Ato Trigésimo Sexto: O Superego

O coração de Brandão estremeceu profundamente; este era o maior segredo que guardava neste mundo. Embora ele e Brandão fossem agora um só, era difícil explicar de onde vinham as memórias de duas vidas. Apesar de ter se forçado a aceitar tudo isso, era inevitável que restasse algum nó em seu coração.

Jamais esperaria que esse segredo, enterrado tão fundo em sua alma, fosse rasgado tão rapidamente pela Árvore Dourada Demoníaca. Não, pensou ele enquanto balançava a cabeça logo em seguida. A penetração psíquica da Árvore Dourada Demoníaca não poderia alcançar tão depressa o âmago de seu ser; aquela criatura estava apenas se aproveitando do fluxo de seus pensamentos — como explicar, então, que o avô de Brandão dissesse justamente aquelas palavras?

Subitamente, Brandão compreendeu: era ele próprio quem acreditava que o velho diria algo daquele tipo. Só o próprio homem conhece seus próprios medos; aqui, seu maior inimigo era ele mesmo.

Fechou os olhos, inspirou profundamente. Ao perceber que sua defesa mental ainda não havia sido superada, desapareceu aquela sensação de estar completamente exposto diante do inimigo. Brandão logo recuperou a calma. O primeiro ataque da Árvore Dourada Demoníaca fora neutralizado por uma feliz coincidência de experiências da vida passada, e seu estado de espírito se tornou ainda mais sólido, levando-o a agradecer silenciosamente sua sorte.

Desembainhou a Lâmina Luminosa e respondeu: “Se sou digno ou não, logo veremos.”

O velho assentiu: “Muito bem, assim é que deve ser um homem da família Damon. Mas neste mundo há muitos que falam bravatas; não quero que meus descendentes sejam igualmente incapazes.”

O coração de Brandão se agitou. Aquilo não era um teste; a reação do avô refletia a autoconfiança de Brandão em seu íntimo. Isso indicava que seu estado de autoconfiança estava se restabelecendo, sinal de que seu espírito se aproximava do auge da estabilidade.

Era um bom presságio.

Brandão fez um gesto para que seu avô tomasse a iniciativa — afinal, mesmo em sonhos, estava diante de um ancião e, por cortesia e confiança, devia ceder.

No devaneio criado pela Árvore Dourada Demoníaca, apressar-se não era sinal de força superior; poderia ser uma armadilha sutilmente preparada por aquela criatura maligna. Só protegendo cada fraqueza humana seria possível não lhe dar brechas.

O velho assentiu mais uma vez, avançou com o pé esquerdo e posicionou a espada atrás do braço esquerdo. Era a postura inicial mais experiente da esgrima militar. Brandão sentiu um calafrio subir pela nuca ao reconhecê-la; nem ele, em seu auge, alcançara esse nível de perfeição, e comparados a isso, as técnicas de Breysen, Freia e os demais não eram absolutamente nada — Brandão, quem era afinal seu avô?

Esse pensamento lhe cruzou a mente, e Brandão percebeu que a espada em sua mão parecia subitamente mais pesada. Praguejou consigo mesmo; até um instante de hesitação fora capturado pela Árvore Dourada Demoníaca — era impossível enfrentá-la assim!

Adotou então uma postura defensiva. Como lhe faltavam outras técnicas, optou também por um gesto maduro da esgrima militar. Diante de um espadachim tão experiente, recorrer aos floreios das técnicas avançadas que usara em outras vidas seria inútil; sem acúmulo de experiência, uma postura vazia diante do avô de Brandão era apenas um punhado de pontos vulneráveis.

Como veterano, Brandão compreendia isso profundamente.

O velho não hesitou: a lâmina brilhou e o ataque veio. Brandão notou que a velocidade do avô não era extraordinária, mas sim a estabilidade quase aterradora. Em termos profissionais, aquele golpe parecia não ter falhas; simples, direto, mas cada brecha ao redor estava dentro do alcance da resposta do adversário.

Inspirou fundo, perplexo. Era essa a técnica que Brandão recordava de seu avô? Não era de se admirar que tivesse recebido a Medalha da Chama; tamanha maestria, não era de se espantar que Brandão tivesse tanto talento — era hereditário. Se aquele velho tivesse nascido em melhores condições, teria sido feito cavaleiro, pensou.

Sem espaço para revidar, Brandão concentrou-se em bloquear o avanço inimigo. O som metálico ecoou quando as duas espadas se cruzaram — que força, pensou Brandão, surpreso. Mas não teve tempo para se recuperar, pois a espada do adversário pareceu pesar ainda mais.

Maldita Árvore Dourada Demoníaca!

Brandão sabia bem o que estava acontecendo; era uma invasão implacável, muito mais sutil e perigosa que qualquer coisa vista nos jogos. Isso era ser mestre em manipular corações. Mas, em vez de sentir medo, sentiu-se tomado por um espírito combativo.

Fitou os olhos do avô — serenos, frios, mas que pareciam enxergar sua alma.

De repente, achou estranho. Por que lembrava tão pouco do avô, alguém tão notável? Na primeira vez que o viu ali, teve que buscar nas memórias de infância para reconhecê-lo — sim, era ele.

Algo estava errado.

Remexeu em suas lembranças e percebeu que sua memória do avô limitava-se à severidade, ao rosto sério, à aura da Medalha da Chama e da guerra de novembro. Outras recordações, nem sequer tão marcantes quanto aquelas da velha mansão ou de um certo quadro a óleo.

Como era possível que um avô e um neto, convivendo por anos, se tornassem quase estranhos ao se reencontrarem? A ponto de Brandão quase esquecer o rosto do avô? Isso não combinava com seu caráter.

