Ato Cinco: O Cavaleiro e a Donzela

“Marsá, meus soldados abriram a porta, mas o interior já estava em chamas. Minhas caveiras hesitam diante do fogo impuro, preciso de um pouco de tempo para que se acostumem.”

O lich curvou-se profundamente, a cabeça enterrada entre os ombros encurvados, com chamas verdes e traiçoeiras tremeluzindo nas órbitas, mas cruzou os braços secos sobre o peito numa expressão de obediência absoluta—

Em Madara, a rígida hierarquia fazia com que qualquer um que ousasse ultrapassar os limites sentisse temor até o âmago da alma, sobretudo porque os feiticeiros necromantes, mestres do Códice Negro, eram peritos em manipular e torturar espíritos.

O aprendiz de necromante tamborilava levemente os dedos pálidos e longos sobre o manto de seda negra. Do alto da colina, contemplava a aldeia abaixo—no escuro, o sino de Butch repicava, mergulhando a sociedade humana num abismo de terror.

Mas aquele pesadelo mal havia começado. Não muito longe, o exército de esqueletos desaparecia em fileiras na escuridão, e outro pelotão estava emboscado na floresta ao lado, à espera da ordem para disparar uma nova salva de flechas.

Desta vez, flechas incendiárias.

Chamas azuladas, frias como o fogo das almas.

O fogo devorando a noite lançaria as criaturas vivas em pânico, e era esse medo que ele desejava para impulsionar o ataque dos soldados esqueléticos.

“Quanto tempo?” A voz do futuro necromante soou cortante e gelada.

“Bem,” o lich calculou de cabeça baixa, “oito minutos… não, cinco no máximo.”

“Não tenho tanto tempo, mas posso deixar um destacamento contigo. Onze soldados esqueletos; é o suficiente, Kabuka?”

“Mais que suficiente, meu senhor.”

O futuro necromante sorriu frio: “Tome cuidado para que nenhum rato escape pela porta dos fundos.”

“Descansa, meu senhor. Segui suas ordens e preparei tudo nos fundos.”

“Muito bem. Espero retornar com boas notícias, Kabuka.” O aprendiz de necromante apontou à frente, lançando um olhar enigmático ao subordinado: “Agora vou aceitar a rendição desta aldeia, saborear a morte eterna dos humanos em meio ao terror. Que Marsá permita que minha decisão de atacar antes da hora não traga problemas ao Cavaleiro Insterlon—”

“Como desejar, meu senhor.” O lich baixou-se ainda mais.

...

Dentro da casa, a fumaça já era densa. As chamas lambiam por baixo dos vapores, e o fogo crescente não só barrava a entrada dos mortos, como também cegava os humanos.

O calor sufocante queimava as costas dos dois, e a fuligem irritava olhos e gargantas. No entanto, Sophie sentia-se fria por dentro.

O que fazer?

“O que foi?”

“Me dê o martelo.”

Por fim, o jovem estendeu a mão para trás. Ele manteve-se atento: além do crepitar das chamas, ouvia-se um som distinto ecoando pelas montanhas—o sino.

O alarme de Butch.

Marsá, que os guardas da aldeia sejam espertos o bastante, Sophie rezou em silêncio. Quanto à milícia, não tinha esperanças; eram apenas jovens impulsivos. Que ao menos sobrevivam a esta noite.

Eram as sementes do futuro de Eruin.

Logo se perguntou se estava exagerando—talvez nem sobrevivesse à provação atual.

“Há inimigos lá fora?” A jovem mercadora piscou, entregando-lhe o martelo.

“Difícil dizer, mas é melhor prevenir.” Sophie esforçou-se para pensar positivamente, mas quanto mais tentava, mais sentia o perigo se avolumar. Como veterano, sabia que não podia contar com a sorte, só com a cautela.

“Brando.”

“Hã?” Parou antes de abrir a porta.

“Você parece diferente hoje.”

Foi descoberto?

O coração de Sophie apertou. Mas não fazia sentido; seu temperamento era bem parecido com o de Brando, e ainda herdara as memórias dele. Como poderiam notar tão rápido?

“O que…?” Perguntou, um pouco ansioso.

“Não sei explicar, é só uma sensação.” A jovem mercadora pensou um pouco, e respondeu séria: “Você vai me proteger, não vai, Brando?”

