Capítulo Setenta e Dois: Falha no Despertar?

"Bang!"

O punho de Gilbert batia repetidas vezes no peito de Hans, mas o dano causado diminuía a cada golpe. A pele avermelhada, resistente como couro curtido, dissipava grande parte da força das pancadas, deixando que apenas uma fração atingisse o corpo dele.

Enfurecido, Gilbert não percebia a mudança em Hans e desferia golpes cada vez mais fortes.

"Morre! Morre! Morre, maldito!"

"Por que você ainda não morre, seu desgraçado?"

Depois de levantar os punhos e desferir um golpe pesado, usando toda a força do corpo, parecia que as feridas de Hans haviam chegado a um limite. O primo barbudo finalmente caiu no chão, imóvel, com os olhos cheios de ânimo fechados. Se não fosse pelo peito ainda subindo e descendo, poderia muito bem ser confundido com um cadáver.

Gilbert, suado e ofegante, levantou-se e tirou a armadura de barro que vestia, irritado, chutou Hans.

"Maldito, como pode ser tão difícil matar um soldado de segundo nível?"

Quando se virou para partir, Hans, quase irreconhecível, abriu os olhos mais uma vez, estendeu o braço deformado e agarrou a perna de Gilbert, mordendo-a com a boca desdentada como um animal selvagem.

"Ah! Ahhh!"

Surpreendido pelo ataque, Gilbert caiu ao chão, virou-se e chutou com força o rosto de Hans.

"Solta! Solta, desgraçado!"

As botas com pontas de ferro golpeavam repetidamente, mas Hans não demonstrava intenção de se defender; ao contrário, pressionava todo o corpo sobre a perna de Gilbert, tentando morder ainda mais fundo.

Gilbert, suando de dor, soltou um grito, e com um último esforço puxou a perna, arrancando Hans junto. Com as mãos, agarrou o maxilar de Hans e o torceu com força.

Com um estalo seco, o maxilar do primo barbudo foi deslocado, e só então Gilbert conseguiu recuperar sua perna da boca dele.

Cambaleando ao se levantar, Gilbert pensou em retaliar, mas o olhar de Hans o surpreendeu: nos olhos inchados, agora reduzidos a uma fenda, ardia uma chama pura.

Vida ou morte! Só um sobreviverá!

O primo barbudo, trôpego, levantou-se outra vez, tentando falar algo, mas com o maxilar deslocado só conseguiu emitir grunhidos confusos, mais parecidos com urros de uma besta enlouquecida.

No olhar temeroso de Gilbert, uma fina chama vermelha envolveu Hans, e seu corpo, já no limite, impulsionado por uma força inexplicável, avançou contra ele novamente.

"Maníaco!"

Gilbert, apavorado, virou-se e correu para longe, arrastando a perna mordida, rumo a um acampamento onde havia cavalos amarrados.

Não podia perder tempo com esse louco; a rainha certamente tramava algo. Se ela conseguisse reunir aqueles quarenta mil soldados, nem o trono estaria seguro — talvez nem seu título de nobreza.

Atrás de Gilbert, Hans, ensanguentado e em carne viva, lançou-se em mais uma investida, mas, gravemente ferido, não conseguia alcançar o rival, apenas tropeçava atrás dele, até o vulto de Gilbert desaparecer, montado e galopando ao longe.

Hans abriu os olhos inchados ao máximo, como se quisesse gravar aquele vulto em sua alma.

"Pomona..."

Hans murmurou, e em seguida, como um balão esvaziado, caiu sem forças ao chão.

Agora, ele mal conseguia respirar, quanto mais levantar-se; precisava reunir cada gota de energia para encher os pulmões. Mesmo assim, esforçava-se para rastejar em direção a um determinado lugar.

Não posso morrer, ainda não!

Com os ossos quebrados, Hans arqueou as costas e avançou usando o queixo e o abdômen. Logo, o peito e a barriga estavam cobertos de arranhões sangrentos, deixando um rastro de sangue.

A qualquer momento poderia desfalecer; parecia uma vela prestes a apagar. Mas seus olhos ardiam ainda mais intensamente.

Não posso morrer! Mesmo que tenha que rastejar, vou chegar à rainha. Pomona não pode morrer em vão. Preciso vingar sua morte!

