Ato Dezenove: O Opositor

Quando Bresson trouxe de volta os alimentos e medicamentos encontrados ao refúgio de Marden, o velho soldado de Brandó — ou melhor, o atual capitão da Guarda de Butch — situado numa clareira da floresta de Belledo, o retorno dos jovens do terceiro pelotão de milicianos causou uma comoção no vale.

Macmi, Ike, Essen, Bessa, Finisinho e os irmãos Nibeto eram todos primogênitos ou filhas de famílias da vila; seus parentes já haviam se resignado à ideia de que haviam perecido na batalha daquela noite, até preparando-se para aceitar esse cruel destino. Mas agora, vivos e ilesos, voltaram para casa.

Os refugiados se agitaram, mesmo que nem todos fossem habitantes de Butch. Alguns eram de Vila Verde ou de Webin, mas o entusiasmo contagiou a todos — afinal, era a primeira boa notícia em dois dias.

Um bom presságio poderia indicar que os dias vindouros seriam favoráveis, ainda mais com alimentos e medicamentos à disposição. As pessoas famintas e geladas puderam desfrutar de uma refeição quente, os feridos receberam cuidados, e todos sentiram que a esperança não estava tão distante, esquecendo, por um instante, as dificuldades e a desolação da tarde.

As pessoas sempre anseiam por uma vida melhor; basta que seja um pouco melhor do que agora para se sentirem satisfeitas. Dizem que a humanidade é insaciável; de fato, somos, mas também nos contentamos com pouco.

Marden ordenou que acendessem fogueiras. Este veterano da Guerra de Novembro era naturalmente corajoso e obstinado, jamais se curvaria diante dos ossos de Madara. Não se importava se Kabais e Rosco os descobrissem; segundo ele, podiam vir com tudo, pois em Eruin não há covardes.

Com tantos sem experiência militar, era impossível manter-se escondido; era melhor agir com franqueza.

Por outro lado, Freya, que de repente se encontrava só, passou a ser tratada como uma heroína. Brandó temia que ela ficasse sentimental ao recordar, mas logo percebeu que era um receio infundado:

"Freya, graças a vocês!"

"Freya, não fique triste, estamos aqui com você. Todos da vila vão te apoiar, você é uma moça forte, todos sabem disso!"

"Freya, você se machucou? Venha, deixe a tia Akasha dar uma olhada, como pôde ser tão descuidada!" Uma mulher robusta, de meia-idade, abriu caminho entre a multidão. Apesar das mãos grosseiras e da voz alta típica do campo, não conseguiu ocultar a preocupação no rosto.

Ela afastou a franja da testa de Freya, limpou seu rosto e, recuando um passo, examinou a jovem atentamente.

"Tia Akasha, já está tudo bem."

"Mesmo? Não guarde nada para si, viu?"

"É mesmo, muito obrigada a todos." Freya olhou para aqueles ao seu redor, uma névoa involuntária embaraçou sua visão. Todos estavam exaustos e assustados nestes dias, os olhos vermelhos de preocupação. Mas ali, naquele instante, o que florescia era o afeto genuíno entre as pessoas.

Brandó, sentado distante, assistia à cena e sentia uma inexplicável sensação de calor.

O fogo acolhedor, os laços humanos, o aroma de comida no ar — tudo parecia dissipar as cores sombrias e frias da montanha. Mesmo que fosse por um momento, era impossível não se emocionar:

Que bela cena.

Assim deveria ser a relação entre as pessoas, simples e pura.

Brandó recostou-se em uma rocha branca e áspera, erguendo os olhos para as estrelas: uma a uma, eternas, como diamantes salpicados sobre um manto púrpura.

"Por que não vai até lá?" Ele viu Roman sentada mais acima, abraçando seu pacote sobre o joelho da saia de couro, os sapatos de bico redondo balançando no ar.

"Elas não gostam de mim."

"Por quê?"

"Eu e minha tia somos consideradas estranhas por eles, e nenhuma garota comum desejaria se tornar comerciante. Então, não ser apreciada é normal."

Você percebe isso, pensou Brandó. Mas percebeu que não tinha uma imagem clara da tia de Roman, pois ela estava sempre viajando: hoje aqui, amanhã ali, e só voltava de vez em quando, trazendo para Roman presentes curiosos e exóticos.

Talvez tenha sido por esse percurso único que a futura senhorita comerciante desenvolveu seu caráter peculiar.

"Pode me falar sobre seus pais? Acho que nunca mencionou isso."

"Não os conheci, desde que me lembro, só a tia esteve comigo. Ela dizia: 'Pequena Roman, quando crescer, tem que retribuir bem a tia!'"

A jovem comerciante riu, refletindo a luz da lua, os olhos límpidos.

Brandó ficou surpreso e silenciou por um instante.

"Então, é por isso que quer ser comerciante?"

"Sim."

"Que pensamento curioso."

"Não importa—"

Conversaram mais um pouco, até que Brandó viu Freya afastar-se dos outros e se aproximar. A garota era simples, honesta, acessível diante dos demais, mas ao assumir o papel de capitã do terceiro pelotão de milicianos de Butch, mostrava uma responsabilidade digna de uma futura valquíria.

Ela prometera levar Brandó para encontrar o capitão Marden da Guarda de Butch, sem saber ao certo o que ele pretendia. Mas, como Essen, depositava nele uma confiança cega, convencida de que aquele jovem teria um modo de tirar todos daquela situação.

Freya não buscava dependência, apenas sentia uma curiosidade genuína.

Quanto a Brandó, seu plano era claro: por um acaso, ele se reunira com a Guarda de Butch e os refugiados, e sabia que o capitão Marden enfrentaria uma derrota inevitável. Diante desse ponto crucial da história, era imperativo fazer algo.