“Há algum problema nisso?”

“Não, obrigada.”

“Se é para me dar um cartão de bom moço, não precisa, senhorita Romã—”

“É?”

Sophie sorriu de leve, sem responder, sentindo seus nervos aliviados. Inspirou fundo, tensionou o corpo, deslizou o ferrolho e pousou a mão sobre a fria maçaneta.

Estava na hora.

O que o aguardaria do lado de fora? Um mundo novo, ou uma morte súbita? Não podia ser tão cruel assim, não é, destino?

Mas supor as intenções de Marsá era uma heresia.

“Senhorita Romã, ao contar até três, corremos juntos para fora.”

“Está bem.”

“Três…”

“Hmm.”

“Ai!”

“Desculpe, fiquei nervoso, devia ter contado normalmente…”

“Não faz mal, Brando…” Romã tapou o rosto, envergonhada por ter esbarrado nas costas firmes do rapaz, o coração disparado.

Nunca foi tão envergonhada assim.

Mas Sophie não tinha tempo para sentimentalismos; a trapalhada o deixou constrangido, pois lembrava-se de ser sempre frio e calmo, e afinal eram só esqueletos.

Cerrou os dentes, abriu a porta e, antes que a fumaça se dissipasse, uma espada reluziu e se lançou em sua direção.

Era mesmo uma emboscada.

O coração de Sophie manteve-se calmo como nunca; trinta e um anos de experiência como guerreiro em jogos fundiram-se à vida atual. O brasão da rosa negra em flor de Bromantor, reluzente no escudo, saltava aos olhos—e a lâmina de Madara descreveu um traço brilhante.

Rígidos, Sophie conhecia suas fraquezas—

Sabia que não podia enfrentá-los em força bruta; segurou Romã e desviou de lado—por um fio, a lâmina apenas rasgou sua roupa.

Em seguida, girou o martelo de pedreiro; entre a fumaça surgia o peito ossudo de um esqueleto, e com um estalo seco, três costelas se partiram ao mesmo tempo.

A figura óssea cambaleou para trás, e o jovem aproveitou para lançar-se para fora do incêndio.

Olhou ao redor: quatro soldados esqueletos—e Sophie conteve o ar. Se fossem apenas um ou dois, teria xingado a má sorte, mas com quatro, sentiu apenas um frio mortal.

Pelo visto, o destino conhecia bem seu perfil.

Restava-lhe um pensamento: estavam levando-o a sério, provavelmente o trataram como um batedor.

Fazia sentido; Sophie era mais capaz que a maioria dos batedores humanos, que em vilas como essa, não passavam de caçadores comuns.

Mas destacar-se demais também tinha seu preço...

Sentiu Romã apertar-lhe a mão por trás; o gesto instintivo da jovem revelava seu nervosismo. Quis confortá-la, mas não encontrou palavras.

Levantou o olhar; a floresta densa estava logo abaixo da colina, mas como atravessar aquele trecho? Não tinha asas.

O vento da montanha gelou-lhe a testa suada.

Os quatro esqueletos já o cercavam.

O que fazer, fechar os olhos e esperar a morte? Sophie instintivamente protegeu a jovem mercadora atrás de si e pensou que seria bom ainda ser aquele guerreiro de nível 130; esmagaria aqueles ossos com um só golpe…

Mas não existem “ses” no mundo real.

A vida era mesmo cruel—

Espere, nível? De repente, Sophie percebeu que esquecera algo, um calafrio percorreu-lhe o corpo: o Anel do Vento! Usara o anel para derrotar um lich e dois esqueletos, mais um esqueleto morto por Brando antes de morrer—seis pontos de experiência!

No jogo, bastavam cinco pontos para um espadachim subir do nível um para o dois—e miliciano, então?

Só podia torcer para que não houvesse grandes diferenças entre o jogo e a realidade—seis pontos de experiência, ó Marsá onisciente—com um novo nível, teria chance de sobreviver.

O tempo era escasso; os quatro esqueletos estavam prestes a atacar, talvez tivesse só um segundo—a vida ou a morte.

Rapidamente, projetou mentalmente o painel de dados em verde fosforescente diante dos olhos—

XP: 6 (Camponês nível 1: —, Miliciano nível 1, 0/3)

Graças aos céus!

