Capítulo 159: Arremessando o rato do esgoto de volta à sua insignificância original (Primeira parte)

"A solidão oculta os portões escarlates, pois o dia está prestes a anoitecer. No pequeno e sombrio pátio, pinga a chuva sobre as folhas dos sicômoros. Ao costurar, os pensamentos se entrelaçam, bordando fios para um par de mandarins. Quando ninguém mais estiver por perto, encostaremos para sussurrar segredos..."

O Sétimo Mestre parou do lado de fora do pátio, detendo-se para escutar o canto que ecoava vagamente lá de dentro. Era "Shengzhazi", uma composição do final da dinastia Tang de Sun Guanzheng. Não só era cantada com uma suavidade comovente, mas o mais maravilhoso era a paixão obsessiva de quem anseia ardentemente pelo amado, fazendo até mesmo o seu coração, havia muito endurecido pelo gelo, aquecer-se um pouco.

Nem toda taoísta era escolhida por ele para ser sua concubina fora de casa. Esta Zhuyun não só possuía muito charme, como também dominava a cítara, o xadrez, a caligrafia e a pintura, sendo infinitamente superior àquelas prostitutas particulares que vagueavam pelas ruas apenas vestindo roupas provocantes para seduzir os outros.

Ele considerava-se descendente de um ilustre primeiro-ministro do final dos Tang, oriundo de uma família de alta estirpe. Mesmo que agora estivesse temporariamente exilado na lama, mantinha uma alma elevada; apenas mulheres assim podiam ser dignas de sua atenção.

Chegando aos fundos do pátio, bateu levemente. A porta logo se abriu, revelando o rosto sorridente da criada Fuyue, ora brincalhão ora gracioso, que disse docemente: "O jovem lorde chegou!"

O Sétimo Mestre acenou com a cabeça e entrou. Passando pelo jardim dos fundos, viu Zhuyun vestindo uma túnica taoísta extremamente elegante, erguendo-se graciosa atrás da porta, que o saudou com uma vénia: "Meu senhor!"

O Sétimo Mestre acenou com recato e entrou no aposento meticulosamente decorado. Viu que a fumaça azulada de almíscar e sândalo que saía do incensário entre as cortinas serpenteava sob a luz das velas vermelhas. Sobre a mesa estavam os pratos finos de sua estalagem favorita, muito superiores à comida com que sua família enganava os letrados tolos.

Satisfeito, abriu os braços, permitindo que a senhora e a criada lhe despissem a túnica exterior por ambos os lados, e então sentou-se.

Zhuyun, contudo, não se sentou; em vez disso, pegou um jarro de vinho e verteu-o numa taça de ágata: "O 'Manancial de Taoyuan' que o senhor me ensinou a fermentar, após o aperfeiçoamento destes dias, finalmente ficou pronto. Por favor, prove-o, meu senhor!"

Do bule de acabamento primoroso e esmalte de tom sóbrio, fluía lentamente um líquido da cor de âmbar que, sob a luz da lamparina, exibia um brilho iridescente. Apenas pela aparência, tratava-se de algo de primeiríssima qualidade.

O Sétimo Mestre olhou para o conteúdo da taça e murmurou: "Manancial de Taoyuan... Manancial de Taoyuan... É raro a fada lembrar-se deste vinho. Existirá mesmo um Taoyuan neste mundo?"

Sabendo que, quando este senhor estava de bom humor, gostava de chamar a si mesma de fada — sem que ela soubesse de onde vinha tal mania —, Zhuyun aproximou-se e esfregou o rosto no dele: "Meu senhor, onde estamos você e eu, senão em Taoyuan?"

Quando a bochecha de Zhuyun encostou-se à dele, o corpo do Sétimo Mestre inclinou-se ligeiramente, recuando por uma fração de segundo, mas logo compreendeu que não devia afastar-se. Acolhendo-a junto a si, disse lentamente: "É verdade! Este é Taoyuan. Com uma capital tão próspera e a companhia de uma fada, não é isto mesmo Taoyuan?"

Zhuyun teve a vaga sensação de que o seu elogio não fora bem-sucedido. Imaginara que o senhor gostasse muito de vinho e falasse dele com propriedade, por isso gastara uma pequena fortuna pedindo a um mestre cervejeiro de uma grande estalagem que preparasse este Manancial de Taoyuan, crendo que ele ficaria agradavelmente surpreso. No entanto, o resultado não fora o desejado...

Embora não entendesse o motivo, sabia que era hora de mudar de assunto. Tomou um pequeno gole e apressou-se a falar sobre os pratos e vinhos do jardim da família Zhang.

O semblante do Sétimo Mestre realmente suavizou-se. Pegou nos pauzinhos, saboreou o jantar sem pressa e começou a contar algumas anedotas recentes.

