Ato Dezenove: A Lâmina de Prata

De repente, Augustus percebeu que havia perdido completamente o controle sobre a situação do campo de batalha. Ele comandava quase dez mil mortos-vivos, mas não conseguia fazer com que fossem úteis. Desde que notara o desaparecimento daquela coluna de refugiados, tudo parecia desenrolar-se fora de seu alcance. Primeiro, Golob e Diren perderam cada um uma companhia, o que talvez tivesse permitido ao inimigo dar a volta por trás de todo o exército.

Com seu faro aguçado, Augustus rapidamente percebeu algo fora do comum. Esse meio-zumbi logo concluiu que os refugiados estavam investindo contra suas alas, planejando romper o cerco do exército dos mortos-vivos por ali. Ordenou então que Wessa e Eberton se espalhassem pelas alas, tentando bloquear o caminho adversário antes que fosse tarde.

Mas, para sua surpresa, menos de meia hora após a ordem ser dada, o "Feiticeiro de Sangue" Redeus e Golob perderam sucessivamente suas alas esquerdas. Aquela coluna de refugiados, ou melhor, aquela misteriosa tropa, já havia, no coração de Augustus, atingido o nível dos exércitos regulares de Madara.

Na verdade, talvez até os verdadeiros exércitos regulares de Madara não tivessem tal capacidade. Pelo poder de decisão e combate demonstrado pelas tropas de Brando, eram dignas ao menos da guarda real de Eruin. Augustus quase se convenceu de que enfrentava a guarda real de Eruin ou pelo menos um regimento de cavaleiros livres. Ele não podia deixar de imaginar se havia um grande peixe entre aqueles refugiados.

Mas, de qualquer forma, a intenção tática do inimigo era agora claríssima.

Essa intenção era tão evidente: eles queriam romper o cerco, queriam fugir! A sucessiva destruição das alas esquerdas de Redeus e Golob desenhava no mapa uma linha tão nítida quanto uma espada atravessando o ventre do exército dos mortos-vivos.

O meio-zumbi senhor olhava fixamente para aquela linha, sentindo um frio percorrer-lhe o coração.

Augustus ergueu-se, lançou fora o osso que segurava. Seu olhar brilhava intensamente ao encarar a floresta sombria, onde suas tropas se preparavam. Mas estaria ele realmente certo em sua avaliação? Desta vez, Augustus já não tinha tanta certeza.

Quem afinal eram eles?

Quem era o comandante deles?

Quando Eruin tivera um comandante assim?

A noite soprava como mãos geladas entre os desfiladeiros, e as rochas e vales refletiam uma luz fria, as árvores murmuravam como o mar batendo nos penhascos.

Os cavaleiros avançavam pelo vale como uma torrente.

A terra retumbava.

Brando, com a espada longa erguida, surgia à frente de todos. O brilho da lâmina élfica formava na escuridão uma superfície ondulante de luz, como uma bandeira prateada.

Para os outros, essa bandeira era a vitória trazida por aquele jovem.

Os cavaleiros estavam agora completamente devotados; se um dia tivessem de acreditar num mito, seria no de que um verdadeiro rei é invencível.

Entre eles havia veteranos do fim da Guerra de Novembro, outros que lutaram na Batalha das Flores e da Lua, outros ainda que sobreviveram à derrota no Planalto Karasu. Mas Eruin os decepcionara sempre. O país parecia mergulhado no esquecimento, sua antiga vontade sepultada sob a história e o pó, a glória do passado já não lhes pertencia.

Por isso, lutavam por dinheiro, tornaram-se mercenários, sua sina era perseguir recompensas e tesouros, abandonando a honra e a fé do guerreiro.

Mas não há soldado que não deseje a vitória.

Mesmo o mais calejado veterano de mil batalhas.

Hoje, Brando fez com que eles erguessem do chão aquelas bandeiras tantas vezes pisoteadas, mostrou-lhes que ainda podiam alcançar a vitória resplandecente. Ainda que lutassem como cavaleiros, apenas pelo direito de sobreviver, apenas pelo próprio direito de viver—bastava segui-lo, e a vitória parecia tão fácil.

