivas, lançando-as contra as rochas brancas da margem, espalhando ossos por todos os lados.

O grupo de cavaleiros abriu caminho entre os ossos dispersos, depois diminuiu o ritmo, os passos dos cavalos ficando cada vez menores; então o jovem cavaleiro à frente ergueu a mão bem alto. Por inércia, os trinta e poucos cavalos avançaram mais dois ou três passos e, em seguida, pararam juntos — mais de cem cascos repousando no centro do riacho, e nem a correnteza furiosa podia detê-los.

— Viva!

— Conseguimos!

— Vencemos, viva Brando!

Quando os cavalos pararam, como se de repente todos compreendessem, os mercenários sobre as selas explodiram em euforia, erguendo suas espadas e fazendo ecoar os gritos pelas encostas do vale.

— Brando!

— Brando! Brando!

No meio da celebração, Brando retirou o capacete de couro e o lançou longe, não resistindo a passar a mão suada na testa gelada, sentindo o vento da manhã refrescar seu rosto. Vestindo uma armadura de couro cinza, sentava-se ereto sobre o cavalo, olhando para os verdes campos ao redor e pensando: acabou, finalmente acabou! Eu finalmente escapei, fugi desse maldito destino!

Apertou o punho. Foi ele mesmo quem se salvou! Sim, ele podia fazer tudo aquilo!

Charles olhava admirado para seu senhor ao lado — vestia um manto montado a cavalo, uma espada longa pendia do lado esquerdo e empunhava um bastão curto, com um certo ar de mago guerreiro — pode-se dizer que, nos últimos dias, aquele jovem senhor vinha realizando milagres diariamente.

Liderou-os desviando milagrosamente das forças principais do exército de Madara, como se fosse um profeta dos mitos. Brando brincava com ele, dizendo que era o santo Moisés e aquilo era o Êxodo; embora Charles não soubesse o que era, supunha que devia ser outro milagre desse tipo.

Depois, Brando convenceu os mercenários a romperem juntos o bloqueio de Madara no vale das Pedras Pontiagudas. Em poucas palavras, analisou com precisão as intenções táticas de Madara, e Charles viu a expressão de espanto nos líderes mercenários, quase esperando que se ajoelhassem em reverência.

Mas, ao recordar tudo, o jovem mago assistente pensava que nos dias seguintes foi uma batalha feroz. Após uma noite, rostos familiares poderiam não estar mais lá, mas ao menos o grupo era forte o suficiente — a senhorita Freya recolhia os refugiados, os homens pegavam em armas, as mulheres colhiam alimentos pelo caminho e prestavam socorro. Ninguém era especialista, mas lutavam pela própria sobrevivência com dedicação.

Charles olhou de volta e viu que, entre os mercenários que Freya tirara da Taverna do Dragão de Bronze, restavam apenas dois ou três.

Eles haviam conquistado o direito à vida com o próprio sangue.

Lembrava-se do dono gordo da taverna, morto com uma flecha no peito na primeira noite de luta; lembrava-se da pequena Sue chorando alto, e de Freya tentando consolá-la com bravura, mas chorando em segredo.

Diariamente, alguém deixava o grupo, o corpo frio deitado no chão, sem vida. Todas as noites, havia lágrimas contidas, um silêncio opressivo se espalhando, como se a esperança fosse extinta de cada coração — mas, ainda assim, o grupo não se desfez. Quando alguém caía, outro tomava sua arma, tudo naturalmente.

Ninguém cantava louvores a Brando ou Freya, mas Charles via nos olhos deles uma fé: homens e mulheres olhavam em silêncio para os dois jovens, acreditando que só eles poderiam tirá-los daquela situação.

A calma e firmeza de Brando, a obstinação e perseverança de Freya, eram como chamas a aquecer corações na escuridão. Charles percebeu, pela primeira vez, que mesmo os mais humildes têm um instinto de sobrevivência tão forte — basta alguém para guiá-los, e até ovelhas podem tornar-se leões.

Mas talvez só alguém tão excepcional quanto seu senhor pudesse fazer isso, pensou Charles. Aquele jovem parecia deslocado nesse mundo sombrio, seu modo de pensar era diferente de todos. Sempre via mais longe, dizia coisas estranhas, além do alcance dos outros, mas, ao recordar depois, sempre parecia ter razão.

Esse carisma fazia Charles submeter-se de bom grado; talvez fosse esse o dom natural dos líderes.

