Primeiro Ato: O Sonhador

“Alerta: perda excessiva de sangue, risco iminente de vida—”
“Alerta: função cardíaca e pulmonar em declínio, risco iminente de vida—”

Quando Sophie despertou, parecia que sua mente ainda ecoava com o som estridente dos avisos constantes da batalha sangrenta anterior, o tipo de som que se assemelha a uma lima atravessando o cérebro, provocando uma dor insuportável.

Sim, ele se lembrava de estar no jogo, junto aos camaradas da Força Divina, defendendo as montanhas de Orcash contra o exército de mortos-vivos de Madara. O céu de chumbo, o vento cortante, criaturas sombrias incontáveis descendo pelas montanhas afiadas como punhais, uma maré negra sem fim. Dezenas de milhares de esqueletos, necromantes ocultos entre as ossadas, dragões de osso e espectros gélidos circulando pelos céus...

Com o inimigo atacando por todos os lados, estavam condenados.

Sua primeira reação foi praguejar mentalmente contra aqueles incompetentes da Chama do Espinho, que, pela própria incapacidade, acabaram por prejudicar seus aliados, permitindo que o inimigo flanqueasse pelo lado, algo absolutamente inconcebível!

Só então ele se preocupou em verificar seu estado. Não ter morrido era uma surpresa, visto que o exército de Madara não costumava deixar sobreviventes. Mas logo ficou sério: seus ferimentos eram absurdos—não apenas uma lesão fatal no abdômen, mas também envenenado pelo veneno dos cadáveres.

Espere, veneno dos cadáveres?

Ele não havia completado a missão de corpo perfeito? Como o corpo da linhagem prateada seria vulnerável a esse tipo de corrupção sombria? Um bug? Que tipo de brincadeira era essa dos desenvolvedores?

Não tinha tempo para questionar. O jovem tossiu fracamente, esforçando-se para se erguer do chão cinzento. Percebeu que a corrupção sombria era o menor dos problemas; bastaria um sacerdote para dissipá-la. O verdadeiro perigo era a hemorragia, pois, se não conseguisse estancá-la rapidamente, morreria de fraqueza. Não era um jogador de elite, mas tinha experiência suficiente para identificar sua situação com rapidez.

Sophie gemeu, afastando de si um esqueleto de Madara que jazia parcialmente sobre seu corpo. Esses soldados inferiores eram insignificantes para ele—e pensar que, já era o ano 44 do Segundo Ciclo, Madara insistia em ressuscitar esses inúteis, desperdiçando energia espiritual sem qualquer efeito, confirmando que os magos necromantes de Okato estavam com o cérebro completamente corroído pela energia negativa, incapazes de inovar.

Ainda teve ânimo para reclamar, mas percebeu que até afastar aquele esqueleto era difícil, prova de quão debilitado estava; normalmente, poderia empurrar até um dragão de ossos sem esforço.

Quando foi a última vez que Sophie esteve tão próximo da morte? Meses atrás, talvez. O poder da Força Divina não era exagero, e, se não fosse pela incompetência da Chama do Espinho, seu recorde sem mortes teria continuado.

Ao pensar nisso, o jovem sentiu uma sombra cair sobre seu espírito. Com a derrota da Santa Aliança, certamente o fórum estaria em polvorosa.

Enquanto meditava sobre essas trivialidades, tentou alcançar sua mochila—mas encontrou-a vazia. Atônito, começou a praguejar.

“Malditos ladrões de Madara!”

Mas, praguejando ou não, precisava estancar o sangue. Se tivesse uma poção de cura, seria ideal; senão, ao menos um curativo. Essas coisas não faltavam nos campos de batalha—normalmente ninguém pilhava a bagagem dos soldados rasos, que continham muitas poções de cura e, principalmente, faixas. Lembrava-se de um novato carregando a mochila cheia delas antes da batalha.

Que ingenuidade, achar que estar bem equipado o salvaria da morte...

Instintivamente, tentou se levantar, mas ao virar-se, ficou paralisado—espere, ainda estava nas montanhas de Orcash?

Ele deveria ver um cenário: ervas secas, rochas brancas e irregulares espalhadas nas encostas íngremes, corpos espalhados, corvos sobrevoando o campo silencioso, a bandeira cruzada da Luz de Grace esgarçada tremulando no alto. No entanto, nada disso se materializou diante de seus olhos—

Não havia o vento norte uivando noite adentro, nem o silêncio espectral das sombras entre as montanhas, nem o frio cortante capaz de cristalizar o ar em pó seco.

Tudo parecia uma alucinação. Quando ela se dissipou, percebeu-se deitado no chão de uma casa velha e silenciosa, com tábuas lisas pregadas lado a lado, manchadas de sangue fresco e escarlate...

Surpreso, instintivamente tocou o peito. Uma dor aguda interrompeu seu gesto, arrancando-lhe um grito; a ferida era sua, aquele sangue era seu...

Mas onde estava, afinal? O estilo da casa lhe era vagamente familiar: o salão principal no térreo, um corredor no segundo piso levando aos quartos, com cozinha e despensa embaixo. Era o estilo arquitetônico do sul de Eruin, não um lugar para gente comum—apesar da idade, o dono original devia ter algum status.

Sul de Eruin, Sophie ficou confuso por um instante.

Há quanto tempo era isso? As montanhas verdes, o som das gaitas em Butch, um sonho antigo e distante. Mas agora, aquela região pertencia a Madara, e em sua memória, Eruin já havia sido destruída. Sim, durante a terceira guerra da Rosa Negra.