Era uma emoção avassaladora.

Eles avançaram, o esquadrão de Sassar desmoronou! Avançaram mais, a companhia de Golob se rompeu! Mais à frente, a ala esquerda de Redeus desapareceu como fumaça! Seguiram adiante, e o exército de Golob se dissipou.

O que era o grande exército de Madara diante deles? Nem mesmo os mortos-vivos imunes ao medo resistiam ao choque. Aqueles exércitos tão temidos, capazes de fazer tremer até mesmo as tropas regulares de Eruin, agora também se dispersavam em fuga.

Por um momento, os cavaleiros acreditaram realmente em sua invencibilidade.

Brando apontou a espada para a frente.

Os cavaleiros gritaram, formando uma torrente negra avançando sem parar. Ninguém parecia conhecer o cansaço, nem os cavalos, e até a moral da milícia atrás deles se inflamou. Restava-lhes um só pensamento: avançar, sempre avançar.

Acelerar, sempre acelerar.

Ninguém tinha energia para pensar em mais nada, todo o vigor era dedicado a um frenesi de adrenalina. Suas pupilas dilatavam, respiravam exaustos, como se quisessem gastar até a última gota de vida para lançar-se sobre o inimigo e arrastá-lo consigo ao inferno.

Madara? Que fosse para o diabo!

Mesmo esfalfados, queriam conquistar a vitória final. Levantaram a cabeça, como se pudessem ver a espada do jovem abrindo uma grande porta ao futuro.

E atrás daquela porta, estava o milagre.

Brando finalmente avistou outra tropa de mortos-vivos à frente, convencido de que já havia ultrapassado a segunda e terceira linhas de defesa. Estaria agora na zona sob controle de Eberton ou Wessa?

Ou seria Augustus, o "Verme da Morte"?

Ele viu fileiras e mais fileiras de esqueletos brancos virando-se na praia do rio—eram muitos, mais do que jamais enfrentara. Brando semicerrava os olhos, já divisando ao menos duas companhias de Guerreiros Negros ao lado do comandante inimigo.

Um comandante de divisão!

Brando sabia que dessa vez pescara um grande peixe, mas não sabia se seria capaz de engolir tal presa. Contudo, sabia que precisava tentar, não havia mais volta.

No estreito, vence o valente.

Ergueu a espada, cuja lâmina élfica brilhava tão intensamente que feria os olhos. Só ouvia o vento ao redor, nada mais; quase sem voz, gritou:

"Cavaleiros, comigo ao ataque!"

"Ataque!"

Eram apenas quarenta e nove, mas a resposta soou como um trovão; quando o ribombar dos cascos ecoou pelo vale, parecia que céu e terra se uniam, todos tornados um só.

O “Cavaleiro Branco”, Eberton, mudou de expressão no mesmo instante.

Assim como Augustus, ele tentava adivinhar quem seria aquele comandante humano, a qual unidade de Eruin pertencia aquela misteriosa tropa. Mas jamais imaginou encontrar-se com eles nessas circunstâncias.

Quando se virou, seus olhos, ardendo com chamas glaciais sob o elmo branco, encararam a cavalaria que avançava como uma tempestade. Por um momento, sentiu-se transportado à era dourada dos antigos cavaleiros.

O “Cavaleiro Branco” quase se perdeu por um instante. Lembrou-se de quantos anos se passaram desde então. No planalto de Douraflor, o orgulho dos humanos, a cavalaria do Império das Águias de Cruz, era igualmente altiva; aqueles cavaleiros desprezavam táticas, só precisavam carregar, carregar, carregar para vencer.

Porque não havia no mundo exército tão orgulhoso e honrado, e cada um deles preferia morrer avançando a parar.

Suas vidas existiam para aquele momento de fulgor—um brilho ofuscante.

