Oitava Cena: A Floresta Ensanguentada

— Jonson!
— Como você pôde...?
Os jovens milicianos olhavam com raiva para seu companheiro. O rapaz dominado pelo necromante estava ainda mais pálido, tremendo, mergulhado em vergonha e medo, com a cabeça curvada.
Mas ele também não queria morrer, não é?
Freya sentiu o coração quase parar. Instintivamente, sacou a espada, mas o necromante logo a fez desistir. Uma centelha verde brilhou intensamente em suas órbitas, e o braço do jovem explodiu como um balão, jorrando sangue por todos os lados. Ele gritou, caiu ao chão e se encolheu numa bola.
— Chefe, por favor, me salve...!
Jonson rolava no chão, ensopado de sangue, gemendo de dor.
A cena tão horrenda fez vários virarem o rosto e vomitarem. O rosto da garota de rabo de cavalo também empalideceu; ela cambaleou, quase desabando.
— Garotinha humana, é melhor não tentar nada — advertiu o necromante com uma voz aguda, passando o olhar gélido por todos.
Logo percebeu que ali só havia milicianos, nada de ameaça, apenas insetos desprezíveis.
A luz verde em seus olhos esmaeceu, desapontada. Ele tinha ordens de capturar o fugitivo, um batedor humano, não de se envolver com esses vermes.
Freya estava atordoada, resistindo ao torpor, esforçando-se para pensar em como sair daquela situação. Lembrava-se de ser a líder daquele grupo; não podia mostrar fraqueza.
A garota ao lado de Roman já havia desmaiado, só não caiu graças ao apoio da senhorita comerciante.
Sophie sentiu Roman agarrar sua manga com força — um gesto de dependência e confiança. Antes, ele também amparara a jovem capitã de rabo de cavalo, evitando que ela caísse, admirando sua resiliência.
Mas, de qualquer modo, sabia que todos ali precisavam de conforto, ou o pânico os destruiria por dentro.
Para uma garota criada em tempos de paz, era impossível aceitar tamanha crueldade, mas, felizmente, Eruin era uma terra marcada pela guerra; ali, quase todos os jovens estavam preparados para o pior.
— Freya — murmurou Sophie, fraca e baixa.
A jovem estremeceu, despertando. Respirou fundo e, com a ajuda de Sophie, foi se acalmando. Ele notou seus dedos relaxarem sobre o punho da espada e assentiu, admirado.
Ela se portava muito além do comum; poucos sabiam manter a calma frente à morte. Sophie não entendia por que também não estava nervoso — talvez, depois de cruzar mundos e encarar a morte, sua alma tivesse se tornado um lago em paz.
Mas, de toda forma, isso era bom.
Com voz quase inaudível, perguntou:
— Lembra do que eu disse, para se preparar para o pior?
Freya hesitou, depois assentiu de leve.
— Tem forças para lutar?
— Sim...
A resposta foi quase imperceptível.
Sophie então se tranquilizou. Passou o polegar no anel gelado em seu dedo — sentia que só metade da energia estava carregada.
Três horas. No jogo, bastavam dez minutos para recarregar. Era lento, mas meio carregado já bastava: não daria para lançar um projétil de vento completo, mas ao menos uma rajada forte.
Já que o pior era esperado, não havia mais o que temer.
Enquanto isso, o necromante certificava-se de que não havia emboscada. Ignorou o rapaz gemendo a seus pés e ergueu o braço esquelético:
— Soldados, matem todos!
Mal soaram suas palavras ásperas, quatro soldados esqueléticos, armados de espadas e vestidos com cotas de malha negras, emergiram da névoa, rangendo a cada passo em direção ao grupo de Freya.
Talvez antes os milicianos pensassem em revidar, mas não agora. Cheios de confiança, agora estavam paralisados pelo sangue frio dos inimigos, o pouco de coragem esmagado pela aproximação da morte.
Só restava recuar, pálidos, até ficarem encurralados, e, por instinto, tentavam sacar as espadas — mas, vendo suas mãos trêmulas, ninguém podia garantir alguma resistência.
O silêncio foi cortado apenas pela respiração entrecortada.
O necromante soltou uma risada estridente de sua mandíbula aberta, apreciando a cena dos jovens apavorados.
A luz verde em seus olhos pulsava, como se desfrutasse do medo.
De fato, o medo humano era seu maior inimigo — frágeis, efêmeros, dominados por sentimentos inúteis. Os mortos-vivos, ao contrário, superaram tudo isso; cada um era um soldado perfeito, sobretudo os de menor grau, que sequer precisavam pensar, apenas obedecer.
Comparados até mesmo aos milicianos mais treinados, que em batalha pareciam crianças indefesas, tais criaturas nunca deveriam ter lugar no mundo dos vivos.
Sentiu, do fundo da alma, um desprezo profundo: sim, Madara venceria.
Mas, naquele instante, ouviu uma voz inesperada:
— Está com você agora.
Era um rapaz, calmo, firme, cheio de confiança.
A chama de sua alma oscilou — um sinal ruim. Virou-se, alerta.
Viu, em sua visão vazia, um anel brilhante.
O anel estava no dedo do miliciano gravemente ferido. Nunca prestara atenção naquele sujeito — um moribundo, qual valor teria?
Simular ferimento podia enganar humanos, mas não mortos-vivos, que enxergam o fogo vital de cada ser. E o de Sophie era fraco demais para ser fingimento.
Parecia de fato um doente terminal.
Mas a verdadeira ameaça vinha do anel — era um artefato mágico. O fogo verde em seus olhos escureceu ainda mais; ele quase podia sentir o cheiro mortal fluindo no ar.
Reconhecia aquele odor — um de seus mestres lhe mostrara réplicas durante o ensino de magia negra. E aquela aura indicava uma peça de nível vinte, no mínimo.