“Como posso estar aqui?”

“Espere...”

“Butch... Butch.” Sophie repetia o nome.

Então, lembrou-se.

Seu nome era Brando, nascido em Brags. Metade de seu sangue era de Kadriego, herança materna, mas isso não o tornava nobre: seu pai era um plebeu, e embora o avô tivesse lutado na Guerra de Novembro, ganhando a Medalha da Candeia, no final era apenas um cavaleiro de um passado glorioso.

Não, não era verdade!

Sophie sentiu uma súbita inquietação—que confusão era aquela? Não, ele era Sophie, cidadão da República Popular.

Mas uma voz dentro de sua mente insistia:

“Você é Sophie, mas também Brando.”

De repente, um arrepio gelado percorreu sua espinha, e percebeu que sua memória estava invadida por algo novo. Eram as lembranças de um jovem chamado Brando, inundando seus pensamentos como uma maré, um estranho visitante não convidado.

Sophie começou a respirar ofegante, os olhos arregalados, recordando a espada fatal e o terrível esqueleto branco.

Tentou lutar contra aquela cena assustadora, mas quanto mais as memórias se consolidavam, mais exausto ficava, a cabeça latejando, suor escorrendo pela testa.

Ah, então lembrou como chegou ali—foi de fato uma grande batalha, entre os Cavaleiros de Grace e Madara, encurralado, à beira da morte, seu personagem morrendo nas mãos de um necromante.

Após o brilho verde da Desintegração, o mundo mergulhou na escuridão...

Era o que o jogo previa: morte por doze horas. Mas quem poderia explicar por que uma morte normal no jogo o trouxera para este lugar?

Este mundo—

Sua mente estava em desordem, mas se pudesse definir seu único pensamento, seria:

Absurdo.

Absurdo!

Agora compreendia o quão absurda era sua situação: ele havia atravessado para outro mundo!

Sua alma havia cruzado para este mundo, para o corpo de um morto chamado Brando!

Ou melhor, haviam se fundido.

Sophie agarrou o chão com força, os dedos entorpecidos. Olhou para as próprias mãos, longas e pálidas, com um tom doentio. Apesar de estar preparado, não pôde evitar o susto: era cidadão da República Popular, de etnia Han, pele deveria ser amarelada saudável, mas mesmo com ajustes de personagem, jamais seria assim.

O coração disparava, perdido, possuindo todas as lembranças dos escassos dezenove anos do dono original desse corpo, mas, por outro lado, não sabia nada sobre o que enfrentaria.

Talvez, em termos de alma, podia sentir todos os pensamentos daquele jovem chamado Brando—

Ideais, paixões; seus amores, seus ódios.

Como se, após renascer, tivesse revivido uma jornada de dezenove anos. Tudo do outro era seu, como se fossem um só. Mas duas longas vidas entrelaçadas ainda causavam confusão.

“Sou Sophie.”

“Mas também sou Brando.”

Uma sensação de fraqueza emergiu do fundo de sua alma, espalhando-se pelo corpo. Por fim, respirou fundo e se acalmou pouco a pouco.

Bem, já que aconteceu, o jeito é aceitar.

Sophie balançou a cabeça e olhou para suas mãos: “Com essa força, ainda se dizia mestre da espada...” Pensou em Brando e riu de si mesmo, sentindo-se surpreendentemente aliviado. Afinal, não tinha mais amarras com o outro mundo.

Porém, um relâmpago iluminou sua mente: talvez fosse uma nova chance, um presente do destino. Esse pensamento brotou e se espalhou irresistivelmente.

Porque lembrou de algo—

Não podia estar errado, Eruin. Um país já destruído no jogo, mas, nas memórias de Brando, era o Ano das Flores e Folhas de Verão, ciclo um, ano trezentos e setenta e cinco; enquanto no jogo, a história avançava até: ciclo dois, ano quarenta e quatro! Era como tornar-se um profeta, e um arrepio assustador percorreu seu corpo.

Sim.

Ali, ninguém conhecia melhor os acontecimentos daquele mundo, passados e futuros, do que ele.

Na vida anterior, medíocre, refugiou-se no jogo para escapar da realidade; nesta, como honraria sua segunda chance?

Sophie sentiu-se um pouco confuso.

Era o Ano das Flores e Folhas de Verão, início da Primeira Guerra da Rosa Negra. Nessa guerra, Eruin foi derrotada, mas começou sua recuperação.

Ele era testemunha desse conflito. Lembrava-se de quando teve seu primeiro contato com o mundo do jogo, escolhendo Eruin como pátria. Era um novato, crescendo durante a guerra.

A guerra começou com a derrota esmagadora de Eruin, só melhorando com a chegada do exército de Brags. Sophie recordava vividamente esse conflito, tendo participado da defesa local, de onde poucos sobreviveram.

Era apenas uma pessoa comum, em ambas as vidas. A espada de Brando não significava nada; no início da guerra, o ataque de Madara foi exemplar: rápido, implacável, silencioso, e quando o reino reagiu, as tropas já estavam dizimadas.

Naquele dia, Brando certamente encontrou um batedor do exército de Madara. Sophie sentiu um arrepio: só sobreviver garantiria seu futuro.

Sabia que precisava se salvar, primeiro encontrando algo para estancar o sangue. Com dificuldade, segurou o corrimão do corredor e se ergueu. Então, reconheceu a estrutura da casa como imaginava: arquitetura do sul de Eruin, tão familiar, pois ali vivera momentos inesquecíveis.

“Eruin, estou de volta—” murmurou Sophie suavemente.

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