Capítulo Setenta: Último Desejo

Com o rosto lívido, Gilberto não disse uma palavra antes de avançar, erguendo a espada e enfrentando a marquesa. Ele não poupava esforços, cada golpe visava diretamente pontos vitais. Contudo, ataques tão mortais eram todos evitados pela condessa, que ainda encontrava brechas para se aproximar e acertar um soco violento no canto do olho dele.

Gilberto recuou, pressionando o olho ferido, o rosto transfigurado por uma expressão ameaçadora: "Pomona! Você me forçou a isso! Não me culpe..."

"Não só estou te forçando, como ainda vou te dar uma surra!" exclamou a marquesa, sorrindo de forma feroz enquanto avançava. Com um movimento ágil, desferiu uma cotovelada. Talvez tomada pelo calor da luta, uma raiva crescente se refletia em seu olhar.

Enquanto Gilberto tentava bloquear com a espada, ela desviou o corpo e o braço, prendeu a lâmina sob o braço esquerdo, travando a espada firmemente. Com a mão direita livre, começou a golpear furiosamente o peito e o abdômen dele, cada soco ecoando alto na armadura, os impactos ensurdecedores.

"Você prometeu trocar peles e soldados por ferro, sal e arroz, cumpriu?" Pomona deu uma joelhada que amassou a armadura de Gilberto e, enquanto continuava a bater, gritava, furiosa: "Nos primeiros anos você ainda tentava cumprir o acordo, mas depois os suprimentos diminuíram cada vez mais. Nestes dois últimos anos, nem trinta por cento do combinado você entregou, e ainda mandou meu povo para morrer de propósito!"

Seus golpes tornaram-se ainda mais pesados, a couraça de aspecto nobre já estava toda amassada e começava a rachar. "Dos três mil guerreiros que chegaram há dois anos, quantos restaram agora? Nenhum dos cinquenta da família Valen morreu, mas os meus sofrem baixas terríveis a cada batalha! Até meu sobrinho perdeu uma perna!"

Enquanto falava, seus olhos se enchiam de lágrimas, e a força de seus punhos aumentava ainda mais. "Você nos chantageou com a comida, obrigou nossa tribo a romper negócios com quase todos os mercadores. Sabe quantos vão morrer de fome este ano? Para sobreviver, meu povo precisou lutar desesperadamente contra o Grão-Duque do Norte, e você..."

Gilberto, em silêncio, defendia-se dos ataques furiosos de Pomona. Os golpes, cada vez mais pesados, pareciam trazê-lo de volta à realidade; sua expressão, antes de raiva, tornou-se sombria. Percebeu que não era páreo para Pomona.

Na guerra, um Cavaleiro da Terra era invencível, coberto por grossa armadura de pedra, homem e cavalo tornando-se um pesadelo para os inimigos. Mas ali, num duelo, sem a vantagem da velocidade, não passava de uma lata resistente a socos. E contra uma mestra do combate corpo a corpo como a marquesa, cuja experiência não era vasta, mas cuja força era avassaladora, nem a armadura de pedra resistia: a cada golpe, se despedaçava, sem oferecer proteção.

Gilberto era forçado a recuar, a espada já entortada pelos golpes. Talvez por ainda depender dele para suprimentos, a marquesa não tentava matá-lo, mas mesmo assim, sangue escorria dos lábios de Gilberto.

Depois de receber uma cotovelada que abriu um buraco em sua armadura, ele se atrapalhou tentando se defender, e, com o rosto fechado, gritou em voz alta:

"Pare! Eu lhe dou comida!"

"Quanto?" perguntou a marquesa, abrandando os ataques, surpresa e radiante.

"O suficiente para sobreviverem a este inverno!"

A condessa, que até há pouco estava à beira das lágrimas, abriu um sorriso genuíno. Então bastava uma surra para conseguir comida? Se soubesse disso, teria começado a bater nele anos atrás!

De repente, sua visão se tornou vermelha de sangue. No instante em que baixou a guarda, Gilberto cuspiu sangue em seu rosto, cegando-a completamente. Com expressão fria, ele ergueu a espada e, sem hesitar, a cravou no peito dela, atravessando o coração sem piedade.

A marquesa tombou incrédula, uma grande mancha de sangue se espalhando por sua camisola branca. Gilberto manteve o olhar impassível, sem qualquer sombra de culpa pelo truque sujo.

"Vil... desprezível... Eu sabia... você não é um homem..."

"Essas são suas últimas palavras?" Gilberto arqueou as sobrancelhas, ergueu a espada e desceu-a em direção ao pescoço da marquesa.

"Pomona!"

Um grito de fúria soou distante, e uma onda escarlate de energia se aproximou rapidamente. O chão sob os pés de Gilberto tremeu violentamente; o golpe perdeu a precisão, não conseguindo decapitar a marquesa, deixando apenas um corte superficial em seu pescoço.

Vestido em trapos, Hans aproveitou para se lançar aos pés de Gilberto, pegou a marquesa caída e fugiu.

"Quase me esqueci de você, seu desgraçado", murmurou Gilberto, largando a espada entortada, perseguindo-os de mãos nuas.

O primo barbudo corria com todas as forças, sem olhar para trás, quando sentiu uma mordida forte no lado direito do rosto, deixando uma marca vermelha conhecida.

"Não é à toa que foi o homem que escolhi... Enfrentar um guerreiro de quarta ordem sem hesitar", sussurrou ela.

Os músculos do rosto de Hans tremeram, a barba espessa acompanhando o movimento.

"Não fale, guarde energia. Vou levá-la até o sacerdote agora", disse ele, segurando a mão dela contra seu rosto, já banhado em lágrimas.

A marquesa sorriu fracamente, cuspindo sangue quente que tingiu as faixas de Hans de vermelho vivo.

"Não há salvação para mim. Consegui fechar o ferimento apertando os músculos, mas logo morrerei. Deixe-me aqui, ainda consigo... segurar ele por alguns minutos, aproveite e vá procurar a rainha..."

"Cale a boca!" gritou o primo barbudo, correndo com todas as forças.

"Hans, escute-me. Eu não vou sobreviver, não posso deixar que morra comigo. Deixe-me e fuja..."

"Vocês não vão escapar", ameaçou Gilberto, aproximando-se envolto em luz amarela, enquanto terra e pedras subiam por suas pernas, formando uma armadura terrosa.

"Agora, morram!"

Com um soco coberto de terra, atingiu as costas da marquesa, que, desprevenida, foi atingida em cheio. O impacto fez ambos cuspirem sangue, sendo lançados longe pela força brutal.

Ao cair, o primo barbudo rolou e rastejou até a marquesa, apoiando suas costas em suas pernas.

"Marquesa... Pomona! Está bem?"

Ela sorriu, os dentes brancos tingidos de sangue.

"Sobrevivendo, por enquanto."

Um vento cortante veio pelas costas; Hans, abraçando a marquesa, rolou desajeitadamente, enquanto pedras e terra explodiam atrás deles, ensanguentando suas costas.

"Ah..."

A marquesa cuspiu sangue, o olhar começando a se apagar.

"Que pena... Se soubesse que ia morrer, ontem teria..."

"Você não vai morrer! Não vai!" Hans segurou sua mão contra o rosto, as lágrimas já lhe molhando a barba.

"Devia ter... aproveitado mais uma ou duas vezes..."