O Quinquagésimo Ato: O Conde

O sino de alerta de bronze do Castelo de Musgo erguia-se no alto da torre pontiaguda, e quando era tocado, seu som se espalhava por quase toda a cidade. O toque do sino era como uma onda invisível, expandindo-se e despertando, um a um, os becos adormecidos pela noite, como se nova vitalidade fosse injetada em cada rua.

As pessoas saíam às pressas para as ruas, inquietas e perplexas, perguntando umas às outras o que havia acontecido.

Luc Besson aguardava notícias no quartel oriental de Ridenburgo, mas quando o som límpido do sino chegou pela janela de pedra, ele virou-se na direção do centro iluminado da cidade, com a expressão mudando de imediato. Nem esperou que o mensageiro entrasse pela porta; o comandante da Ordem dos Espadachins abriu-a de supetão e gritou para fora:

— Não ouviram? Levantem-se! Enfileirem-se já! Que o Segundo e o Terceiro Esquadrão venham comigo ao Castelo de Musgo, aquele idiota do Seibel!

Todos se entreolharam, confusos.

— Comandante, e quanto ao portão da cidade? — alguém perguntou, levantando-se.

— Por acaso você é um imbecil? Quem além daquele Cavaleiro das Terras Altas poderia tomar o Castelo de Musgo? Se Seibel, o tolo, quiser esconder informações e colher as próprias consequências, que assim seja — resmungou, respirando fundo e, num tom mais ameno, acrescentou: — Se algo acontecer àquela pessoa no castelo, preparem-se para enfrentar a fúria dracônica de Sua Majestade. Talvez haja quem deseje sua morte, mas não quero carregar essa culpa — quanto ao mais, mantenham o alvo sob vigilância e nada mais!

Depois de um breve choque, todos começaram a agir.

Luc Besson soltou um suspiro, mas ao lembrar que o adversário era um Cavaleiro das Terras Altas acompanhado de seu mago, não pôde evitar um certo incômodo. Esses cavaleiros sempre formaram um grupo à parte na história; nem mesmo a dinastia Korcova, em seu auge, conseguia lidar com esses protetores, quanto mais ele próprio?

Inconscientemente, amaldiçoou mentalmente os parentes femininos do Lorde Seibel da Maçã Dourada.

*********

Freya seguia a jovem pela longa e profunda viela. Ao ouvir os sinos, hesitou, virou-se instintivamente e ergueu os olhos, deixando transparecer certa inquietação.

— O que houve? — perguntou a jovem chamada Sue.

— Desculpe, não é nada.

— Vai haver guerra. — disse Sue, de repente.

Freya se surpreendeu, voltando-se com estranheza.

— Os nobres decretaram toque de recolher. Só fazem isso em tempos de guerra. Ninguém fala, mas todos sabem. Sempre foi assim. — explicou Sue, à frente, em tom tranquilo.

— Quer dizer que eles sabiam da guerra?

— Eles quem? Os senhores nobres? Claro que sabiam, têm seus próprios meios de obter informações. Quando os rumores chegam às tavernas, eles já estão a par.

Freya não respondeu, apenas apertou os punhos. De cabeça baixa, seus olhos brilhantes deixaram transparecer uma centelha de ira serena.

— Mas por que quase não há reação na cidade?

— Se há, não vemos. Mas os nobres certamente já se prepararam. Ridenburgo é tão fortificada que os habitantes nem se preocupam tanto. Só que, hoje, o preço do pão e do trigo subiu dez por cento, algo que normalmente passa despercebido.

— E se Ridenburgo for tomada?

— Impossível.

Freya não pôde evitar lembrar da convicção de Brando. Sacudiu a cabeça, afastando o pensamento. — Tenho um amigo que disse que Ridenburgo será conquistada.

— Então ele é um mentiroso. — respondeu Sue, com calma.