Diante de um exército que via a morte como suprema honra, toda força de combate era pálida. Toda resistência parecia vã e sem sentido; Eberton sentiu uma brecha abrir-se em sua alma, quase acreditando estar de volta a cem anos atrás.

Sua hesitação custou-lhe o melhor momento de reação. Quando Eberton percebeu que precisava ordenar aos esqueletos que se virassem, já era tarde demais.

Brando avançava com a espada élfica, ponta de lança daquela tropa de elite, abrindo caminho como uma linha prateada, guiando todos os cavaleiros soberanos adiante.

Sim, via os esqueletos virando-se lentamente, mas era tarde demais, tarde demais!

“Lich!”

Eberton desembainhou a espada longa com um som metálico, um grito agudo vindo da alma.

Dez liches ergueram seus cetros ósseos ao mesmo tempo.

Uma tempestade negra surgiu de repente diante do exército dos mortos. Ao se formar, a terra se despedaçou, rochas afiadas voaram para cima e viraram pó, galhos laterais viraram fumaça negra, subindo aos céus sob gritos lancinantes.

O “Cavaleiro Branco”, Eberton, prendeu a respiração. Quase não acreditava na visão diante de si—como poderia Eruin ter tal cavalaria hoje? Mas logo lembrou-se de que já não respirava havia muito tempo.

Suspirou.

No instante seguinte, as chamas glaciais em seus olhos se congelaram. Abriu levemente a boca, vendo o jovem erguer a mão direita e cavalgar à frente, atravessando a tempestade negra.

Ele ergueu a mão, onde um círculo mágico azul translúcido brilhava suavemente.

Embora a tempestade de energia negativa fizesse seus cabelos voarem para trás, ele manteve o braço erguido, fazendo com que a tempestade o seguisse.

Ele avançava, a tempestade o acompanhava.

Naquele momento, Brando era como o soberano das tempestades. Quando gritou, palavra por palavra: "Drenagem de energia!"

A tempestade mudou de direção.

As primeiras fileiras de esqueletos caíram em massa, as fileiras de trás tentaram erguer lanças, mas foram atropeladas pelos próprios companheiros, caindo em sucessivas ondas.

Mas Brando também estava no limite de suas forças.

No instante seguinte, todos viram o cavalo de Brando tombar.

Não só os mortos-vivos, mas todos no campo de batalha viram Brando cair do cavalo. Por um momento, o vale inteiro pareceu silenciar; os refugiados humanos pararam, arregalando os olhos.

Freya puxava as rédeas, apressando a milícia, mas ao olhar para trás presenciou a cena e levou as mãos à boca, sem conseguir emitir um som.

A jovem comerciante mudou de expressão e correu para a frente, segurando a saia.

Retor, Mano, Bartom, Vrontar, Uriel também afrouxaram as rédeas, percebendo, enfim, que até aquele jovem podia cair.

Mas no instante em que caiu, Brando já havia ajustado a postura—ele apenas esperava o momento certo.

A carga, ativada.

Ao tocar o solo, girou no ar, disparando como uma flecha do arco. Avançou, espada à frente, como uma linha prateada.

Todos viram aquela linha brilhante.

Um símbolo de milagre.

Ao passar, doze esqueletos foram partidos ao meio. Brando aterrissou entre inúmeros mortos-vivos, espada erguida.

Ele avistou o grande cavaleiro morto-vivo de armadura branca. E viu as chamas de gelo ardendo nos olhos do adversário.

Então era você, “Cavaleiro Branco” Eberton, antigo herói de Eruin. Brando o fitou, a espada élfica inclinada, o fio da luz pressionando o adversário como uma rajada.

"Sua jornada termina aqui, jovem!" Eberton bloqueou a espada de Brando com um golpe.

Poder de prata. Brando aproveitou o impacto para recuar de imediato.

Isso seria complicado.

Não pôde deixar de pensar nisso.

Quatro noites seguidas, último pedido de votos pela lua.