Como um objeto de mago havia parado nas mãos de um mero humano?
O necromante não escondeu o misto de terror e cobiça no olhar.
— Soldados mortos, tragam-me aquilo... — ergueu o bastão e gritou.
— Oss...
Mas Sophie ergueu a mão direita, forçando ao máximo o som — ou quase como se expulsasse o ar dos pulmões. Quando caiu de novo, estava banhado de suor.
O espaço primeiro expandiu, depois se retraiu —
Quando tudo voltou ao normal, uma rajada ensurdecedora varreu o local.
O vento cortou como flechas, atingindo necromante e soldados. Eles tentaram se proteger com os braços secos, mas as correntes de ar passaram pelos ossos, formando redemoinhos e os arrastando de lado.
Sem causar dano, mas o suficiente para contê-los.
— Freya! — gritou Sophie.
A jovem respondeu sacando a espada, que tilintou ao sair da bainha, e a longa trança voou ao vento.
Mas, para surpresa de Sophie, a jovem capitã não foi imprudente. Em vez disso, virou-se e ordenou aos outros:
— Markmi, Essen! O que estão esperando, milicianos de Butch! Terceira unidade, comigo!
Às vezes, coragem é apenas um sinal: numa crise, uma palavra basta para inspirar força infinita.
Mas há uma condição: a calma.
A serenidade de um só pode contagiar outros, como agora. Ao comando de Freya, os jovens milicianos hesitaram, mas logo reagiram. Era a melhor e única chance de sobreviver.
O vendaval fazia os esqueletos e o necromante recuarem, incapazes de reagir.
A descoberta reacendeu a coragem dos rapazes. Um coro de espadas soou, e, como se o treinamento voltasse ao corpo, todos agiram com tática.
— Markmi, cubra-me.
— Monstros malditos, chegou a vez de vocês...
— Primeiro, eliminem o mago negro!
— É um necromante.
— Finis, fique atrás de mim.
Começaram a contra-atacar.
Mas Sophie observava, preocupado com a confusão, temendo que um impulso arruinasse tudo. Por isso, lembrou a todos, com voz firme:
— Mantenham a calma, pessoal! Só com sangue-frio é possível lutar!
No Jogo do Âmbar ele já vira muitos novatos exatamente como aqueles jovens.
Sangue quente é bom, mas não pode dominar a razão.
Por isso, recitou as regras de combate dos milicianos — que todos conheciam, mas poucos lembravam no combate real.
Brando era mesmo um caso à parte.
Sophie tinha todas as memórias da última batalha do jovem. Para um recruta, seu desempenho não podia ser melhor. Mesmo para um veterano, Brando era um prodígio na esgrima — pena ter cruzado o caminho errado, na hora errada.
Graças ao lembrete de Sophie, os rapazes se acalmaram.
Mas era preciso mais; Sophie sabia que precisavam de uma vantagem para firmar a confiança, senão o ânimo recém-nascido se perderia rápido.
O vento enfraqueceu.
Os soldados esqueléticos, rangendo as cotas de malha, prepararam-se para revidar, tentando recuperar o equilíbrio. Mas, do outro lado, Sophie já orientava os milicianos de Butch a mudar a tática:
— Atenção, esses soldados de Madara são lentos e sem inteligência; o ponto fraco é girar o corpo. Movam-se pela esquerda, na direção da espada deles, ali há um ponto cego — ataquem por lá...
— Markmi, ataque com Essen pelos flancos. Sabe como cobrir? Isso, chame a atenção daquele monte de ossos.
Meio deitado numa pedra, Sophie não tirava os olhos do campo de batalha, indicando cada passo seguinte. Suas palavras tinham um magnetismo especial, difícil de ignorar — é o poder da confiança, do sangue-frio, que inspira dependência nos momentos de crise.
E logo os milicianos de Butch colheram frutos.
Primeiro, Aik, seguindo as indicações, cortou a tíbia de um esqueleto, ferindo a coxa no processo. Então seu parceiro, Finis, perfurou o crânio da criatura.
Ao atravessar o crânio, o monstro se desfez com um estalo, e a chama em seus olhos apagou-se.
Um lampejo dourado voou dos ossos para o peito de Sophie.
Ele se surpreendeu; diferente da vez anterior, sentiu nitidamente algo estranho — pontos de experiência, percebeu de súbito. Mas, antes de confirmar, ouviu os jovens comemorando.
— Incrível, consegui! — Aik quase não acreditava, pressionando a ferida sangrenta. — Brando, como você sabia dessas coisas?
Sophie sorriu. Toda aquela experiência vinha dos jogos e das batalhas, cada detalhe forjado em incontáveis combates e mortes.
Brando também aprendera um pouco nos treinamentos, mas, para Sophie, era superficial demais. Se o conhecimento comum aumentava em 10% a eficácia contra esqueletos, o dele aumentava em 50% ou mais.
De 375 ao Segundo Éon, Sophie conhecia tudo sobre Madara — desde os esqueletos mais simples até os mais poderosos, como liches, dragões de ossos e senhores vampiros.
Quanto a conhecer aquele reino sombrio, poucos em Eruin poderiam se igualar a ele, pois antes da primeira Guerra da Rosa Negra, Madara e o mundo da luz ainda não eram tão hostis.
Os conflitos eram menos frequentes.
De todo modo, aquela bagagem era seu maior orgulho. Só com essa familiaridade podia avançar, passo a passo, ao patamar que já tivera.
Mas, por ora, precisava resolver o perigo imediato. Não sabia se a ventania chamara atenção de outros, por isso devia ser rápido.
Com esse pensamento, mirou o necromante.
Um inimigo realmente perigoso.