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Após soar o sino, Charles subiu ao topo do quartel. Olhou para além do parapeito da muralha, onde as ruas já estavam lotadas de homens e cavalos; ao que parecia, os soldados particulares dos nobres haviam chegado primeiro.

Não era isso, porém, que o preocupava. Voltou-se para o outro lado, avaliou a distância até o castelo e traçou mentalmente uma rota possível, acendendo a vela da feiticeira em sua mão. Recordou as instruções de Brando e murmurou: — et’ham...

A primeira sílaba servia para ativar parte da magia do Abismo Sombrio, sob domínio da Deusa Gêmea Elayne. As feiticeiras, caso não usassem necromancia, costumavam empregar esse poder como meio — então Charles ergueu a vela até que sua luz alcançasse quase cinco metros adiante.

Escolheu uma árvore, e, num instante, sentiu-se puxado por um corredor de luz. Quando recuperou a consciência, já estava no topo da copa.

— Realmente mágico. Não é à toa que a feiticeira de Bunossom é tão famosa — murmurou Charles, procurando outra árvore adiante.

Depois de repetir o processo sete ou oito vezes, restava-lhe apenas um toco de vela, mas já bastava para alcançar a janela de pedra do outro lado. Prendeu a vela no parapeito, lançou-se por uma corrente de luz e, ao recuperar os sentidos, encontrava-se imerso na escuridão.

Sacudiu a cabeça para afastar a vertigem da travessia e já ouvia ao longe sons de combate.

Parece que cheguei um pouco tarde, pensou, mas não faz mal; o senhor feudal certamente reservará algum tempo. Assim Charles se consolava, sem saber que, naquele exato momento, Brando mal podia esperar para cravar-lhe uma espada.

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Alguns minutos antes...

Quando Brando empurrou a pesada porta de carvalho, não encontrou o conde encolhido em um canto, como esperava. Ao contrário, o interior estava bem iluminado, com velas de sebo suficientes para que o ambiente fosse claro, mas não ofuscante; o nobre estava sentado calmamente no sofá, seu traje de lã negra impecável, sem um único amassado, olhando Brando nos olhos. Sobre a mesinha à sua frente repousava a preciosa espada élfica — Lança de Luz.

Brando não pôde deixar de se surpreender com a cena; não esperava tanta coragem de um dos principais ministros do rei. Ao mesmo tempo, ficou alerta: tamanha confiança só podia indicar algum trunfo oculto.

— Não pensei que fosse você, rapaz. Achei que fosse mais um assassino enviado pelos inúteis de Gebesburgo. Claro, talvez você seja um matador contratado por eles, mas pode me responder isso? — indagou o homem de meia-idade, surpreso, mas mantendo a compostura.

Gebesburgo? Ele não era do partido realista? Brando hesitou, mas respondeu:

— Receio que não. No entanto, se vossa senhoria cooperar, não tenho real interesse em matá-lo.

— É mesmo? Não tem interesse em me matar? Agradeço, mas lamento — eu, sim, tenho grande interesse em matá-lo. — O homem puxou de súbito uma besta de mão; ao ver o dardo brilhar em azul, Brando percebeu que era envenenado.

Já esperava por isso. Conhecia as artimanhas dos nobres e, assim que o adversário se moveu, rebateu a seta com a espada num tinido metálico. Contudo, mal teve tempo de respirar aliviado quando, de repente, sentiu uma rajada vinda de trás. Instintivamente, graças à experiência de inúmeras batalhas, Brando girou e protegeu-se com a espada.

O estrondo foi ensurdecedor. Brando foi lançado contra um armário, despencando em meio a lascas de madeira. Rangeu os dentes e se ergueu por entre os destroços.

Um Espadachim de Ferro-Negro do alto escalão, ainda por cima atacando pelas costas — onde estava a honra e a justiça?

Brando sentiu um calafrio ao pensar que, se seus adversários anteriores não fossem jogadores, teria morrido ali mesmo. Lembrou-se de que, no jogo, os jogadores não tinham — nem precisavam — de dignidade; eram o sinônimo do despudor, e alguns se esmeravam em ser vis apenas pela satisfação. Ali, o verdadeiro bandido sabia lutar e ninguém podia detê-lo.

