Capítulo Três: Habilidade

— O que está acontecendo lá fora? Não acha que o senhor Nangong está exagerando um pouco na raiva?
— Nunca vi o senhor perder o controle assim.
— Ei, você está de guarda aqui, mas devia prestar atenção no que acontece do lado de fora.
— O ritual de oferenda aos deuses foi interrompido desta vez, até o sumo-sacerdote quase foi morto.
— O quê? Isso realmente aconteceu?!
— Quem fez isso? Foram os do norte, da terra de Carvalhais? Ou o povo do clã do Dia? Por que essa cara... espere, não me diga que foram os de Tiangan?!
Diante da fúria do companheiro, o outro guarda, Zhou Shuang, esboçou uma expressão estranha e respondeu:
— Não foi o povo de Carvalhais, nem do clã do Dia, tampouco os de Tiangan.
— Foi o próprio sacrifício.
— O quê?!
O choque e a incredulidade estampados no rosto do colega deixaram Zhou Shuang bastante satisfeito. Depois que o colega prometeu duas ânforas de vinho, ele contou tudo o que sabia e, apontando para a escuridão do túnel atrás de si, sussurrou:
— Foram seis guerreiros que o encontraram na floresta, aparentemente desmaiado.
— Pelo que parecia, ele era de Tiangan, pele delicada, sem qualquer ligação com a nossa gente. Alguém assim é o sacrifício ideal, então o trouxeram e o ofereceram ao sumo-sacerdote.
— Mas foi justamente ele que profanou nosso artefato sagrado e ainda feriu o sumo-sacerdote.
— Os seis guerreiros foram todos açoitados pessoalmente pelo senhor Nangong. Os gritos de dor ecoaram lá fora por duas vigílias seguidas — Zhou Shuang suspirou —, eram guerreiros robustos, mas por fim precisaram de ajuda de mulheres e crianças para andar; as roupas dilaceradas, tudo sangue.
— Somos subordinados do clã Jiuli, e, pelas regras de Jiuli, só o sangue fresco do coração desse homem pode lavar tamanha vergonha. Durante este tempo, temos que vigiar bem de perto esse sujeito.
Um dos guardas ainda parecia atordoado com a notícia.
Depois de um tempo, perguntou:
— Estou entocado aqui há tempo demais. Quando será o próximo momento propício para o ritual?
Zhou Shuang pensou um instante e respondeu:
— Hoje é o dia em que Wangshu guia a lua pelo ponto mais alto do céu, seria o melhor momento. O próximo dia tão favorável quanto este será só daqui a mais de trinta dias.
— Mais de trinta dias...
O guarda que perguntou virou a cabeça e olhou para o fundo escuro da caverna. O vento gelado que soprou de dentro fez arrepiar até os ossos:
— Teremos de vigiar aqui por mais de trinta dias.
— Espero que o sacrifício sobreviva até lá.
Zhou Shuang balançou a cabeça.
— Não é isso que devemos nos preocupar.
— O sumo-sacerdote e o senhor Nangong cuidarão dos preparativos.

...

