Capítulo Vinte e Três - O Enigma do Santo

— Não, não, não, isto não é algo tão bruto quanto uma bomba — disse o velho, sorrindo e acenando levemente com a mão.

— Você deve ter visto nos registros de Bartolomeu: segundo o pacto entre os deuses e a Senhora da Morte, enquanto o Reino dos Mortos permanecer fechado, nenhum espírito pode pisar no mundo dos vivos. Contudo, a abertura do Portão do Reino dos Mortos, que ocorre a cada quinhentos anos, é inevitável. Tudo o que podemos fazer é fechá-lo novamente depois que se abrir.

Nessa hora entra em cena o “Santo”. Mesmo sem a descida de uma divindade, o Santo ainda pode receber uma imensa quantidade de poder divino. Basta que o “Santo” permaneça no portal, doando a energia divina de seu corpo, e conseguirá expulsar noventa por cento dos mortos-vivos, facilitando o fechamento do portão.

Karina franziu o cenho. — Mas, sem a presença de um deus, o Santo não pode liberar o poder divino por vontade própria!

— Eu não disse liberar — o velho sorriu, fazendo um gesto como se tocasse uma lira. — A essência dos Sete Pecados Capitais é a negação do amor; portanto, quem conquista o pecado e se torna um Santo artificial, torna-se o arauto da Deusa do Amor.

Na Igreja da Deusa do Amor ainda existem cordas de lira deixadas pela própria deusa. Usando essas cordas, devemos transpassar o corpo e a alma do Santo e pendurá-lo diante do Portão do Reino dos Mortos. Quando alguém dedilhar as cordas, a luz da deusa fluirá naturalmente de seu interior...

Enquanto o mestre falava calmamente, Karina quase podia ver a cena desoladora diante de seus olhos. Ela mesma, vestida com um vestido esfarrapado, perfurada por dezenas de grossas cordas de lira, pendurada, à beira da morte, em uma porta gigantesca feita de ossos. As cordas, afiadas como cabos de aço, eram ocasionalmente dedilhadas, fazendo o sangue escorrer incessantemente ao longo delas. Entre seus gritos de dor e lamúria, um grupo de pessoas abaixo lutava para fechar a porta, prestes a deixá-la para sempre naquele mundo gélido e morto.

Ao imaginar tamanho martírio, Karina estremeceu. — Isso é cruel demais! Esse “Santo” parece um... um...

— Um castiçal, talvez?

— Parece mais um peixe salgado!

...

Mestre e discípula trocaram um olhar, ambos chocados pelas comparações inusitadas e pela criatividade absurda um do outro.

Karina olhou, pasma, para o velho que inventava tudo de cabeça. — Mestre! Isso é igualzinho a um peixe salgado: amarrado, passado no sal e pendurado na viga esperando secar ao vento! Não é óbvio?

O velho, por sua vez, encarava a discípula imaginativa com incredulidade. — Nada disso! É claramente um castiçal pendurado no centro do salão! Sacrificando-se para repelir os mortos, tornando-se a chama que ilumina a noite!

— Ser pendurado involuntariamente numa porta quebrada é coisa de criminoso sofrendo punição, não de chama!

— Menina, você mal tem vinte anos, o que sabe? Os “Santos” das gerações passadas estão todos registrados. A Igreja da Deusa do Amor os chama de “Luzes da Deusa”, o que prova que minha comparação está correta!

— Blá-blá-blá! Só porque é velho acha que tem razão! Será que esses santos eram voluntários? Quem sobe por vontade própria pode ser chamado de chama, mas quem é pendurado pelos outros é peixe salgado, não tem outro nome!

Debateram durante um bom tempo, sem conseguirem convencer um ao outro. Por fim, Karina manteve-se firme: quem se pendura por vontade própria é chama, quem é forçado é peixe salgado.

No entanto, nenhum registro mencionava se as tais luzes ou peixes salgados estavam ali por vontade própria. O debate se tornou um nó insolúvel.