É verdade, Brandó pensava primeiro em se proteger, mas ninguém vive isolado neste mundo. Se agisse assim, como poderia encarar Roman, Macmi, Finisinho, ou Freya?

Além disso, o pranto solitário da futura valquíria o havia tocado profundamente. Vivemos uma vida; não há tantas preocupações assim — especialmente alguém que já viveu duas vezes, basta não ter remorsos.

Com esse pensamento, Brandó sentiu que o caminho à sua frente se tornava mais amplo.

Roman, naturalmente, acompanhava-o de perto. Os três atravessaram o vale, passando por fogueiras e pequenos grupos de pessoas, até encontrarem o velho junto à fogueira no final da ravina. Coincidência ou não, Bresson também estava lá. Mas Brandó não se importava com ele; ao contrário, seus olhos buscaram imediatamente o veterano da Guerra de Novembro.

Marden, conforme Brandó lembrava do jogo, já fazia quase trinta anos (numa equivalência de tempo de 8 para 1) desde que o vira pela última vez.

No jogo, o final de Marden foi infeliz, mas pelo menos morreu de causas naturais. Seu único consolo era não ter presenciado a queda de Eruin, além de conquistar a amizade de muitos jogadores. Este NPC era altamente respeitado — ensinava habilidades de furtividade, investigação e esgrima, e, mais importante, o primeiro grande talento dos guerreiros: o Grito de Coragem.

O velho não diferia muito das memórias de Brandó; parecia até menos envelhecido, e a determinação no rosto era ainda mais intensa. Brandó, que convivera um tempo com esse soldado, conhecia bem seu temperamento: extremamente firme e destemido, de personalidade explosiva, e qualquer delicadeza era inútil diante dele. Era melhor ser direto, pois talvez assim ganhasse alguma simpatia.

Mesmo assim, Brandó hesitou ao falar; quem poderia garantir que a personalidade dos personagens deste mundo seria idêntica ao do jogo? Ele acreditava que sim, mas a ideia era intrigante.

Após sua explanação, Marden realmente franziu as sobrancelhas — como esperado. Mas quem primeiro se opôs foi o jovem vice-capitão da guarda.

Bresson.

"Você está dizendo que vamos fracassar. Qual o motivo?"

Brandó fixou o olhar em Marden, ouvindo o velho dizer: "Jovem, agradeço sua vontade de ajudar o reino, mas parece que você não tem muita esperança na próxima batalha. Gostaria de ouvir—"

Brandó manteve a calma; seu maior receio era que o velho explosivo não lhe desse oportunidade de falar. Mas, tendo a chance, conhecendo a história, estava confiante em convencer o outro: "Tenho apenas uma pergunta: sabem quantos soldados do exército de mortos-vivos de Madara estão à sua frente?"

Os jovens da guarda permaneceram em silêncio.

Marden também não falou, mas Bresson, captando o sinal do velho, respondeu: "Pela batalha da tarde, quem nos perseguiu era uma tropa de mortos-vivos. Depois juntou-se outra. Observei algumas bandeiras, devem ser ao menos dois comandos distintos. Infelizmente, desconheço a organização exata de Madara."

O protagonista olhou, surpreendido, para o rapaz, que mostrava alguma competência. Diferente de Brandó, que tinha experiência de outra vida, Bresson deduzira tudo apenas pela observação no caos do campo de batalha, o que era admirável.

Mas isso não bastava para Brandó vê-lo com admiração, pois, afinal, ele era muito mais conhecedor.

"Vocês não conhecem Madara, então é natural tirarem conclusões erradas," Brandó falou com tranquilidade. "Madara nunca foi unificada de verdade. Antes da era das runas e da espada, um grupo de magos negros exilados tornou-se os primeiros senhores desta região, e por muito tempo aqui foi um paraíso de bandidos e mortos-vivos errantes..."

"Por que está falando disso?"

"Deixe-o falar, Bresson, não seja impaciente."

"Hmph."

Brandó sorriu de leve; sabia que havia chamado a atenção de Marden. Um soldado, por pior que seja o temperamento, sempre capta informações cruciais.

"Mas Madara também é um país extremamente agressivo; os senhores das trevas estão sempre em guerra entre si e constantemente saqueiam ao norte, ao sul, a qualquer direção. Eruin, Cruz, Osor e até Banlin sofreram com isso."

"Anos de guerra deram aos senhores das trevas tropas endurecidas, com organização caótica, mas força de combate notável. Por isso, ao verem duas unidades de números distintos, a escala delas pode variar enormemente."

"Então, podem me descrever detalhes das batalhas? Talvez eu possa ajudar com informações."

"Brandó!" Bresson não se conteve, levantou-se e gritou: "Está mentindo! Como poderia saber sobre Madara? Até onde sei, você—"

Pretendia dizer mais, mas Brandó o silenciou com um olhar severo. Bresson ficou perplexo, não acreditando que um simples olhar do outro o intimidasse tanto.

O antigo Brandó nunca foi tão assertivo, era apenas um jovem promissor.

"Escute, Bresson, não estou aqui para discutir com você," Brandó respondeu, palavra por palavra. "Não espero que entenda a gravidade deste momento, mas quero que saiba — seja responsável por seus atos!"

Bresson ficou sem palavras, depois furioso.

"Conte a ele o que enfrentamos, Bresson," ordenou Marden, cujas sobrancelhas já estavam profundamente franzidas.

...

Nota:

Ato XVIII, S'taz é em élfico.

(P.S. Sinto que estes últimos capítulos estão especialmente bons, será que vocês sentem o mesmo?
Agradeço aos leitores pelo apoio, pela recomendação, pelos cliques e presentes! Muito obrigado!)

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