Naquele momento, porém, Brando fixava o olhar nos campos verdejantes ao longe — de repente, lembrou-se de que aquela era a Floresta dos Cervos; tempos atrás, ele viajara sozinho de Braggs a Ridenbourg, atravessando aquela floresta, onde até subira de nível. Ali havia uma região de texugos do mato, e mais adiante um castelo antigo, um lugar que ele teria de visitar no futuro.

Espada do Dragão Verdadeiro, um dragão jovem de nível cinquenta e tantos, o Emblema dos Dragões — esses nomes giravam em sua mente, e Brando sacudiu a cabeça para se concentrar. Os dias de batalha elevaram o nível de mercenário dele para dez, totalizando dezessete.

Agora, seus atributos eram: força de 6,7 níveis, constituição de 6,6 níveis — quase sete vezes a de uma pessoa comum. Destreza de 4,3 níveis, inteligência de 1,1, vontade de 2,9; no geral, ainda estava na faixa baixa do Ferro Negro, mas já se aproximava da média.

Só nos últimos dias percebeu que habilidades eram raras nesse mundo, mas logo entendeu não ser uma diferença do mundo em relação ao jogo, e sim um erro de compreensão dele.

Se considerasse as pessoas desse mundo como NPCs, tudo faria sentido; afinal, só jogadores desfrutavam de habilidades de classe.

Então entendeu porque seu sucesso no castelo de Pinheiros fora tão fácil; com todas as habilidades ativadas, equivalia a um espadachim de nível médio a alto do Ferro Negro, o que, em Gorlan-Elsen — a província mais pobre e remota de Eruin — já era uma força considerável.

Na verdade, nesse nível, poderia facilmente ser capitão na Legião da Crina Branca, quem dirá na guarda ou milícia.

Ainda assim, pensava com um frio na espinha: estava no front menos intenso da Primeira Guerra da Rosa Negra, e por pouco não escapou — Instalon, no futuro um dos maiores generais de Madara, era ali apenas um novato sem reputação. Além de Tagus e outros senhores das trevas renomados como Kabaiz, o resto eram oficiais recém-promovidos como Rosco.

Mas o exército de mortos-vivos de Instalon, com necromantes, soldados-esqueleto, cavaleiros pálidos, guerreiros negros e espectros, enfrentou a Legião da Crina Branca de Gorlan-Elsen em pé de igualdade — ele tinha uma tropa de cavaleiros negros de elite, a Fortaleza de Vanmir contava com três mil cavaleiros de Asas Brancas, Tagus controlava três dragões de osso, e a fortaleza de Ridenbourg não ficava atrás em defesas.

Freya e Roman talvez ainda não soubessem por que Brando não voou direto para a cidade com uma gárgula; claro, queria evitar que a futura Valquíria se precipitasse, mas também porque havia torres anti-aéreas nas muralhas.

Infelizmente, nem a melhor defesa serve sem pessoas competentes. Os inúteis nobres de Ridenbourg entregaram de bandeja a fortaleza que Eruin ergueu com tanto esforço e ouro; não é de admirar que tenham sido derrotados.

Brando retornou de seus pensamentos, soltando um longo suspiro. De qualquer modo, ao menos conduziu aqueles à vitória; ontem, quem os perseguia era o destacamento avançado do “Vermes da Morte” Magu, a última lâmina de Tagus ao norte; adiante, estava o livre caminho do norte do vale das Pedras Pontiagudas.

Os trinta e poucos mercenários descansaram um pouco na margem do rio, esperando que os refugiados armados os alcançassem — quando estes chegaram e viram a cena, ficaram atônitos, até se darem conta de que haviam vencido. Freya lhes dissera que bastava resistir aquela noite para alcançar a vitória.

E aquela era a vitória.

Gritavam, pulavam, alguns choravam de alegria, outros caíam de joelhos e choravam alto, mas a maioria correu para cercar os cavaleiros, saudando-os em uníssono.

Brando não conteve o júbilo deles, apenas ordenou que repousassem e aguardassem, e então, com o grupo central de uma dúzia, foi ao encontro de Freya ali perto. Mas todos pararam para ver aquele grupo se aproximar.

A jovem de armadura azul celeste, com longa cauda de cavalo presa em alto, exalava coragem ereta sobre o cavalo.

— Brando, nós realmente vencemos? — Freya estava exausta, mas ainda incrédula. Ela prometera isso aos refugiados apenas porque acreditava cegamente em Brando.

