Ato Cinquenta e Um: Riqueza

— Você teria coragem de me matar? — perguntou o homem de meia-idade, reprimindo o terror.

— Por que não teria?

— Sou o Conde Duenn, um dos principais ministros de Sua Majestade. Vais te opor a toda Eruin? — O olhar do homem parecia o de uma víbora sibilante, fixando Brand com frieza. — Não apenas tu, mas teus companheiros também carregarão a mesma culpa. Pensa bem.

Brand hesitou por um instante, caindo em silêncio.

O conde, achando que o convenceria, continuou:

— Claro, ainda há espaço para um entendimento entre nós. Posso poupar a ti e a teus companheiros, mas, para preservar minha honra, a espada élfica deve ficar comigo. — Falou, misturando verdade e falsidade, mas um ódio profundo brilhou em seu olhar.

Brand soltou uma risada seca, encarando-o como se visse um tolo.

— E o que achas que eu estava a pensar, caro conde?

O homem ficou surpreso.

— Estava a pensar em como certas criaturas são ignorantes e estúpidas, incapazes de perceber o motivo de sua própria morte, mesmo diante dela — Brand balançou a cabeça. — Matar um ministro real? Fugir da prisão? Ninguém se importará com detalhes tão pequenos. Porque, na história, este dia está registrado assim:

“No Ano das Flores e das Folhas de Verão, ao amanhecer de 2 de junho, os exércitos de Madara tomaram Lidenburgo. O conde Duenn, o Lorde Fruto Dourado e o comandante dos espadachins da Legião da Jubarte, Sir Luc Besson, pilares do reino, pereceram tragicamente nas chamas da guerra, sacrificando-se pela pátria.”

— Quanto a mim, sou apenas um passageiro.

O conde arregalou os olhos, olhando para Brand como se visse um fantasma.

— Achas que estou a mentir? Não estou de humor para brincadeiras. Já que não queres cooperar, então emprestarei tua cabeça. — Assim dizendo, Brand decepou-lhe a cabeça com um golpe de espada. Só então se sentou pesadamente, soltando um longo suspiro. Depois de tantas batalhas, sentia-se enfraquecido, e o fato de nenhuma delas lhe trazer proveito algum contrariava sua natureza.

Mas, ao olhar para o corpo decapitado do conde, Brand se deteve subitamente. Fixou-se no anel que o homem usava no dedo médio, imóvel.

Era um anel com uma serpente longa, em forma de “o”, gravada em sua superfície. Brand estremeceu ao reconhecê-lo e praguejou. Maldito, aquele sujeito era membro da Confraria da Unidade! Instintivamente lançou-se para pegar o Dardo de Luz na mesinha, mas já era tarde: o anel se retorceu levemente, e uma voz gélida ecoou no aposento.

— Muito bem, garoto. Não sei quem és, mas não viverás por muito tempo...

A voz estridente surgiu e desapareceu tão de repente que, se Brand não conhecesse a natureza daquela organização, pensaria estar ouvindo coisas.

Mas ele sabia: aquela sociedade era tão sinistra quanto os “Cultivadores das Árvores” — talvez mais ainda. Estiveram por trás da queda de Eruin e da destruição de Santo Osso ao norte. Ninguém sabia seus verdadeiros objetivos, mas a maioria dos grandes desafios parecia ter relação com eles.

Naquele mundo, a organização era um enigma — tal como no jogo. Mas Brand sabia que não eram benevolentes. Também sabia que os membros de alto escalão comunicavam-se por meio de anéis chamados Ouroboros, capazes de sentir mutuamente a morte de um membro e de eleger imediatamente um substituto.

E, claro, viria a vingança, incansável e sem fim.

— Droga, arranjei confusão com essa gente de novo. Senhora Martha, estás a brincar comigo? — Brand apertou a espada élfica, praguejando. No jogo, já sofrera na mão daquela sociedade por ter eliminado um de seus membros importantes.

Jamais pensou que a história se repetiria aqui, e, para seu desespero, até mesmo antes do previsto.

— Lorde, estás aí dentro? — Charles chegou, apenas para encontrar a luta já encerrada. Suspirou, pensando que o senhor era realmente digno do título: capaz de resolver tudo sozinho. Chamá-lo para reunir-se parecia mais um gesto de cortesia do que necessidade.

Mas, ao ouvir a voz, Brand irritou-se ainda mais. Não fosse por sua vigilância, talvez só restasse um cadáver para Charles encontrar. E nem sabia se, após a morte do portador, as cartas retornariam imediatamente ao estado original.

Pegou uma pedra e lançou-a, assustando o jovem aprendiz, que se esquivou apressadamente.

— Ai! Senhor, deixe-me explicar—

— Não precisa explicar. Que não se repita. — Brand respirou fundo, sentindo-se enfim mais calmo. Ao menos, pensou, tinha uma vantagem: após esta noite, os exércitos de Madara transformarão Lidenburgo em cinzas. Quando a guerra terminar, será difícil para eles descobrir quem matou o conde Duenn. A Confraria da Unidade era poderosa, mas não onipotente.

Pensando nisso, sossegou um pouco. Se não o encontrassem, a vingança sem fim perderia seu alvo.

Brand relaxou completamente e perguntou:

— Quantos frascos de elixir de mana restam?

