Ato VI – O Senhor Natural

Uma cena milagrosa aconteceu diante dos olhos dos civis em fuga: para eles, os cavaleiros que investiam contra o jovem pareciam feitos de papel — ao cruzarem espadas com Brandor, as lâminas de aço dobravam-se para trás, partiam-se em milhares de agulhas de metal que ricocheteavam de volta, e a força colossal lançava cavaleiros e montarias pelos ares, fazendo-os voar de costas. Um, dois, três... até que os refugiados atrás de Brandor, incapazes de conter o espanto, começaram a contar em voz alta, até chegar ao sétimo. Os três últimos cavaleiros, tomados pelo pavor, seguraram as rédeas com toda a força, incapazes de seguir adiante.

Uriel fitava Brandor como se estivesse diante de um fantasma. Os guardas de Markov, por sua vez, estavam tão aterrorizados que esqueceram suas ordens, permitindo que os refugiados rompessem a barreira e corressem para junto de Brandor.

— Quem é você? — o capitão dos cavaleiros não conseguiu evitar que as mãos e os pés tremessem. Já vira comandantes do esquadrão de espadachins da Tropa da Crina Branca, cuja habilidade já considerava extraordinária, mas, comparados àquele jovem diante dele, pareciam insignificantes.

Quem seria ele, afinal?

Brandor recolheu sua espada e respirou fundo. O uso consecutivo de sete explosões de força consumira um quinto de sua energia total, e ele sentia o braço levemente entorpecido.

— Já disse, meu nome é Duan — respondeu, apontando a espada para eles —. Agora, podem finalmente aquietar-se e ouvir o que tenho a dizer?

Uriel e Markov entreolharam-se, sem alternativa. Os onze homens deles, embora não fossem grandes guerreiros, eram pelo menos bons soldados extraídos da milícia local, espadachins de nível mediano, e, somando a força do impacto das montarias, até soldados comuns da Tropa da Crina Branca hesitariam em enfrentá-los de frente.

Mas executar sete golpes, cada um derrubando um adversário, e ainda manter-se impassível ao final... em sua mente, só os seis capitães de Luc Besson teriam habilidade semelhante.

Núcleo intermediário de Ferro Negro, e tão jovem. Uriel engoliu em seco. Os capitães de Luc Besson eram todos veteranos de trinta ou quarenta anos.

— Creio que agora posso prosseguir — disse Brandor, vendo o espanto de Uriel e Markov, e acenou com a cabeça. — Antes mandei que fossem embora, mas agora me arrependo. Retiro o que disse. Quero que bloqueiem a estrada; não importa quantos mortos-vivos venham, a tarefa de vocês é detê-los.

— Charles.

— Às ordens. — Charles saltou da carroça e, ao ver Brandor estender-lhe a mão, entregou-lhe o relógio de bolso.

Brandor conferiu as horas — faltavam quinze minutos para as quatro. Mas Freya ainda não aparecera. Franziu a testa e então ergueu a voz:

— Vocês são cavaleiros da paz de Rittenburg. Ajudar os cidadãos em fuga é seu dever; não preciso lembrá-los que devem agir com coragem.

— Senhor, sou apenas um mercador — Markov, agora humilde, respondeu com cautela.

Brandor lançou-lhe um olhar impaciente:

— Está convocado.

Markov ficou boquiaberto.

— Naturalmente — Brandor observou os cavaleiros da paz que se levantavam do chão —, vou supervisionar pessoalmente. Quem quiser desertar pode tentar enfrentar minha espada. Entre lutar comigo ou com aqueles esqueletos, escolham.

Brandor olhou para os civis atrás de si — exceto por alguns reunidos próximos, o restante, tomado pelo pânico, corria para o norte, empurrando-se uns aos outros. Muitos eram pisoteados e não conseguiam levantar-se novamente. Gritos, choros, insultos e lamúrias misturavam-se, criando um cenário apocalíptico, enquanto ali, ao redor de Brandor, reinava o silêncio — o olho da tempestade.

E Brandor era o centro daquela calma.

— Vocês também devem ir. Aproveitem o tempo; não desperdicem a chance conquistada pelos cavaleiros da paz de Rittenburg — disse ele, acenando para os que restavam. Não era um salvador, mas não negaria uma ajuda quando podia oferecê-la.

Para sua surpresa, a maioria recusou-se a partir. Haviam visto o caos daqueles que fugiam e, por não estarem no meio da multidão, não desejavam o mesmo destino. Preferiam depositar suas esperanças em Brandor, confiando que aquele jovem forte os guiaria para fora dali.

Neste mundo há muitos poderosos, mas poucos dispostos a proteger os fracos. As ações de Brandor já haviam deixado uma forte impressão, sobretudo sua última frase, que lhes inspirara confiança.

— Vocês não querem ir? — Brandor estranhou, mas logo compreendeu o motivo. Bateu no punho da espada, virou-se e viu Charles com olhos cheios de admiração.

— O que quer dizer? — perguntou Brandor.

— Nos tempos dos Santos, havia oito virtudes para um cavaleiro. A compaixão era uma delas. Muitos juravam segui-las no Templo de Fogo, mas quantos realmente cumpriam? — respondeu o jovem mago.