Sabia o que precisava; investir experiência em miliciano era um desperdício, mas não tinha escolha.

Mais valia desperdiçar do que virar um cadáver gelado.

“Miliciano, 6 pontos de experiência, vamos, suba de nível!” Repetiu mentalmente, sentindo os esqueletos erguerem as espadas, enquanto Romã o abraçava com força.

“Brando, eles estão vindo!”

Logo os números mudaram.

XP: 0 (Camponês nível 1: —, Miliciano nível 2, 6/10)

Uma onda de calor percorreu-lhe o corpo. Sabia que agora receberia 0,1 de bônus em força e constituição como miliciano, mas isso era o de menos—

Guerreiros ganhavam 0,2 em força e constituição ao subir para o nível dois, além de bônus em destreza e percepção; milicianos eram medíocres em comparação.

Mas nada disso importava.

O essencial era que, ao subir de nível, teria pela primeira vez a chance de escolher uma habilidade inata—uma das três únicas na vida.

Sim, era a primeira vez.

A mais justa.

E, ali, seria a oportunidade para renascer.

Aguardou, ansioso, cada segundo arrastando-se como séculos, até que o emblema de talento brilhou em seu painel—

“Habilidade inata: Indomável.” Os olhos de Sophie arderam como uma chama. Quatro espadas cravaram-se em seu corpo, e tudo que sentiu foi—uma dor filha da mãe!

Mas sabia que, com a habilidade de resistência ferrenha, não desmaiaria por hemorragia em cinco minutos, e não morreria por nenhum trauma físico em meia hora.

Tinha uma chance: fugir dali com Romã e, nesse tempo, encontrar uma poção de vida.

Não sabia se existia isso naquele mundo, mas precisava acreditar.

Não tinha outra opção.

“Brando!” O grito de Romã estava irreconhecível de medo.

“Agarre-se a mim, Romã.”

“Eu…”

“Segure firme!” O jovem não tinha tempo para explicações, e sua voz irrompeu em fúria. Banhado em sangue, Brando parecia um verdadeiro herói, e a garota ficou paralisada, olhando-o fixamente.

“Entendi, desculpe, desculpe, Brando.”

Sophie inspirou fundo. Não sabia quantas vezes já fizera isso, mas precisava manter a calma. Mesmo que respirasse com dor lacerante, sabia que a dor era só ilusão…

Três esqueletos puxaram as espadas de volta, surpresos. Para eles, o calor vital de Sophie diminuía, e outro tipo de energia emanava—o poder da alma.

O talento Indomável despertava o fogo interior da alma, semelhante ao poder dos necromantes sobre os mortos.

Por isso, os esqueletos julgaram-no um dos seus. Mas estavam enganados. Sophie não pensava assim; cerrou os dentes, girou o martelo e lançou todos os esqueletos longe.

Não era força aumentada; apenas apanhara o inimigo de surpresa.

Aproveitou para segurar Romã pela mão e disparar.

“Senhorita Romã,” disse, ofegante.

“Aqui!”

“Escute,” Sophie arfava, pois resistência não impedia o cansaço. Ao redor, tudo começava a se turvar.

Restava-lhe apenas o som do vento nos ouvidos.

“Hã?”

“Se eu desmaiar, leve-me até Butch, evite Madara… vá ao santuário da cidade, procure… poção de vida, entendeu?”

“Eu… entendi, Brando… você não vai morrer, vai?”

“Não sei, cof cof… tudo depende de Marsá…”

Não sabia se a jovem compreendia de fato, mas não tinha forças para explicar mais. Agora, só restava confiar no destino.

Virou-se instintivamente para trás; na névoa, via-se o clarão do incêndio na encosta. Suspirou, cansado, e fechou os olhos—seria ainda aquele viciado em jogos, recluso?

Talvez a vida antiga estivesse realmente distante agora.

Era difícil acreditar que tivesse sido tão corajoso e decidido; mesmo que morresse ali, sentia-se em paz.

“Porque não sou mais um fracassado…”

...

(P.S. Será que o resultado de hoje me permitirá publicar três capítulos? Veremos em breve. Espero por menos críticas vazias e mais comentários construtivos, como os do Marechal Dragão Sagrado.)

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