Hans rastejava cada vez mais rápido, tentando até mesmo levantar-se. O ar ao seu redor começou a distorcer-se, a pele ficava cada vez mais vermelha, e uma camada de queratina parecia emergir em sua testa e nuca...

"Tosse... tosse..."

Um som fraco de tosse, mas que, como um balde de água gelada sobre brasa, devolveu Hans à sua forma humana.

"Hã? Eu não morri?"

Com um olhar de espanto, Hans viu a marquesa levantar-se cambaleante, olhando o peito do pijama.

"Ha ha ha! Proteção do deus da guerra!"

"Pomona! ... Você está bem?"

Com voz débil, Pomona olhou na direção do chamado e viu Hans, de bruços, com a postura de um verme. Ela correu trôpega até ele, entre surpresa e preocupação:

"Como você se machucou tanto? Onde está Gilbert? Ele te bateu assim e não te matou?"

"Eu... eu o expulsei." Hans respondeu, de traseiro levantado, com um certo orgulho.

Pá!

O primo barbudo levou um tapa forte no traseiro, gritando de dor.

Pomona, com olhos de fúria, exclamou: "Mentira! Para de inventar. Ele é de quarto nível, você de segundo. Como você conseguiu expulsá-lo? Seduzindo-o?"

"Ah... dói..."

Hans gemia, e Pomona, torcendo os lábios, rasgou o pijama na barra e uma das pernas, enquanto bandava as feridas de Hans, falando com seriedade:

"Gilbert já tem idade, por que sente ciúmes dele? Você tem cerca de trinta, certo? Quando chegar aos quarenta, talvez seja de quarto nível."

Ela apertou a bunda de Hans, suspirando. "Não se preocupe, não vou te abandonar só porque é de segundo nível. Só por você ter coragem de me salvar das mãos dele, já te reconheço como meu homem!"

"Eu só tenho dezessete..."

Pá!

"Ah~~~"

"Para de falar besteira!" Pomona puxou com raiva a barba de Hans.

"Com esse rosto, dizer que tem dezessete? Até quarenta eu acreditaria! Se não fosse pelo seu traseiro mais macio que meu rosto, eu juraria que você tem quarenta!"

"Eu... eu... deixa pra lá."

Hans, desanimado, deitou-se, deixando Pomona cuidar dele, gemendo de dor vez ou outra devido ao modo rude como era tratado.

Quando Pomona o virou para tratar os ferimentos frontais, Hans viu o buraco no peito dela, perguntando assustado:

"Eu vi que você foi atingida no coração, como..."

"Ah, isso?"

Pomona sorriu e levantou o pijama, mostrando duas protuberâncias impressionantes.

"Viu só? Tenho bons recursos, e a espada dele entortou. O golpe não foi reto nem profundo, achei que ia morrer, mas acabou sendo só um ferimento moderado."

Ela abaixou o pijama, sorrindo orgulhosa. "As jovens da capital sempre falam mal de mim, algumas me chamam de vaca pelas costas. Mas essas duas salvaram minha vida! Elas é que têm inveja!"

Com a visão das marcas desaparecendo, Hans voltou à realidade, molhando os lábios rachados, sentindo a garganta engolir em seco e o corpo aquecer ainda mais.

No entanto, um giro repentino rompeu suas fantasias: Pomona, brutalmente, puxou-o pelos ombros, como se vestisse uma capa, jogando-o nas costas, causando dor nas costelas quebradas.

"Ah... devagar, quebrei vários ossos."

Pomona o ergueu mais alto, segurando o traseiro, impaciente: "Para de reclamar! Você não está morto, está? Segure meu pescoço, senão não reclame se cair."

Hans, quase chorando, tentou levantar os braços deformados, tremendo, mas...

"Ambos estão quebrados, como vou segurar seu pescoço?"

"Tsc! Que saco."

Pomona resmungou, arrancando a outra perna do pijama, expondo as pernas musculosas sem qualquer pudor, e usando o tecido para amarrar Hans às costas.

"——~Três derrotas~——"

Enquanto ambos, gravemente feridos, caminhavam cambaleantes até o acampamento próximo, um som forte de trompa ecoou por todo o campo.