Ato Quinquagésimo Terceiro - Entre a Vida e a Morte

“Senhor Séber, veja aquilo.” O chefe dos mercenários ao lado retirou o telescópio de latão e espiou em direção à torre, em seguida entregou rapidamente ao nobre ao seu lado.

Lorde Frutodour estava sentado com firmeza sobre seu cavalo — um puro-sangue de Elruin Anlec, raça usada outrora pelos cavaleiros de Elruin antes de trocarem por dragões bípede, mas os nobres ainda preferem cavalgar para mostrar status — ele recebeu o telescópio, olhou, e sem alterar o semblante passou ao seu companheiro: o corpulento industrialista Berli.

Lorde Frutodour não estava particularmente nervoso. Mesmo que o Conde Dunn morresse em seu território, seria apenas um abalo à reputação deles; esses nobres provincianos valorizam mais os ganhos práticos. Se o rei viesse cobrar, Luc Beson, aquele velho canalha, assumiria a culpa, nunca recairia sobre eles.

Na verdade, ele até desejava que algo acontecesse ao Conde Dunn; contudo, não podia ser demasiado óbvio, apenas estimara mal a situação de propósito para reunir seus soldados antes de atacar o castelo.

Mas uma coisa era certa: ele precisava capturar aquela pessoa. Só assim teria vantagem; se os homens do Regimento Crina Branca capturassem-no, e ainda somando a manipulação dos documentos militares, ele acabaria levando toda a culpa.

Berli, sorridente, pegou o telescópio, olhou e disse: “Há alguém no topo da torre.”

“Macalu, chame os arqueiros para mim. Quero apenas os que tenham força de nível Branco Superior, nada de inúteis. Nosso adversário é um Espadachim de Ferro Negro.” Lorde Frutodour apontou para cima e ordenou ao chefe dos mercenários.

“Sem problemas, senhor. O senhor verá. Não importa se é Espadachim de Ferro Negro ou Cavaleiro das Terras Altas, vou transformá-lo num ouriço.” O chefe dos mercenários respondeu, girou o cavalo e partiu.

Os soldados privados do nobre abriram-se em duas fileiras, erguendo tochas para que o capitão passasse correndo. Não muito longe, os cavaleiros agitavam-se nas margens do rio, cavalos galopando em meio ao fogo e confusão.

Lorde Frutodour franziu o cenho: “Que gente grosseira.”

“Se eles estão lá, será que o Conde Dunn já...” Berli, sempre sorrindo, fez um gesto cortando o próprio pescoço.

“Hum, é apenas um filhote da família Lylesburman. Só conquistou a graça do rei com lábia, acha-se um grande ministro e despreza o mundo. Gente assim, quando favorecida, exibe arrogância, no futuro todos o detestarão. Morrer de forma violenta é até comum.” Lorde Frutodour resmungou.

“Esse sujeito é famoso como naturalista e mestre de arte no palácio, o rei valoriza-o por isso.” Berli, casualmente, corrigiu a omissão do companheiro.

“Um mero bufão.”

Enquanto discutiam, um cavaleiro chegou às pressas. O cavalo bufava, e o cavaleiro relatou: “Lorde, o Regimento Crina Branca chegou.”

“Oh? Quantos vieram?” perguntou Frutodour.

“Mais de vinte, parecem vanguarda.”

“Bloqueie-os lá fora.” Ordenou, apontando com o chicote.

“Sim, senhor—”

O cavaleiro partiu, e outro se cruzou com ele, relatando: “Lorde, os arqueiros estão posicionados.”

Frutodour assentiu: “Isso basta. Ordene a Gransen atacar o castelo com urgência. Suspeitava que eles tinham capacidade de voar, agora tenho certeza. Mas desta vez nem com asas escaparão.”

“São Cavaleiros das Terras Altas, como pretende lidar?” Berli perguntou.

“Era um problema, mas já que ele matou aquele idiota às claras, não importa se é descendente dos Cavaleiros das Terras Altas ou até mesmo membro dos Cavaleiros Brancos em serviço, ninguém poderá protegê-los.”

Frutodour ergueu o olhar e viu uma sombra negra pousar no topo da torre, carregando dois para cima. Puxou as rédeas e viu seus arqueiros empunharem arcos longos, sob o comando de um apito estridente, liberando uma chuva de flechas—

*********

“Ah, senhor feudal! Eles têm arqueiros!” Charles, agarrado às garras do gárgula, gritava assustado e atrapalhado.

“Não precisa dizer, eu já vi!” Brandor respondeu, irritado. Com um movimento rápido, partiu uma flecha ao meio. Sentiu o impacto na mão, o que indicava que os arqueiros eram de nível Ferro Negro — percebeu que a situação era séria. Eles estavam pendurados nas garras do gárgula, enquanto as flechas voavam e batiam nas asas da criatura. Por ora, não havia ferimentos, mas se voassem mais baixo ele não conseguiria se defender.

“Voe para baixo.” Ordenou Brandor em voz firme.

“Para baixo?” Charles arregalou os olhos, achando que seu senhor havia enlouquecido. Voar para baixo seria se tornar um alvo fácil!

“Não podemos atravessar, nem há tempo para voltar, estamos cercados. Melhor arriscar tudo numa investida, quem sabe ainda haja esperança.” Brandor respirou fundo, encarando a multidão abaixo.

“Senhor feudal, você realmente gosta de apostar.”

“Confiar na própria habilidade é coragem; deixar o destino nas mãos da sorte é imprudência. A linha entre coragem e imprudência é tênue, depende de como se conduz. Esse é um dos meus lemas no jogo, memorize bem.” Brandor disse ao seu escudeiro.