Zhuyun ouvia o relato e, mesmo sem saber exatamente com o que ele trabalhava, compreendia vagamente que parecia haver pequenos percalços no mundo dos negócios ultimamente, com três saltimbancos a criarem sempre oposição a ele. Felizmente, seriam resolvidos em breve e tudo voltaria aos eixos, tal como o senhor previra.

Zhuyun acreditava cegamente nisso, pois a generosidade dele continuava a mesma, tendo prometido enviar amanhã outra caixa de joias, todas cuidadosamente selecionadas. Infelizmente, o senhor tornara a advertir que ela não podia ostentar riqueza, para não atrair a cobiça de ladrões.

De outros ladrões ela não temia muito, mas ao lembrar-se do Buraco da Despreocupação, sob a capital, Zhuyun sentiu um arrepio na espinha e decidiu acumular um tesouro particular, concordando obedientemente: "Sua serviente certamente não os usará na rua, ficarei apenas a admirá-los em casa!"

O Sétimo Mestre afagou levemente o seu penteado rebuscado: "É por saber que tens sempre bom senso que te amo tanto!"

Zhuyun sorriu, com o olhar a brilhar: "Meu senhor, vamos descansar!"

A criada Fuyue já havia saído com tato e discrição, trazendo no fundo dos olhos um toque de inveja. Infelizmente, por mais que lançasse olhares sedutores, aquele alto oficial simplesmente não se comovia, restando-lhe cumprir rigorosamente o seu dever de criada.

Contudo, embora o rosto de Zhuyun exibisse um sorriso terno e sedutor, no íntimo carregava um sofrimento silencioso. Sendo uma concubina externa, se pudesse dar à luz um filho ou uma filha a este homem, conseguiria consolidar a sua posição e garantir o futuro. Mas, nesses três anos, nunca engravidara, nem sequer sabia por que razão não conseguia conceber.

Pois todas as vezes que os dois se deitavam juntos, ela desmaiava e, quando tornava a si, quase sempre já era manhã, o dia havia clareado há muito e ele já se encontrava inteiramente vestido, sem que ela soubesse exatamente como o processo ocorrera...

Por isso, Zhuyun tampouco ousava ter devaneios amorosos. No entanto, dias atrás, quando se entediava e vendia seus bordados no templo Daxingguo, vira um jovem cavalheiro que parecia ser um letrado vindo prestar os exames imperiais. Era deveras formoso; se pudesse obter dele uma semente...

Enquanto divagava, soou de repente a voz do Sétimo Mestre junto ao seu ouvido: "Em que estás a pensar?"

O tom de Zhuyun mudou com extrema naturalidade, respondendo timidamente: "Meu senhor bem sabe, sua serviente não deseja passar as noites de amor dessa maneira..."

"Basta!"

O Sétimo Mestre cortou-a de imediato, estendeu a palma da mão e apagou friamente uma vela vermelha suspensa na cabeceira da cama com um sopro abafado: "Pum..."

Antes que Zhuyun pudesse reagir, viu a mão dele avançar e cobrir-lhe o rosto. O corpo dela, antes tenso, amoleceu e perdeu os sentidos no mesmo instante.

Ao perceber que ela havia desmaiado, o Sétimo Mestre também relaxou. Despiu as vestes da parte superior do corpo, revelando um tronco repleto de cicatrizes.

Deitou Zhuyun na cama e começou a acariciá-la.

Dizer que a acariciava talvez não fosse totalmente exato; parecia mais que a estava a tocar ponto por ponto com os dedos, desde a testa, a ponte do nariz e os lábios, até ao queixo, ao pescoço, ao peito...

Cada vez que tocava aquela pele morna, retraía a mão de imediato, para logo reiniciar o toque seguinte, como uma criança a brincar com um brinquedo querido, ou como quem aprecia uma obra de arte rara que não ousa tocar por completo.

Do princípio ao fim, ele não desapertou as calças, sem se saber se ainda não era o momento, ou se simplesmente não havia necessidade.

Originalmente, este comportamento poderia prolongar-se por grande parte da noite, mas, de repente, soou no quarto silencioso a voz de uma mulher, carregada de uma repulsa sem disfarces: "Que nojo!"

O corpo do Sétimo Mestre enrijeceu-se. Os traços do seu rosto distorceram-se, tornando-se num instante tão ferozes quanto os de um espírito maligno, e, cerrando os punhos, desferiu um golpe violento para trás.

Vagamente, pareceu-lhe ver uma mulher de braços cruzados, erguida atrás de si, olhando-o de cima para baixo com um olhar profundamente odioso.

Contudo, na realidade, um chicote flexível emergiu da manga da oponente, esticando-se num segundo até ficar rijo como uma barra de ferro, transformando-se a seguir numa rajada de vento que envolvia todo o espaço.