Foi então que o velho, com um lampejo de inspiração, arqueou as sobrancelhas em sua face enrugada e exibiu um sorriso astuto.

— Não sei se os anteriores foram voluntários, mas basta vermos o que o Santo desta vez decidirá. Já tenho uma boa ideia de quem será. Tenho certeza de que ela vai se oferecer.

Karina hesitou, mas concordou com um aceno. — É um bom método. Quem será, então, o Santo desta vez?

— Ora, você ousa me desafiar e não consegue deduzir quem é o Santo desta vez?

— Ora, se não quer dizer, tudo bem. Aposto que é alguém com potencial para unificar Frand, posso tentar um por um — retrucou Karina, tirando uma pena. Com um estalido, a pena de quinhentos ouro se desfez em finíssimos flocos negros.

O velho levou a mão ao peito, dilacerado de dor, e balançou a mão direita em sinal de rendição. — Espere! Pare! Não escreva mais! Eu falo, está bem? É a Rainha! O Santo desta vez deve ser a Rainha Éveline!

— A Rainha? — Karina assentiu, limpando a tinta do pergaminho antigo. Sob o olhar desesperado do velho, tirou outra pena e escreveu rapidamente o nome de Éveline.

Porém, à medida que a tinta se espalhava no pergaminho amarelado, Karina foi franzindo o cenho.

— Mestre, tem certeza de que a Rainha Éveline é mesmo o Santo desta vez?

O velho estreitou os olhos, intrigado. — É claro! Entre os descendentes vivos da Casa Real de Frand, restam cerca de quinhentos. O rei, que era o mais importante, foi morto por aquela mulher de pernas compridas. Só ela tem o direito de ser a nova soberana de Frand.

Embora Frand, em teoria, já tenha caído, basta ela se rebelar que a Igreja da Deusa do Amor, a Cúria da Luz — até mesmo sua Igreja do Conhecimento e a Igreja da Fortuna — irão apoiá-la. Afinal, só alguém com sangue do pecado original pode, ao se tornar soberano destas terras, tornar-se um verdadeiro Santo.

— Mas o Pergaminho do Carneiro diz que ela já está morta!

— O quê? — O velho arregalou os olhos. — Ela não havia escapado da capital? Morreu no caminho? A família Farrell agiu tão rápido assim?!

— Não faz sentido... — Karina roía as unhas, confusa.

— O pergaminho diz que, ao tentar impedir o marido de fugir, ela foi morta por ele mesmo, Pedro, que também ofereceu sua alma à Cúpula da Morte. E sua alma, aliás, era a única chama branca e intensa em toda a capital. Quando caiu no Mar dos Defuntos, a pureza de seu fogo espiritual chegou a perfurar a Cúpula da Morte, abrindo um enorme buraco...

Espera, esse relato não bate com o que aconteceu antes.

Ambos perceberam a incoerência. Se a rainha estava mesmo morta e os outros registros não estavam errados, alguém só poderia estar se passando por ela. Mas mesmo após o Grande Senhor dos Mortos ser derrotado, nunca se viu tal “buraco” na Cúpula da Morte. Teria o pergaminho falhado?

Ignorando o prejuízo, o velho fechou o semblante. — Karina, escreva meu nome e confira se há erros nos registros.

Karina, séria, assentiu. Pegou uma pena azul e escreveu o nome do velho no início do pergaminho. Quando se preparava para folhear, o velho tossiu fortemente e enrolou quase todo o pergaminho, deixando à mostra apenas as últimas linhas.

Diante do olhar curioso de Karina, o velho fez cara séria.

— Olhe logo os registros mais recentes, antes que as palavras desapareçam.

Karina torceu os lábios. “Como se eu quisesse saber das suas trapalhadas... Já ano passado, assim que peguei o pergaminho, escrevi o seu nome. Até sei que, quando criança, você foi nadar e um peixe mordeu seu... enfim, não tem mais o que esconder.”