“Jogo?”

“Não lhe disse? A vida é como um jogo, o jogo como a vida.” Brandor sorriu, sentindo-se mais lúcido do que nunca.

O gárgula desceu, o vento zumbia nos ouvidos, e eles podiam ver os soldados privados armando arcos. Mais uma onda de flechas avançou. Brandor defendeu, mas uma flecha passou de raspão, arrancando sangue.

O gárgula fez um giro no ar, atraindo a maioria dos ataques. Como um monstro de nível vinte ou mais, sua defesa era famosa; nem o anel de Brandor era capaz de imobilizá-lo, as flechas comuns não o afetavam.

Infelizmente, sua mobilidade aérea era limitada, senão Brandor poderia ordenar manobras especiais para escapar. Pensando nisso, Brandor retirou um rubi do bolso, obtido do cadáver de um nobre. “Recuperou sua energia mágica?”

“Claro.”

“Então, me dê um arco.”

“Um arco?” Charles pegou o rubi, surpreso. “Senhor feudal, eu diria que um escudo seria melhor agora.”

“O ataque é a melhor defesa, Charles.” Brandor respondeu.

“Então veja minha magia—” O jovem mago assentiu, erguendo o rubi. “Habilidade de projeção, conversão de força, estrutura do arco—” Com o rubi brilhante como centro, linhas invisíveis entrelaçaram-se, formando uma rede luminosa curvada, um arco composto de fios.

O arco era intangível, feito apenas de linhas, repleto de misticismo. O braço e a corda estavam cobertos de inscrições complexas e runas antigas, representando o poder daquela lei. A magia de estrutura é uma forma de magia de leis, ramo da magia de pedras preciosas, usada para transferir energia da pedra e materializar linhas de lei no mundo — este arco só materializava a lei da projeção.

Por isso, não precisava de flechas para disparar.

Ao ver Brandor pegar o arco, Charles avisou: “Minha energia só permite quatro disparos.”

“Vamos testar.”

A terceira onda de flechas chegou—

*********

“Que criatura é aquela?” Lorde Frutodour apontou para o ser cinzento de asas enormes atrás de Brandor. Berli, ao lado, hesitou, mas não respondeu.

“É um gárgula, senhor, criação dos artesãos de Buga, um autômato de guerra.” respondeu respeitosamente um mercenário.

“Então isso é um gárgula?” Frutodour ficou pálido. Prendeu a respiração, lembrando dos rumores de que os magos das Terras Altas de Karassu eram um ramo dos magos de Buga. Parecia que havia verdade nisso. Ele ponderou: afrontar os Cavaleiros das Terras Altas era uma coisa, mas irritar os magos de Buga era mortal—

“Sir Séber, não temos opção.” Berli, perspicaz, incentivou. Ao ser encarado por Frutodour, o industrialista se assustou, percebendo que exagerara. Sorrindo, balançou a cabeça: “Mas é realmente perigoso desafiar os magos de Buga—”

Frutodour tornou a olhar para cima, sentindo-se inquieto.

*********

Brandor defendeu as flechas com a espada, e então lançou a arma, obtida de um guarda, para baixo. Ergueu o arco e procurou o comandante dos arqueiros, logo avistando alguém.

O chefe mercenário Macalu estava entre os arqueiros. No início, não acreditou que o inimigo ousasse atacar de frente, mas logo reconheceu a criatura: um gárgula. Sua experiência lhe deu um pressentimento de perigo.

Imediatamente gritou ao seu tenente: “Está perto o suficiente, ordene outra salva!”

Os soldados privados entenderam: depois da salva, era tiro livre, e os cavaleiros iriam bloquear o terreno.

Os soldados armavam seus arcos—

Brandor respirou fundo, o arco tremendo em suas mãos. Ainda que o arco de leis não exigisse técnica, era difícil manter o equilíbrio nas garras do gárgula. Mirou por alguns segundos e soltou a corda, um feixe de luz branca voou—

A luz atravessou a multidão e explodiu pedras cinco metros atrás de Macalu.

“Oh...” Charles suspirou ao lado.

Brandor não se abalou, permanecendo calmo. Disparou novamente, a flecha atravessou dois homens e atingiu um arqueiro atrás de Macalu, explodindo-o para longe.

Disparou outra vez; Macalu, alarmado, recuava, achando que era um mago a atacá-lo — qualquer pessoa comum teme enfrentar um mago.

A flecha derrubou o tenente do inimigo. Brandor ajustava cada vez melhor sua mira.

“A última flecha, senhor feudal! Eles vão reagir!”

Brandor viu Macalu se esconder na multidão, franziu o cenho. Hesitou, mas disparou para o meio dos arqueiros, a flecha atravessou o grupo, explodindo três ou quatro, os arqueiros dos lados recuaram assustados.

Com o centro disperso, a formação dos soldados privados desmoronou.

Isso deu tempo a Brandor, que percebeu que sua decisão fora acertada e ordenou ao gárgula que subisse e sobrevoasse as cabeças. Mas, quando acreditava estar salvo, um laço disparou da multidão, acertando uma das asas do gárgula.

Brandor ficou alarmado, olhando para trás — era o chefe mercenário, Macalu.

Nesse momento, o gárgula voava baixo, e o puxão derrubou os dois e a criatura de guerra do céu.

O gárgula arrastou a corda pelo ar, desenhando um semicírculo e caindo pesadamente próximo à margem do rio. Macalu, empolgado, soltou a corda, ignorando as mãos sangrando, e gritou aos soldados: “Vamos! Capturem-nos!”

A situação parecia ter mudado completamente.

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(ps. Peço votos, peço votos.)