Capítulo 56: Não é fácil ser um cão

A melodia da Dança das Vestes de Plumas e Arco-Íris ainda ressoava, uma música etérea como se vinda dos domínios celestiais preenchendo o ambiente. Yang Yuhuan, junto de algumas discípulas da Mestra Gongsun, trajava vistosos brocados da dinastia Tang e dançava no palco, leves como borboletas ao vento.

Contudo, já não havia quem lhes dedicasse atenção, pois o tradicional entretenimento dos banquetes da dinastia Tang fora iniciado. Em qualquer banquete tangue, especialmente quando promovido pela família imperial, a presença da poesia era indispensável.

Embora Li Longji não tivesse anunciado o tema do poema para esta ocasião, ao ordenar a composição durante a execução da Dança das Vestes de Plumas e Arco-Íris e considerando a delicada posição de Yang Yuhuan, as intenções estavam mais do que claras.

“Não há mais? Nem mesmo meia estrofe?” Zhen Shuqing, com a pena ágil como um dragão, copiava freneticamente sobre o papel, lamentando que Fang Chongyong não tivesse dito mais. Não sabia compor versos, mas seu gosto fora treinado desde a infância!

Zhen Shuqing sabia muito bem o nível daqueles dois versos escritos por Fang Chongyong: mesmo que escrevesse poesias por toda a vida, jamais conseguiria criar algo semelhante, sequer um único verso!

“São só dois versos? Melhor seria um poema inteiro; se não, ao menos um quarteto! Dois versos, de que servem?” sussurrou, quase rugindo ao ouvido de Fang Chongyong, sentindo o sangue fervilhar.

“Zhen, será que não entende que o excesso pode ser prejudicial? Se eu escrevesse um poema completo, você teria coragem de apresentá-lo? Esse é mesmo seu verdadeiro nível? E se o imperador pedisse outro, de qualidade inferior, conseguiria compor?” retrucou Fang Chongyong sem paciência.

O velho Zhen, facilmente excitável, perdeu a compostura. “Eu só estava perguntando...”, rendeu-se de imediato, percebendo o erro. “O que sugere que façamos, então?”

Ao menos reconhecia quando devia ouvir conselhos, evitando agir por impulso. Fang Chongyong estava certo: uma boa mão precisa de um jogador habilidoso; um erro pode arruinar tudo.

“Assim que a música cessar, corra com esses versos em mãos e grite-os enquanto avança até o imperador”, instruiu Fang Chongyong, pensativo.

Normalmente, Gao Lishi recolheria pessoalmente as composições, escolhendo as dignas de serem apresentadas ao imperador, descartando as de menor valor. Se algum rústico ousasse escrever versos simplórios para Li Longji, não estragaria o humor refinado do soberano? Afinal, o imperador não era um professor de redação infantil.

Assim, apenas uma pequena parte dos textos chegava às mãos do monarca, mas mesmo essa amostra poderia somar dezenas de poemas. Aqueles dois versos da Canção da Paz Perene, ainda que belos, poderiam facilmente passar despercebidos.

Para chamar a atenção, era preciso fugir da rotina!

Zhen Shuqing mordeu os lábios e assentiu com veemência.

Apesar das muitas regras de etiqueta nos banquetes Tang, a contenção não era uma virtude valorizada; pelo contrário, não se apresentar quando era sua vez era visto como desrespeito ao anfitrião. Não era incomum que, embalados pela bebida, os convidados cantassem e dançassem junto às cortesãs, sem que isso se tornasse motivo de escárnio posterior.

A atitude de Zhen Shuqing de exibir versos diante do imperador seria um ultraje na dinastia Han, mas, naquela época, estava em perfeita sintonia com os costumes.

Ser audacioso era permitido, contanto que houvesse talento. Aquele era o palco ideal para quem buscava fama. Mas se faltasse talento e sobrasse arrogância, seria motivo de zombaria ou até punição.

Enquanto ponderavam, a música terminou e Yang Yuhuan, acompanhada pelas discípulas de Gongsun, deixou suavemente o palco.

“A oportunidade é única, não perca!” disse Fang Chongyong, um pouco nervoso, a Zhen Shuqing.

...

O principal objetivo de Li Longji naquele banquete era dissociar Yang Yuhuan do título de “Princesa Herdeira de Shou” e devolvê-la à condição de “mulher livre”.

Já Fang Chongyong e Zhen Shuqing buscavam redimir-se, fazendo com que o imperador deixasse de guardar rancor pelo episódio em que Yang Yuhuan não recebeu os brocados da dinastia Tang.

Além deles, havia ainda outra pessoa com seus próprios planos: a Princesa Yuzhen, irmã de sangue do imperador, altamente favorecida, embora agora consagrada como sacerdotisa taoísta.