Por isso, Brando já se habituara; precaver-se contra emboscadas era instintivo para ele. E alguém já viu um jogador que não goste de emboscar? Mas, ainda assim, enfrentar um Espadachim de Ferro-Negro era complicado; sua força era de, no mínimo, quinze graus, e nem mesmo ativando sua força máxima Brando teria vantagem.

Do outro lado, o nobre e seu aliado também se surpreenderam. Aquilo que julgavam um golpe certo não teve sucesso. Embora Brando parecesse em maus lençóis, ambos sabiam que, para um Espadachim de Ferro-Negro, tal ferimento era insignificante.

O homem de meia-idade franziu a testa, mas logo passou a zombar:

— Quem diria, esse inseto plebeu ainda sabe se defender. Mas isso não muda o desfecho.

Pegou a espada élfica da mesa e levantou-se, sorrindo friamente:

— Já percebeu o nível do meu guarda. Você não é páreo para ele. Aliás, alguém como você não merece possuir tal relíquia. Dou-lhe um conselho: corte a própria mão que tocou essa espada e eu poupo sua vida. Quanto às suas duas companheiras, essas eu quero para mim — farão bons escravas, prometo tratá-las um pouco melhor, pelo menos terão uma vida digna de cães, hahaha...

Enquanto falava, ria com arrogância.

Brando não pôde evitar um arrepio de raiva, endurecendo a expressão. Sabia que o outro só pretendia provocá-lo, mas não pôde conter o ódio crescente. Desde que chegara a esse mundo, os primeiros a quem conhecera foram Roman e Freya, além dos companheiros da milícia. Eram pessoas de uma autenticidade rara, que se tornaram seu alicerce nesse novo mundo — tal qual o avô que vira em sonhos.

Por isso, não toleraria ouvir tal sujeira.

Seus dedos embranqueceram de fúria ao apertar o punho da espada.

O nobre observava atentamente Brando, ao mesmo tempo em que, pelas costas, fazia sinais ao comparsa. Ambos se surpreenderam positivamente: normalmente, guerreiros experientes não se deixam abalar por provocações — mas, para sua surpresa, acertaram em cheio o ponto fraco do adversário.

— Ulysses, pressione-o! — ordenou o nobre com um gesto.

O espadachim corpulento aproximou-se de Brando, seus movimentos tão precisos que não deixavam brechas. Mas Brando só tinha olhos para o nobre, inclinando o corpo numa postura ofensiva das mais agressivas do arsenal militar.

Ulysses sorriu interiormente — jovens eram sempre impetuosos diante de adversários superiores. Apertou o punho da espada, esperando o momento de desferir o golpe fatal, vislumbrando já a abertura de Brando.

— Ulysses! — bradou de repente o nobre.

Instintivamente, Ulysses entendeu que era o sinal para atacar. Sim, agora! Ele capturara o instante em que Brando não poderia se defender.

Sua espada não teve tempo de recuar —

Mas o sorriso de triunfo de Ulysses mal se formara quando percebeu, no dedo indicador direito de Brando, um anel prateado.

— oss!

Um estrondo ensurdecedor, sem chance de esquiva. Lâminas de vento comprimido avançaram, atingindo Ulysses em cheio; seu rosto, peito e abdômen afundaram de forma grotesca, e o corpo foi lançado com violência até o teto — que cedeu, abrindo um enorme buraco. A luz baqueou de repente, chuva de poeira, pedras e fragmentos viscosos de carne desabaram...

Do outro lado, o nobre quase não teve tempo de reagir. Uma lâmina gelada encostou-se em seu pescoço.

— Diga, como prefere morrer? — Brando emergiu lentamente da fumaça, voz fria como aço.

...

(Há uma surpresa! Por favor, apoiem!)