Capítulo Noventa e Um - Pétalas

Ao ver aquele homem “resolver” Vinona e correr novamente em sua direção, o rosto envelhecido de Gíbor ficou ainda mais sombrio do que o fundo de uma panela. Que diabos era aquilo afinal? Não podia ser ferido, não podia ser detido, quando a rainha conseguiu alguém tão poderoso assim?

Lançando um olhar de relance para William ao longe, Gíbor apertou os olhos, firmou a decisão no coração: precisava matar a rainha antes que William chegasse, ou a família Valen seria destruída para sempre.

Cerrando os dentes, suportando o ataque simultâneo de vários guerreiros de segunda classe, lançou-se em uma investida brutal. Entre a armadura de pedra que se despedaçava e o sangue que jorrava, Gíbor, todo ferido, forçou passagem até quase alcançar Avéle, mas foi rechaçado por um grupo de guardas de armadura pesada empunhando escudos enormes.

Vendo Gíbor, ensanguentado e furioso, a poucos passos de distância, ouvindo os gritos de dor dos guardas, Avéle empalideceu, mas não recuou. Pelo contrário, manteve-se ereta no dorso do cavalo, imóvel, permanecendo no mesmo lugar.

Ela já estivera no campo de batalha ao lado de Gíbor, presenciando inúmeras vezes situações como aquela.

Sempre que Gíbor liderava cavaleiros e irrompia nas linhas inimigas, se o comandante adversário começasse a recuar e a linha dos guardas vacilasse um pouco, abrir-se-ia uma brecha fatal, e então tudo estaria perdido.

Naquele momento, recuar seria fatal. Se a formação que a protegia fosse rompida, seria impossível, diante da velocidade de um cavaleiro da terra de quarta classe, organizar uma segunda linha defensiva. Permanecer imóvel era a melhor decisão.

Avéle mordeu os lábios carnudos, furiosa consigo por ter cometido um erro tão básico. Já presenciara a tática de decapitação de Gíbor muitas vezes e não deveria ter vacilado, mas a situação de William lhe roubara a atenção e ela ignorara a distância segura entre ela e Gíbor, acabando em perigo.

Justo num momento tão crucial, acabei atrapalhando as coisas… Será que William vai me desprezar por isso?

O rosto de Avéle corou de repente; ela sacudiu a cabeça com força.

Devo estar louca! O que importa agora é evitar a debandada! Por que estou pensando nessas bobagens?

Ela respirou fundo, sentindo o calor sumir do rosto, e então enfiou a mão no peito, retirando um medalhão da família real de Frann, entregando-o a Beran.

“Vá procurar o marquês Roman e peça para ele vir ajudar imediatamente. Diga que, se ele nos ajudar a matar Gíbor, todos os do clã Vanguins estarão livres de culpa. E mais…”

Beran recebeu o medalhão, coçando a cabeça, constrangido: “Vossa Majestade, não poderia pedir isso a outro?”

Avéle olhou para a mão dele, tensa no punho da espada, notando os nós dos dedos esbranquiçados. Comovida, disse: “Pode ir sem medo, aqui ficaremos bem.”

Ela deu-lhe um tapinha no ombro e retirou outro medalhão, entregando-o também.

“Leve este também. Depois de falar com Roman, procure Emílio. Diga a ele que, se vier ajudar imediatamente, eu posso ignorar o comércio de ferro com os bárbaros. Mas se ele demorar mais que Roman, não me culpe pela severidade! Entendeu?”

Beran hesitou, assentiu e abriu a boca para falar, mas Avéle o interrompeu com um gesto.

As sobrancelhas arqueadas da rainha se ergueram: “Vá logo! Não precisa se preocupar comigo! Apenas transmita minhas palavras aos dois marqueses.”

“Mas... o marquês Roman já está mais perto. Se Emílio perceber que não chegou a tempo, será que vai simplesmente...”

“Vá logo!”

Beran murmurou um “sim”, partiu contrariado em direção às bandeiras ao longe, e Avéle, vendo-o se afastar, exibiu um sorriso de raposa.

Se William estivesse ali, certamente perceberia o significado daquele sorriso: a rainha estava novamente apostando, aumentando a aposta.

Avéle sempre fora uma jogadora nata: apostou que conseguiria subjugar a nobreza, que os bárbaros não invadiriam, que a família Farrell não se revoltaria tão cedo...

No passado, costumava ganhar, sufocando rebeliões e até destituindo metade dos seis marqueses leais à coroa. Mas ultimamente, vinha perdendo uma após outra. Ainda assim, mesmo à beira do abismo, não abandonava o vício.

Agora, tanto ela quanto Gíbor tinham suas vidas em jogo: se Gíbor a matasse primeiro, pouco importava o que Emílio fizesse; mas se Gíbor morresse e Emílio “falhasse” no socorro, teria uma desculpa perfeita para puni-lo mais tarde. Com a vida já entregue ao destino, não apostar seria um desperdício.

“O que está rindo?”

Ao ver o sorriso estranho no rosto de Avéle, Gíbor, retido do lado de fora pela multidão de guardas, rugiu de fúria, derrubou um espadachim que se aproximava e, mesmo sob ataques por todos os lados, conseguiu avançar mais uns passos. Agora, estava a menos de dez passos dela.

Enquanto reforçava a armadura de pedra, gritou com raiva:

“Louca estúpida! Os rebeldes da família Farrell logo saberão de tudo que está acontecendo aqui. Você está destruindo a última força de resistência do reino de Frann! Sem mim, como pretende contê-los?”

Avéle reprimiu o sorriso. Diante dos gritos insanos de Gíbor, não recuou; ao contrário, esporeou o cavalo, avançando alguns passos.

“Não me importo!”

Com o rosto frio, ela declarou: “Lutei para manter Frann porque acreditava que, comparada à nova nobreza, só eu poderia torná-la melhor. Já pensei em restaurar Frann com a ajuda de vocês, mas percebi que estava errada!”

Expressando repulsa, continuou: “A ganância de vocês não tem fim. Como William disse, a classe nobre nasceu banhada em sangue e podridão. Jamais deveria ter esperado que vocês limitassem seus próprios privilégios. Além disso…”

O olhar de Avéle suavizou ao fixar-se na figura que se aproximava a cavalo.

“Você já perdeu.”

William já estava próximo, enquanto Gíbor continuava retido pelos guardas, a apenas cinco passos dela — uma distância que, em tempos normais, cruzaria num piscar de olhos, mas agora era a fronteira entre vitória e morte.

“Louca! Você é insensata! Não tem nenhum talento para governar o império, você…”

Enquanto Gíbor vociferava, uma pétala leitosa pairou no ar, girando diante de seus olhos e bloqueando sua visão.

“Pétala? De onde saiu isso?”

Gíbor se espantou, recuou com o cavalo e tirou a pétala do rosto. Mas imediatamente outra tomou seu lugar, e por mais que tentasse, nunca acabavam.

Para os que assistiam ao redor, parecia que, num raio de dez metros, uma chuva de pétalas caía do céu, rodopiando em tons de rosa e branco, pousando uma a uma no rosto, corpo, armadura e cavalo de Gíbor.

“Que perfume…” — a voz de Gíbor, de repente, tornou-se fraca.

Pétalas que lembravam rosas e pêssegos grudavam cada vez mais nele, como se brotassem ilimitadas de algum lugar desconhecido, avançando como uma maré. Em poucas respirações, Gíbor já estava completamente envolto por elas.