Na dinastia Tang, contudo, as mulheres taoístas raramente eram ascetas de vida austera. O título lhes permitia escapar das amarras sociais, podendo encontrar-se com homens sem maiores restrições, ao contrário das demais mulheres, casadas ou não, para quem tal proximidade poderia gerar boatos.

“Li Taibai, esta é a sua chance, não a desperdice”, sussurrou a princesa, trajando seus paramentos taoístas, ao homem de meia-idade ao seu lado. Ele não era outro senão Li Bai, que Fang Chongyong e os demais haviam encontrado nos arredores de Chang'an!

Não era de se estranhar que, ao ouvir sobre o cargo de Zhen Shuqing, Li Bai não demonstrara interesse em estreitar laços; já tinha uma protetora influente.

Por mais poderosos que fossem os contatos de Zhen Shuqing, poderiam rivalizar com a Princesa Yuzhen?

Li Bai possuía o favor duradouro da princesa predileta do imperador! Li Longji a tratava com grande carinho, também por compartilhar laços de sangue e por ela jamais se envolver em assuntos de Estado.

“Já tenho algo em mente, falta só um pouco, só um pouco”, murmurava Li Bai, mordendo a ponta sem cerdas de seu pincel, absorto. Muitas vezes, escrever versos era como vagar num bosque denso de neblina, incapaz de encontrar a saída — era preciso um lampejo de inspiração.

Aquela luz era a centelha criadora.

“Majestade! Majestade! Consegui, consegui!” Li Bai ouviu um homem de vestes exóticas e luxuosas correr para junto de Li Longji, mas não lhe deu muita atenção.

Acabara de escrever o ideograma “nuvem” quando os gritos o desconcentraram, sentindo-se como quem cai do cavalo em plena cavalgada.

“Nuvem evoca o vestido e flor evoca a beleza; a brisa da primavera roça o parapeito, o orvalho reluz intenso!”

O homem, gesticulando, entregou o papel com os versos a Gao Lishi.

Ploc!

O pincel de Li Bai caiu sobre a mesa. Ele massageou a cabeça, tomado pelo arrependimento.

“Por que não pensei nisso? Nuvem evoca o vestido, flor evoca a beleza! Como não me ocorreu?”

Enquanto golpeava a mesa, murmurava desolado.

“Li Taibai, sente-se mal?” perguntou a princesa, preocupada.

“Não, não, aqueles versos são realmente excelentes”, respondeu Li Bai, forçando um sorriso. Pousar diante de sua benfeitora permitia tudo, menos arrogância; do contrário, quem voltaria a recomendá-lo?

“Tem algum poema à altura? Creio que dificilmente haverá versos melhores nesta noite”, comentou a princesa, ligeiramente franzindo o cenho.

Para alguém tão vulgar, apresentar versos tão sublimes era um verdadeiro desperdício.

Não era só ela que pensava assim; o próprio Li Longji ficou surpreso. Zhen Shuqing era um burocrata técnico, com talento para aritmética e arrecadação, não para poesia.

“Só dois versos, Zhen? Nem um quarteto completo?” indagou Li Longji, sorrindo.

“Majestade, sou de mente obtusa; para criar esses versos já esgotei todo o meu talento! Já não resta nada em mim!”, respondeu Zhen Shuqing, fiel à recomendação de Fang Chongyong: não se destacar mais do que o necessário, para não atrair a ira do imperador.

“Gao Lishi, pergunte se alguém pode dar seguimento a esses versos. Quem conseguir, será nomeado para a Academia Hanlin”, ordenou Li Longji, em tom baixo.

Gao Lishi foi ao centro do palco e bradou:

“O imperador ordena: quem conseguir continuar esses versos receberá uma nomeação na Academia Hanlin. Ouçam: 'Nuvem evoca o vestido e flor evoca a beleza; a brisa da primavera roça o parapeito, o orvalho reluz intenso!' Quem conseguir, traga imediatamente!”

Assim que terminou, Li Bai levantou-se, tomado de entusiasmo, e gritou ao imperador.

“Eu consigo! Eu consigo! 'Se não a vi no topo da Montanha de Jade, é porque a encontrei sob a lua do Terraço de Jade!'”

Li Bai mal teve tempo de escrever, recitou de improviso.

Gao Lishi, já acostumado a poetas impetuosos, franziu a testa e disse: “Venha até o imperador e escreva os versos anteriores”.

“Sim, sim!” Li Bai aproximou-se, escreveu os versos com traços vigorosos e, terminado, sentiu-se renovado, livre do peso que o oprimia.

“Você não é... Li Bai?” Li Longji reconheceu o homem à sua frente.

Quando visitara Luoyang, Li Bai já lhe oferecera uma ode ao Salão da Claridade e outra à Grande Caçada. Mas Li Longji sempre pensara que os problemas do império residiam na falta de recursos, não na ausência de poetas — para isso havia já figuras como Zhang Jiuling ou He Zhizhang.

