Cena Vinte e Um: O Cavaleiro do Passado (Parte Dois)

Espadas se chocaram diversas vezes, o vento que soprava das lâminas de Brando e do Cavaleiro Branco era cortante e gelado; os dentes das armas rangiam um contra o outro, e a força do impacto fez sua cabeça se projetar para trás. Ele semicerrava os olhos, aproveitando o impulso para deslizar para trás, sentindo como se metade de seu corpo fosse rasgado ao meio.

Até agora, graças à sua experiência, ele conseguira evitar ser atingido, mas seu vigor, refletido como pontos de vida projetados em sua retina, já caíra vertiginosamente. Brando sabia que isso era resultado dos golpes que, mesmo defendidos, repercutiam em seus órgãos internos, pois não conseguia dissipar toda a força dos ataques. Só não estava morto porque sua constituição física já beirava o sétimo nível de energia, muito superior à de uma pessoa comum; outro no seu lugar teria sucumbido ao primeiro golpe, com as vísceras explodidas.

No entanto, para sua infelicidade, Eberton parecia ciente disso, pois cada golpe vinha ainda mais impiedoso, sem lhe conceder um único instante de alívio. Brando chegou a pensar, exasperado, se aquele homem não se importava nem um pouco com seu próprio exército — afinal, o lado deles também estava à beira do colapso, e as fileiras de soldados-esqueleto no vale logo não resistiriam mais.

Será que, na visão daquele homem, ele sozinho era uma ameaça maior do que um exército inteiro?

Talvez Brando não soubesse, mas esse pensamento absurdo era o mais próximo da realidade. O “Cavaleiro Branco” Eberton, em vida, fora um herói de Eruin, mas ao despertar como uma criatura das sombras, tudo o que foi em vida tornou-se apenas uma nota de rodapé. Em Vaun, os mortos-vivos representavam uma distorção da ordem natural; em muitas doutrinas da luz, eram considerados uma blasfêmia contra os vivos, pois outra força, outra vontade manipulava corpos que deveriam estar em decomposição, retornando à terra.

Ele era ele mesmo, mas já não era humano; para os mortos-vivos, as memórias de sua existência passada não passavam de fragmentos. Alguns afirmavam que os mortos-vivos conheciam o medo, e que o maior deles vinha justamente das lembranças de suas vidas anteriores, sendo possível que alguns ficassem presos nesses fragmentos para sempre.

Para eles, isso era mais aterrador do que o próprio fim, e por isso quase todos evitavam lembrar, pois reviver o passado era cair, inevitavelmente, nas garras do medo.

Mas Eberton, o Cavaleiro Branco, era talvez um caso especial — esse cavaleiro mergulhava frequentemente nas lembranças de sua vida anterior. Ele recordava as batalhas dos cavaleiros nos Altos Campos de Ouro, como se tudo observasse de outro ponto de vista, e as imagens de matança o tornavam ainda mais frio e impiedoso.

Naquele momento, como comandante superior de Madara, o Apocalipse “Cavaleiro Branco” pensava apenas em eliminar o potencial inimigo do reino sombrio ainda no berço.

Era evidente que, para ele, um comandante promissor representava uma ameaça muito maior do que um bando desorganizado.

Preferia abrir mão da vitória naquela batalha a permitir que aquele jovem sobrevivesse.

Contudo, Brando já superara em muito as expectativas daquele nobre cavaleiro morto-vivo. Ele conhecia bem os estilos de esgrima de Eruin; Brando claramente aprendera apenas o mais básico, talvez com um ou outro traço superficial da esgrima das cortes — no geral, não passava de um amador. Mesmo assim, com esse conhecimento limitado, frustrava repetidamente os ataques do Cavaleiro Branco.

Por fim, Eberton teve de recorrer à supremacia absoluta de força, tentando desgastar Brando pouco a pouco. Era uma tática quase desonrosa, difícil de aceitar para alguém de origem tão nobre, cavaleiro em vida e na morte; mas, diante do juramento feito sob os três cetros negros e o Códice Negro, ele abandonou a honra sem remorso.

Eberton sabia: muitos fariam o mesmo; Madara precisava dessas escolhas.

“Pela deusa Marsha, Madara estará sempre sob tua proteção.” O fogo nos olhos do cavaleiro morto-vivo era gélido como o gelo, e a espada longa desceu com frieza implacável.

Mas, no instante em que ele atacou, Brando já se esquivava para o lado, como se antecipasse o movimento. A lâmina pálida do cavaleiro morto-vivo passava sempre a centímetros do jovem, e quando acertava, Brando conseguia dissipar a força do golpe com sua esgrima rudimentar.

Tudo aquilo parecia inacreditável aos olhos de Eberton.

Mais uma vez! O fogo da alma nos olhos de Eberton tremeluzia. Desde o início, já mudara de estilo três vezes: primeiro, utilizou a esgrima de Eruin que conhecia melhor, depois passou para a esgrima da corte de Eruin, mas Brando sempre conseguia antecipar seus movimentos. Pensando que o jovem conhecia demais os estilos de sua terra natal, mudou instintivamente para a esgrima militar da Cruz Negra de Madara. Para sua surpresa, Brando não só não se atrapalhou, como ainda parecia antecipar cada passo.

Se mortos-vivos pudessem sentir emoções, o Cavaleiro Branco Eberton provavelmente estaria praguejando.