O Sétimo Mestre não golpeava às cegas; o seu movimento continha táticas de combate corpo a corpo baseadas em técnicas de luta livre, misturadas com vários golpes tortuosos e implacáveis. No entanto, tudo isso revelou-se totalmente inútil: num piscar de olhos, recebeu três ou quatro chicotadas no corpo e recuou cambaleante.

"Tu! Quem és tu, afinal?!"

O que mais lhe custava a aceitar era a disparidade de forças entre ambos.

Se o Sétimo Mestre ousara sair do Buraco da Despreocupação, não era apenas porque ninguém o reconhecia lá fora a ponto de associar aquele cavalheiro distinto ao líder dos mendigos sujos, mas também porque julgava estar entre os melhores lutadores do mundo do *jianghu*.

Quem diria que alguém se aproximaria dele por trás sem fazer o mínimo ruído e que, num combate real, ele nem sequer conseguiria tocar na bainha das roupas da oponente?

"O que é isto que treinas? Sem regras nem método, fiando-se apenas numa ferocidade cega. Realmente tem o estilo próprio daquele antro de ratos! Não me digas que achas que és muito forte!"

Havia um tom de tédio na voz da mulher. Imaginara que o líder dos mendigos fosse um oponente formidável, mas o resultado era aquele. Sem voltar a conter a força, começou a desferir golpes com a intenção de incapacitar o adversário.

O Sétimo Mestre recebeu os golpes sucessivamente, sem soltar um grito, mas cambaleava de um lado para o outro, totalmente desequilibrado.

Não era apenas a dor infligida pelas chicotadas; a energia da oponente era extremamente corrosiva. A cada golpe que levava, parecia que lhe arrancavam uma fração de força vital, até que as suas pernas fraquejaram tanto que ele já nem se conseguia manter de pé.

"Que desilusão!"

A mulher descartou-o sem cerimónias com um comentário desdenhoso, por ter vindo à procura de um perito para um duelo e ter encontrado apenas um inútil. Num piscar de olhos, a sua silhueta desvaneceu-se e desapareceu sem deixar rasto.

Poucos segundos após a sua partida, a porta do quarto foi violentamente esmagada. Duas figuras irromperam para dentro, ambas armadas com bastões curtos, desferindo golpes furiosos contra o Sétimo Mestre, que se apoiava na borda da cama.

"O estilo de Wutai... Sois discípulos de Sun Hong, irmãos marciais de Wujing?"

Desta vez, o Sétimo Mestre reconheceu-os de imediato e deixou escapar as palavras.

Ouve-se então a voz furiosa de Tieniu: "Ainda ousas mencionar o meu mestre e o meu irmão mais velho?"

O Sétimo Mestre confirmou plenamente que os intrusos vinham de propósito atrás dele. Com velhos e novos rancores reunidos diante de si, esforçou-se por reunir o seu potencial remanescente para resistir.

Aqueles dois eram muito inferiores à mulher aterrorizante que o precedera, mas isso era apenas uma questão de comparação.

Mesmo em circunstâncias normais, para enfrentar a dupla daqueles irmãos marciais em conjunto, o Sétimo Mestre precisaria de concentração absoluta. Agora, estando já semi-incapacitado, era totalmente incapaz de suster o ataque coordenado de ambos; antes de completar dez trocas de golpes, caiu pesadamente no chão.

"Terceiro Irmão, deixa-o vivo!"

Tieniu ergueu o punho do tamanho de um saco de areia, pronto para desferir o golpe fatal, mas Rongge, receando que o companheiro perdesse a mão e matasse o homem, apressou-se a detê-lo.

Tieniu baixou o punho a custo, mas estendeu o pé para esmagar contra o chão o Sétimo Mestre, que ainda tentava erguer-se a custo.

Tratava-se de um reflexo instintivo, mas, quando o rosto do Sétimo Mestre raspou violentamente contra o solo, pareceu despertar memórias insuportáveis, arrancando-lhe da garganta um rugido sufocado e rouco: "Não! Não —! Não —!!"

Naquele preciso instante, de dono supremo daquele pequeno mundo, ele descia novamente ao nível de um rato de esgoto, sendo reduzido à sua insignificância primordial por um monge guerreiro a quem antes desprezara!

Contudo, quanto mais ele se debateu, com mais força Tieniu o pisou, até que um par de botas parou diante dele, fazendo o monge afrouxar ligeiramente a pressão.

O Sétimo Mestre ergueu o olhar com esforço e distinguiu vagamente a figura de um letrado a fitá-lo de cima. As palavras que este proferiu fizeram com que a raiva e o desespero lhe invadissem o peito, levando-o a desmaiar por completo: "Luo Yanxian, chefe da帮 dos mendigos, finalmente nos encontramos. Para te apanhar, tive de atrasar três dias a minha preparação para os exames provinciais!"