Mais uma vez bloqueou o golpe do velho; o som metálico ecoou e, por pouco, não deixou a espada escapar. Olhou assustado para o ancião.

A expressão do avô se tornou ainda mais severa, como se estivesse desapontado.

Dez anos... e ainda não sou páreo para meu avô.

Brandão murmurou para si mesmo, sílaba por sílaba — não, estava começando a duvidar de si mesmo! O facho de dúvida abriu uma fenda em sua muralha mental, e, sem conseguir organizar o contra-ataque, foi derrubado ao chão pelo avanço do velho. O frio lhe invadiu o peito, e apressou-se em se levantar da relva.

Mas, ao olhar em volta, já não havia mais gramados; era uma casa cinzenta, enevoada. Claro, a velha mansão em Buti; naquela noite, foi dali que despertou para este mundo.

Brandão sentiu o suor frio escorrer pela testa — a invasão da Árvore Dourada Demoníaca se aprofundava. Instintivamente, levou a mão ao cinturão, onde guardava a chave para superar aquela cena — mas hesitou: deveria usar um truque?

Uma inquietação o invadiu. Ergueu o olhar para o rosto do avô — sempre severo, agora ainda mais marcado pela decepção.

Essa decepção o feriu profundamente.

Parecia que as lembranças de vinte anos de vida de Brandão se tornavam subitamente nítidas, como se desejassem se desprender de seu corpo para, sozinhas, enfrentarem o avô.

Eu consigo, deixe-me tentar —

De repente, percebeu que aquele pensamento era alimentado pelas emoções do próprio Brandão. Ele se integrara naquele mundo, tornara-se parte das memórias de sua família.

Mas então balançou a cabeça — e se fosse a Árvore Dourada Demoníaca explorando sua fraqueza humana? Precisava usar imediatamente aquela técnica para escapar do sonho, mas, ao posicionar a mão, estremeceu.

Pois viu que a decepção no rosto do velho se acentuava.

“Não, não posso abandonar Brandão.”

“Mas precisa entender que a Árvore Dourada Demoníaca está explorando a fraqueza de Brandão.”

“Ainda assim, essa fraqueza é parte de quem eu sou.”

“Você vai fracassar.”

“Mas abandonar minha fragilidade não é vencer a mim mesmo.”

Brandão acalmou-se de repente.

Percebeu, enfim, que o avô jamais dissera uma palavra desde que desembainhara a espada. Embora tivesse inúmeras oportunidades de destruí-lo psicologicamente, e apesar da constante expressão de desapontamento, o velho apenas olhava, aguardando silenciosamente.

Como um raio, essa compreensão iluminou todos os recantos sombrios de sua mente: não era compaixão da Árvore Dourada Demoníaca.

Não — era o jovem ainda protegendo o último reduto puro de seu espírito!

Por quê?

Brandão ergueu os olhos e fitou aquele rosto severo, frustrado e levemente resignado, meio oculto na sombra da velha casa. Sob as rugas, parecia haver algo mais — seria apenas decepção?

Sim, era decepção.

Seu corpo inteiro estremeceu: aquela decepção carregava o peso de uma espera silenciosa, de uma esperança sem palavras. Esse, sim, era o avô de suas lembranças — severo, profundo, com um olhar sempre desiludido pelo jovem que não crescia como esperava. Mas aquela decepção não era censura — era esperança de que, um dia, Brandão pudesse compreender o afeto por trás daquela expectativa.

Os entes queridos nunca o repreendem de verdade; apenas esperam, esperam que um dia você entenda. Talvez envelheçam, talvez partam deste mundo, mas continuam vivos em seu coração, aguardando o momento em que você lhes compreenda o amor.

Que compreenda o amor que sentem por você.

Brandão ergueu a cabeça, apertando a espada com força. Tentava conter as lágrimas, convencido de que já entendia aquele mundo — mas percebia, enfim, que nada sabia.

“Brandão, ainda se lembra do que lhe disse? Sua coluna deve ser tão reta quanto sua espada; um homem da família Damon vive de cabeça erguida e peito aberto. Você é meu neto, o melhor em meu coração.” O velho ergueu a espada novamente.

“Venha, quero ver o que aprendeu nestes dez anos desde que parti.”

Brandão assentiu, as lágrimas já correndo pelo rosto. Eram palavras de seu avô, mas também não eram; era a resposta que dava a si mesmo — era o caminho que queria seguir.

Respirou fundo.

As espadas cruzaram-se —

“Levante-se, Brandão! Um homem da família Damon não pode ser tão fraco.”

“Por que chora? Uma arranhadura vai lhe matar?”

“Então, diga: como devo puni-lo desta vez?”

Na lembrança, o avô era aquele homem severo na cabeceira da família, em silêncio, com um olhar de desaprovação.

Na memória, era aquele avô eternamente insatisfeito com cada ato do neto.

Mas, ao final, aquele velho também cumpriu sua última jornada. Brandão ficou diante da cama de madeira, sentindo a mão do avô repousar suavemente sobre sua cabeça, como quando era criança à beira do rio Pragues, afagando-lhe os cabelos, até perder as forças e acariciar de leve seu rosto infantil.

Tão áspera, mas tão cheia de amparo. Aquele suspiro, seria ainda decepção ou carregava responsabilidades e esperanças?

Brandão sentiu que o sonho do avô se desvanecia à sua volta, enquanto ele segurava a medalha da chama, agora reduzida a pó dourado, sem dizer palavra.

“Obrigado, velho.”

“Obrigado, meu avô.”

(...)

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