O que ele não sabia era que Brando só conhecia a esgrima militar de Eruin até o nível trinta em sua vida passada, mas, ao longo de muitas experiências, vira centenas de estilos, tanto refinados quanto comuns. Contudo, os estilos que conhecia melhor eram justamente a esgrima dos cavaleiros da Igreja e a esgrima militar da Cruz Negra de Madara.

Tudo isso era resultado de anos de prática.

A esgrima dos cavaleiros foi a que Brando mais utilizou em sua vida anterior, e a Cruz Negra era a que mais vira em combate. Lutara contra Madara por décadas no jogo, conhecendo o estilo militar inimigo como quem respira.

Infelizmente, isso não significava que a situação estivesse favorável para Brando.

Sob a pressão esmagadora da força de Eberton, ele mal conseguia encontrar oportunidades para contra-atacar; não importava o quanto conhecesse os movimentos, a diferença de nível era gritante. Muitas vezes, sequer conseguia enxergar os movimentos da mão do inimigo, confiando apenas na experiência para adivinhar.

Além disso, Brando logo percebeu que sua energia se aproximava do limite de alerta — se a energia de alguém cai abaixo da metade, sua força e reflexos começam a declinar. Abaixo de um terço, manter os movimentos já se torna quase impossível.

E tudo isso em apenas três minutos de combate.

Brando já estava suando em bicas, e, diante da pressão incessante de Eberton, começou a perder a capacidade de pensar. No início, ainda conseguia lançar um olhar ao campo de batalha, mas agora, com cada gota de energia se esvaindo, cada esquiva exigia seu máximo.

O número de duelos se tornava cada vez maior.

Era um ciclo vicioso: quanto mais trocava golpes com Eberton, mais sentia a exaustão; quanto mais exausto, mais difícil era evitar os ataques do Cavaleiro Branco.

Brando resistia praticamente cerrando os dentes, mas esse esforço já não se relacionava mais com a sobrevivência — exaurir cada fibra dos ossos, escapar da morte a cada instante, a fadiga que brotava do fundo da alma, quase como se quisesse dormir para sempre, era pior do que a morte.

Porém, estranhamente, foi nesse momento que ele se lembrou de Freya e da pequena Romã, dos cavaleiros que lutavam ao seu lado. A lembrança do sangue fervendo no peito fez com que continuasse lutando. Sabia que isso era responsabilidade: ser responsável por tudo o que fez e disse.

Por um instante, fechou os olhos, e ao abrir, viu apenas um clarão branco. Brando, então, despertou completamente, os nervos em alerta. Num movimento nada elegante, rolou pelo chão para longe.

Mas, finalmente, a força acumulada na espada de Eberton explodiu.

Com um golpe à frente, o poder da prata impulsionou uma onda de chamas prateadas, espalhando-se pela encosta — parecia uma maré de luar prateado, avançando silenciosa, rachando rochas, tombando pinheiros.

Do fundo do vale até o topo, o golpe abriu uma clareira de quase cinquenta metros de largura na montanha.

O vento gelado soprou e o vale mergulhou em silêncio absoluto.

Um silêncio profundo.

Todos estavam assustados; haviam ouvido falar do chamado Segundo Nível de Poder — o poder da prata — mas nunca tinham visto com os próprios olhos. Agora, testemunhando aquele milagre impossível para humanos, todos sentiram um respeitoso temor pela própria força.

Esse temor não era medo nem desespero, mas pura reverência dos mortais diante do imenso poder.

Até mesmo Raeto, Mano e os outros estavam paralisados, incapazes de acreditar que Brando enfrentara aquele monstro por tanto tempo.

E, no entanto, estavam ali, desperdiçando tempo, sem correr para ajudar o jovem.

Brando nada disse.

Mas, no coração daqueles mercenários, cresceu uma vergonha profunda — sentiam, naquele momento, a responsabilidade que pesava sobre o jovem, o compromisso que assumira com cada um deles. O rapaz, que sempre parecia tão descontraído, levava tudo a sério.

Se antes o admiravam cegamente, agora sentiam, pela primeira vez, um verdadeiro sentimento de pertencimento.

Mas onde estava Brando? Preocupação tomou conta deles — depois de um golpe daqueles, ele teria sobrevivido?

O Cavaleiro Branco Eberton recolheu a espada, que tilintou ao ser guardada.

“Brando!”

Freya vinha cavalgando pela encosta, tentando alcançar o local do combate entre Brando e Eberton, mas chegara tarde. Assim que pôde ver os dois, parecia que tudo já havia terminado.

A espada caiu de suas mãos, ressoando no solo. Ela não conseguia acreditar no que via: aquele jovem que a tirara de Butch, que lhe mostrara o mundo além do poço, aquele sem-vergonha...

Era apenas até ali que chegaria?

Sentiu alguém tocar-lhe o ombro. A futura valquíria virou-se atônita e viu Charles.

O jovem escudeiro-mago observava fixamente o sopé da colina:

“Senhorita Freya, enquanto eu estiver aqui, significa que o senhor Brando ainda não morreu.”

“O quê?” A garota de rabo de cavalo hesitou, sem entender de imediato o significado total das palavras de Charles.

Mas logo compreendeu parte delas —

Pois imediatamente viu aquela figura familiar se levantar de entre os escombros.

Brando sentia o corpo despedaçado de dor, a camisa completamente rasgada, a testa coberta de sangue, o corpo repleto de feridas.

Mas, suportando a dor, sorriu com orgulho.

“Velho miserável, não esperava que você cometesse esse erro no final...”

Boa noite a todos, e assim, boa noite e bons sonhos.