Brando assentiu.

Esse simples gesto fez a futura Valquíria chorar ali mesmo, cavalgando. O rosto sujo de poeira, as lágrimas vertendo dois sulcos brancos sob a sujeira, parecia engraçado, mas ninguém conseguiu rir.

— Pronto, não chore. Vamos avisar o pessoal lá atrás. Vencemos, todos precisam saber. — Brando aproximou-se e tocou-lhe o ombro.

Freya limpou os olhos com força, assentiu, e ao passar a mão pelo rosto, ficou ainda mais borrada. Então Brando não pôde mais conter o riso — lembrou-se da noite em que aquela jovem, à frente dos mercenários da Taverna do Dragão de Bronze, salvou e reuniu a maioria dos cidadãos de North City.

Brando não sabia como Freya convencera aquele grupo; só sabia que o taberneiro Leto apoiava-a, reunindo cada vez mais seguidores — refugiados, mercenários, aventureiros, até soldados da Legião da Crina Branca.

E Freya os liderava.

Quase não acreditava que aquela fosse a mesma Freya, de aparência simples, que conhecera alguns dias antes. Naquele momento, ela era tão séria, montada a cavalo, exalando uma aura que se assemelhava à futura Valquíria.

E assim, a história seguiu.

Enquanto cavalgava ao lado de Freya, Brando pensava em tudo isso. Ela parecia absorta, e ele olhou para o céu; embora ainda fosse cedo, o sol logo nasceria do outro lado do vale.

Ouviu o trote de cavalos atrás; ao olhar, viu que era Bartom, o chefe dos mercenários, cuja barba castanha-avermelhada era impossível de esquecer.

— Brando? — ele chamou, junto de alguns homens.

Freya também se virou surpresa.

— O que foi? — perguntou Brando.

— Alguma ideia? — respondeu Bartom.

— Que ideia?

— Não dá mais para viver desse jeito. Nós conversamos e queremos formar um grupo de mercenários. Sobrevivemos juntos, confiamos uns nos outros. — Bartom sorriu. — Venha ser nosso capitão.

Brando olhou surpreso para ele e para os outros, percebendo que já tinham decidido. Um grupo de mercenários era uma boa ideia, mas sabia que ainda não era o momento certo. Por isso, balançou a cabeça: — Vão em frente. Se precisarem de algo, podem me procurar. Meus pais ainda estão em Braggs, preciso encontrá-los.

Bartom ficou sem jeito, coçando a cabeça, mas como bom mercenário, era direto e não se importou muito. — E para onde vai agora?

— Vou para Anzek, alguém nos espera lá. Depois seguiremos para Braggs. Se o destino quiser, nos reencontraremos.

Bartom assentiu, mas insistiu: — Tem certeza? Todos confiam em você, Brando, você é o melhor, todos sabem!

Brando sorriu: — Quem sabe no futuro.

— Entendi. Mas, Brando, o cargo será sempre seu, pode confiar na palavra do Bartom Barba Vermelha.

Brando riu, mas ergueu a mão pedindo silêncio.

Eles subiam uma encosta de cascalho e, ao olharem para baixo, viram o acampamento de refugiados se estendendo por mais de um quilômetro. Todos no acampamento pararam para observar os cavaleiros que vinham do desfiladeiro.

— Vencemos!

O grito de Brando ecoou pelo vale, retornando nas encostas em estrondosos ecos. Por um momento, todos ficaram paralisados, mas logo uma onda de emoção se espalhou.

— Freya! — Brando gritou.

— Freya! — ecoaram vozes.

— Freya!

— Viva senhorita Freya! — o acampamento explodiu em festa.

A jovem de rabo de cavalo ficou atônita, sem entender por que Brando fazia aquilo. Olhou para trás, mas o jovem apenas mantinha uma expressão decidida. Ele se virou e estendeu-lhe a mão; Freya hesitou um instante antes de aceitar.

Brando sorriu interiormente e ergueu bem alto a mão da cavaleira. No mesmo instante, o sol nasceu atrás do vale, banhando os cavaleiros em luz dourada.

— Freya, daqui em diante, o caminho é seu — murmurou o jovem em seu coração.

―――――― Fim do Primeiro Volume ――――――

(Ps: Emocionante, lendo Cem Demônios à Noite, o início já me deixou chocado. O novo livro do Vigia Sagrado, "O Supremo Espadachim", está excelente, só falta ser ainda mais empolgante.)