Zhao Li estava sonhando.
No sonho, ele era alguém chamado Hongfang. Seu pai era um guerreiro destemido do clã, a mãe uma tecedeira, e ele crescera sempre protegido pelos seus. Até o dia em que o clã foi assolado por uma tragédia; o pai voltou para casa com o semblante carregado e a mãe não parava de chorar.
As rachaduras na carapaça de tartaruga revelaram que ele seria o sacrifício sagrado do clã.
Sacrifício sagrado? O que seria isso?
Nos dias seguintes, inúmeras pessoas vieram parabenizá-lo, trazendo presentes que, em circunstâncias normais, jamais ofereceriam. Curvavam-se profundamente, cheios de respeito, até os nobres que antes desprezavam sua família sorriam e cumprimentavam.
Então ele compreendeu: o sacrifício sagrado era ofertar sua própria vida para agradar os deuses antigos.
Ele morreria.
Ao saber disso, passou noites inteiras de olhos abertos, sem conseguir dormir, ouvindo lá fora os cães latindo e, ao longe, o choro da mãe ecoando.
Ah... sacrifício sagrado, então era isso, ele morreria.
O medo se espalhava pelo seu peito como uma serpente venenosa.
Mas todos lhe diziam que aquilo era uma grande honra, um feito invejável, uma missão divina capaz de libertar a alma da dor terrena, permitindo-lhe ascender como fumaça e permanecer para sempre aos pés dos deuses.
Por fim, até os pais repetiam que era uma coisa boa.
Se até os pais diziam isso, devia ser verdade, pensava Hongfang.
Poucos dias depois, vestiu uma túnica branca como as nuvens.
Junto de um estrangeiro de Tiangan, capturado, e de uma jovem, passou pela fumaça do incenso e pelo banho ritual, sendo cercado por uma multidão que cantava e lhe rendia homenagens. A fumaça se espalhava, ele se deixava envolver pela atmosfera sagrada, mas, ao início da cerimônia, o medo da morte voltou com força.
A jovem tentou confortá-lo, mesmo tremendo de medo.
Ah, sacrifício sagrado, é uma coisa boa.
Se todos dizem, não pode estar errado.
Até que, no final, uma adaga atravessou-lhe o coração.
Uma dor dilacerante, uma agonia explodiu de súbito, acompanhada de arrependimento; a dor e o pesar devoraram sua vida, e suas últimas lembranças foram de um rubro intenso e de uma escuridão sem fim.
Zhao Li abriu os olhos de repente, respirando com dificuldade.
Instintivamente levou a mão ao peito, sentindo o coração inteiro, pulsando forte, apenas um pouco acelerado, sem nenhuma faca cravada, sem ferida aberta.

A respiração ofegante de Zhao Li aos poucos foi se acalmando. Ele fechou os olhos e o corpo relaxou, desfazendo a tensão.
— Então era só um sonho...
— Que absurdo de sonho, esse de sacrifício de sangue... Definitivamente não posso mais virar a noite, ou logo não será só a linha do cabelo que vai sofrer...
Murmurando, estendeu a mão em busca do celular ao lado da cabeça, mas não o encontrou. Em vez disso, a luz ao redor oscilou; ele se assustou, olhando ao redor, e viu-se cercado por um branco enevoado, um espaço inteiramente puro, onde atrás de si havia uma superfície translúcida.
Através daquela barreira transparente, via-se o fundo de um abismo profundo.
Rochas esculpidas pelo tempo, águas subterrâneas correndo, e, sobre uma pedra, outro 'ele mesmo' jazia de olhos fechados, vestindo roupas brancas como nuvens, manchadas de sangue em vários pontos, parecia ter sido espancado, com hematomas na testa e nas faces, e sangue escorrendo do canto da boca.
A sensação de realidade na memória se distinguia pouco a pouco do sonho.
O toque áspero do punhal de bronze.
A raiva e o pavor de presenciar alguém sendo morto, e aquele soco devastador.
O rosto de Zhao Li ficou pálido.
Não era um sonho...
Mas, se não era um sonho, então o que estava acontecendo agora?
Seria sua alma? Ou talvez o golpe daquele homem realmente tivesse tirado sua vida?
Curvou-se, observando o próprio corpo deitado sobre a pedra. O rosto parecia bem mais jovem, talvez dezessete ou dezoito anos, frágil, mas o peito ainda subia e descia, respirando devagar, como em sono profundo.
Zhao Li soltou o ar, aliviado, e ergueu os olhos, examinando o espaço ao redor.
No centro de toda aquela luz branca—
Ali estava um painel desenrolado, como uma pintura.

PS: Com seis mil palavras já é possível mandar uma mensagem privada, então hoje o segundo capítulo sai adiantado.
A partir de amanhã, um capítulo ao meio-dia e outro às sete da noite.