— Oferecer apoio aos fracos é também um dom dos fortes. Mas o que faremos, meu lorde? — indagou o mago.

— Que fiquem. Eu penso numa solução — disse Brandor, aproximando-se de Uriel e Markov. — E então, decidiram?

— Claro, claro — Markov assentiu repetidamente.

Uriel não disse nada, reuniu seus homens e preparou-se para enfrentar os mortos-vivos. Já haviam decidido; lutar contra os esqueletos ainda dava chance de sobrevivência, enquanto desafiar o jovem seria morte certa. Além disso, ele prometera ficar, então provavelmente não os deixaria morrer.

Uriel, como capitão dos cavaleiros da paz, era um homem astuto; não hesitou em se adaptar à nova situação. Ao contrário de Markov, não mostrou desconforto. Em Rittenburg, já estava acostumado a agir conforme a vontade de Luc Besson ou do Lorde Dourado; agora, bastava seguir as ordens daquele jovem.

Brandor admirou sua franqueza. Permaneceu ao lado dos dois, observando os cavaleiros trocando espadas partidas por adagas reservas. Não faltariam armas por ora.

A atmosfera, contudo, era tensa. Os cavaleiros e guardas, tão arrogantes em outros tempos, mostravam-se agora iguais a qualquer homem diante do medo dos mortos-vivos. Markov, segurando uma lança ao lado de Brandor, tremia tanto que mal conseguia se manter de pé, quanto mais falar.

Atrás deles, os civis fitavam Brandor, curiosos por ele não fugir. Ouviram Charles chamá-lo de lorde e assumiram que fosse, no mínimo, um cavaleiro. Como haviam decidido segui-lo, não partiriam sem ele.

Por um instante, tudo ficou silencioso.

No outro extremo da rua em chamas, surgiu o primeiro esqueleto soldado, depois o segundo e o terceiro. Brandor reconheceu de imediato a função deles no exército de Madara — eram batedores, avançando com espadas em punho, rangendo ossos.

Não eram rápidos, mas tampouco lentos.

Brandor conferiu o relógio: dez minutos restavam. Se em dez minutos Freya não chegasse, instruiria Charles a partir com Roman e os outros, indo ele mesmo em busca da companheira. Se Freya não conseguisse cumprir sequer essa tarefa sozinha, continuaria a considerá-la uma aliada, mas não esconderia certa decepção.

Guardou o relógio e viu os três esqueletos aproximarem-se dos guardas mercenários. Bastaria que se organizassem em três duplas para eliminar facilmente os mortos-vivos de baixo nível de Madara, mas, em vez disso, entraram em pânico, caindo ao chão, sem sequer coragem de fugir.

Três esqueletos mataram sete homens.

E os onze cavaleiros da paz presentes não tiveram coragem de intervir. Brandor quase desejou esfaqueá-los a todos ali mesmo, mas mudou de ideia; percebeu que, se quisesse abrir caminho através do exército de Madara com os civis, ainda precisaria deles.

— Covardes. Onde foi parar a coragem de oprimir os inocentes? — Brandor balançou a cabeça e voltou-se para Uriel: — Você, vá lá mostrar-lhes como se faz.

— Eu? — apesar da frieza habitual, Uriel tremia.

Brandor limitou-se a encará-lo, sem dizer palavra.

Uriel rangeu os dentes, sabendo que, se não fosse, o destino seria pior. Mas o que poderia fazer? Habituado ao conforto, já esquecera a arte da espada. Olhou para os próprios homens, mas todos desviaram o olhar, fingindo não perceber.

— Malditos filhos de uma...! — praguejou o capitão, erguendo a espada com mãos trêmulas. Seria um contra três. Brandor não fez menção de ajudar. Uriel fechou os olhos, convencido de que aquela seria sua última hora.

Mas, naquele exato momento, um estrondo ecoou do outro lado da rua — o som de cascos. Como cavaleiro, Uriel reconheceu de imediato: era uma carga de cavalaria. O chão tremeu, como se trovões brotassem do âmago da terra. Até os esqueletos se voltaram, alertados pela onda de energia vital.

Três cavalos saltaram das chamas, e, num lampejo de aço, os três esqueletos foram desmontados. Os cavaleiros puxaram as rédeas, fizeram os cavalos girarem e pararam.

Brandor ergueu os olhos e viu, à luz das labaredas, uma jovem cavaleira de armadura azul-celeste, espada em punho, rédeas firmes, uma longa cauda de cavalo caindo pelas costas, exalando destemor.

Atrás dela, mais cavaleiros surgiam das chamas, formando fileiras. Brandor notou que a maioria tinha porte de mercenários, todos de força acima do nível inferior de Ferro Negro, vários ao menos no nível intermediário. Ficou profundamente surpreso.

De onde saíram tantos mercenários? E todos de força comparável à guarda pessoal dos capitães da Tropa da Crina Branca? Seriam soldados privados deixados pelo pai de Freya? Brandor, conhecendo a verdadeira origem de Freya, não pôde evitar a suspeita.

— Brandor, onde está Roman? — Freya, ao reconhecê-lo, ficou momentaneamente surpresa.

...

(Nota do autor: Continuação em breve. Vamos ver quantos capítulos consigo antes do lançamento. Reservem os votos do próximo mês, obrigado a todos.)

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