— Não usei nenhum, mas sinto-me exaurido mesmo assim. — O jovem sorriu timidamente, envergonhado de admitir que relutava em gastar esses preciosos “ouros do mago”.

Brand lançou-lhe um olhar.

— Vamos ao telhado. Beba um frasco no caminho. O elixir não faz efeito instantâneo. Quero ver-te no auge antes da próxima luta.

— O que quer dizer com estar no auge?

— Simples: um mago sem mana é como um morto. Quando recuperares toda a mana, estarás revivido em pleno vigor.

— Pode parecer cruel, mas é mesmo assim — Charles concordou.

— Naturalmente. Não estou aqui para conversa fiada — pensou Brand. Embora não fosse mago, poderia ensinar aquele aprendiz até o nível quarenta. Estranhava, porém, por que todos, inclusive a velha Barbaça, valorizavam tanto o elixir de mana. Era valioso, sim, mas nem tanto.

— Cada palavra sua é uma joia, meu senhor — disse o jovem, sinceramente convencido.

Brand se aproximou do corpo de Duenn, espada em punho. Aproximou a lâmina de folha da carne: o dorso da espada brilhou, refletindo o sangue no traje do morto.

Franziu a testa, lembrando de uma cena passada, e então assentiu.

— O que está a fazer, senhor? — perguntou Charles.

— Salvando-me.

— Salvando-se?

— Menos conversa, segue-me. E relata o que viste. — Brand sabia que não podia deixar o rapaz se vangloriar demais, para evitar problemas futuros. Mas nem percebia o quanto seus gestos já lembravam sua antiga postura de líder no jogo.

Enquanto caminhavam, Charles relatava o que vira. Quando mencionou os soldados privados reunidos fora do castelo, Brand sentiu inquietação e alívio: escapar de tantos seria difícil, mas isso também aliviava a pressão sobre Roman e Freya.

Por mais que as encorajasse, no fundo preocupava-se com as duas.

Meio caminho andado, Brand lembrou-se de algo.

— E aquilo que te pedi, Charles?

— O quê?

— Um cavaleiro das Terras Altas pediu ao aprendiz para recolher algum dinheiro. Essa tarefa.

Charles imediatamente se animou.

— Senhor, consegui muito!

— Já ouviste falar de Ramona, a Radiante? Princesinha de Santo Osso, nascida no Ano do Canto dos Sapos. Mas seu talento maior não era esse título, mas sim o tempo em que foi pintora da corte em Cruz, durante seus anos de estudo. Suas obras daquele período encantaram todo Vorn, sendo chamadas de Voz da Alma. Ela fundou o estilo artístico de Mesola, tornando-se uma mestra. Para minha surpresa, o duque Golan-Elson é um apaixonado colecionador, com muitos tesouros em seu acervo.

— Não, nunca ouvi esse nome. Só me interessa quanto vale — Brand balançou a cabeça. No jogo, ninguém ligava para isso. Geralmente saqueavam joias e ouro; pensava agora quão inculto era.

— Que vulgaridade, senhor, que vulgaridade! — Charles sacudiu a cabeça, desprezando-o. — Mas um quadro desses alcança milhões de torls no mercado negro.

— Aceitável.

Charles percebeu que não compartilhava os interesses de seu senhor e perdeu um pouco o entusiasmo. Ainda assim, animou-se e tirou um livreto do bolso dimensional.

— Senhor, consegui isto também.

— O que é?

— É um álbum de cartas mágicas, a maior parte tarôs usados para adivinhação. Mas há um segredo — o jovem abriu o álbum e retirou uma carta. — Veja, senhor.

Assim que Brand viu a carta, pressentiu algo. Ao analisá-la, confirmou: era uma Carta do Destino.

Era azul-esverdeada, de vento, com um “x” no canto superior esquerdo, ilustrando um triângulo equilátero brilhante, no qual estavam três inscrições:

Ta’m, que simboliza o alvo do feitiço; stau, que indica o poder mágico; ee, o olho do deus da mana.

O custo era três cristais azuis de vento.

Brand virou a carta e leu instintivamente:

Perda de Energia

(Torre x)

Elemento Vento 3

[Feitiço — Instantâneo]

Muda o alvo de um feitiço para outro à escolha.

“Teu feitiço está sob meu domínio — Sentinela da Torre, Audu.”

Charles observava Brand e comentou no momento certo:

— Uma carta de feitiço branca rara, senhor. Parece que tivemos sorte.

— Feitiço branco? — perguntou Brand.

— São as cartas sem requisitos — explicou Charles.

— Mas não tem custo?

— Sim, mas veja, senhor. A maioria das cartas do Destino, feitiços e invocações, exceto as cartas de terreno básico, exigem uma condição específica. Como o baralho de cavaleiro, que depende do Caminho da Coragem dos Cavaleiros ou Guerreiros, por isso o senhor pôde usar. — Charles explicou.

— E as brancas não têm requisitos?

— Exatamente, senhor.

Brand franziu a testa, lembrando-se do que encontrara na tumba de Girand. Haveria alguma ligação? Nunca ouvira falar de Cartas do Destino na vida passada, nem no jogo. Essa dúvida o acompanhava havia muito, mas só agora teve tempo de refletir.

...

(ps. Surpresa, este é o segundo capítulo de hoje, à noite haverá um terceiro. Se ficaram emocionados, votem!)