Poetas a pleitear cargos eram tão numerosos quanto peixes no rio. Faltava-lhes apenas talento, não quantidade.

Mesmo que Li Bai fosse fora de série, acabava diluído entre tantos mediocres, razão pela qual nunca conseguira um cargo.

“Você realmente possui talento. A partir de hoje, será nomeado para a Academia Hanlin, acompanhando-me para compor poesias e odes.”

Aqueles versos, louvando Yang Yuhuan, agradaram profundamente Li Longji, que não se importou em conceder um favor a Li Bai, um poeta em busca de reconhecimento.

“Obrigado, Majestade! Obrigado!” Li Bai agradeceu efusivamente e retirou-se.

Zhen Shuqing também voltou ao seu lugar e, vendo Fang Chongyong entretido com a comida, sussurrou: “Como fui? Não me saí mal, não?”

Fang Chongyong fez um gesto de aprovação e continuou a comer, indiferente.

Provavelmente estava tudo bem.

Zhen Shuqing, ao notar o semblante tranquilo de Fang Chongyong, sentiu-se aliviado. Percebeu então Wei Jian, ao lado, observando-o com um olhar estranho. Sentindo-se encabulado, tentou se explicar: “Foi só um momento de emoção, não consegui conter, hahaha”.

“Aqueles versos são realmente excelentes”, respondeu Wei Jian, lançando um olhar significativo a Fang Chongyong. Ele havia visto que fora Fang quem os escrevera, apenas copiados por Zhen Shuqing. O prodígio de Chang'an fazia jus à fama, tão discreto que preferia ocultar-se.

Filho de Fang Youde... realmente uma figura singular.

Wei Jian gravou Fang Chongyong em sua memória.

Com o fim das apresentações, iniciou-se o momento da bebida. Os criados trouxeram jarros de vinho, empilhando-os ao centro do palco.

Os convidados, distribuídos ao redor, podiam servir-se à vontade, sem precisar acumular jarros à mesa.

Só então Fang Chongyong entendeu por que, até então, ninguém havia bebido no banquete e o vinho não fora servido.

Tudo estava reservado para esse momento.

Logo começaram os jogos de beber. Gao Lishi, representando Li Longji, anunciou que seriam escolhidos três responsáveis: o Prefeito, o Mestre das Regras e o Executor das Penalidades, para manter a ordem durante as festividades.

O “Prefeito” era o título respeitoso para o administrador, e no contexto do banquete, alguém venerado para zelar pela ordem.

Todos, por consenso, indicaram He Zhizhang, conhecido por seu amor ao vinho e excelente reputação.

O Mestre das Regras deveria ser conhecedor dos jogos, da música e, claro, ter grande resistência à bebida. Ele era responsável pelas peças de prata usadas nos jogos, definindo as regras e determinando quem deveria beber em celebração ou como punição.

Surpreendentemente, Li Longji nomeou Li Bai, recém-destacado, como Mestre das Regras — talvez para agradar à irmã ou para promover um literato.

O Executor das Penalidades cabia a Zhang Shougui, recém-nomeado primeiro-ministro, por ordem direta do imperador.

He Zhizhang, Li Bai e Zhang Shougui: uma combinação repleta de simbolismos.

Fang Chongyong assistia a tudo com olhos críticos: havia quem se entregasse à melancolia, outros à exaltação; alguns se afogavam em tristeza, outros em deleite. O palco resplandecente contrastava com a troca incessante de brindes, como se o esplendor da época se consumisse em chamas.

Ali, todos se entregavam aos prazeres do presente, sem temer o amanhã.

Por trás de toda aquela opulência, escondia-se a essência cruel de uma sociedade onde uns devoram outros.

Fang Chongyong preferiu não pensar na origem de tamanhos luxos. Tudo aquilo — as vestes, os alimentos, os utensílios — provinha do suor do povo, extraído à força até a última gota.

Esses nobres nada produziam; era impossível devorarem a si mesmos.

Lembrou-se, então, dos camponeses à beira do rio, com tumores nas costas por não poderem beber água limpa, obrigados a cultivar as margens do grande rio.

Eles eram gente; aqueles poderosos também. Mas há quem nasça com, e quem nasça sem privilégios.

“Posso me retirar antes?” murmurou Fang Chongyong a Zhen Shuqing, sentindo-se deslocado diante de tudo aquilo.

“De forma alguma, o imperador ficaria ofendido”, respondeu Zhen Shuqing em tom baixo.

“É verdade”, suspirou Fang Chongyong, resignado.

“Não é fácil ser um cão”, murmurou discretamente.

“Nem me fale”, concordou Zhen Shuqing, acrescentando: “Mas cães ao menos ganham ossos; já as formigas, são pisoteadas. Prefere ser cão ou formiga?”