Capítulo Noventa e Oito: A Jovem de Rosto Redondo

Eliminar Gilbert originalmente não era errado, mas ao descobrir a situação miserável de seu casamento, um súbito sentimento de culpa por maltratar alguém honesto surgiu. William olhou para Pomona, que parecia completamente indiferente, e seu lábio se contorceu num sorriso constrangido, sentindo que aquela ex-marquisa era mesmo... bastante impetuosa.

Sob os olhares complexos de todos, Pomona retirou Hans de suas costas e o entregou aos responsáveis pelo tratamento dos feridos, depois se aproximou de William de maneira despretensiosa, batendo em seu ombro com admiração.

— Você foi ótimo! Eu e Hans vimos tudo claramente do alto da tenda, aquele velho Gilbert não era páreo para você, mereceu a surra! Os homens da família Vanquins são todos assim!

Ela ergueu o polegar e, empolgada, disse:

— Tem interesse em dar uma olhada no norte? As mulheres de lá gostam de quem sabe lutar. Se a rainha não quiser mais você, vá para o norte, e eu lhe apresento algumas...

Ao lado, Évelyn olhava para ela, sem saber se ria ou chorava, um pouco resignada com aquela tentativa descarada de aliciá-lo diante de seus olhos. Sua Majestade a Rainha apenas balançou a cabeça, sem dizer nada, e voltou-se para a bela mulher de meia-idade, falando com voz amável:

— Obrigada por aguardarem. Agora que as coisas por aqui se acalmaram, vamos até a tenda do comando para conversarmos.

Dito isso, Sua Majestade montou em seu cavalo e seguiu na frente rumo à tenda no campo distante. A mulher de meia-idade sorriu e acenou para a jovem de rosto arredondado, seguindo atrás com passos leves como numa dança.

Livrando-se das conversas intermináveis de Pomona, William estava prestes a acompanhá-las quando uma adaga lhe foi subitamente apontada ao peito.

A jovem de rosto redondo não as seguiu. Com duas adagas do Vento nas mãos, bloqueou sua passagem e murmurou timidamente:

— Você... você não pode passar. O que o tio Berry disse só pode ser ouvido pela Senhora Santa.

William franziu as sobrancelhas. Afinal, o que era aquela história de Santa? Não era apenas o recipiente da descida de uma verdadeira divindade? Lembrava-se de que a Santa da Igreja do Amor era uma garotinha, como de repente se tornou a rainha?

Ele estreitou os olhos, observando as duas figuras se afastando. Aquele homem travestido era um artista da quarta ordem e, se quisesse fazer algo ruim, ninguém ali seria capaz de detê-lo. Sentiu que Évelyn provavelmente não corria perigo.

William abaixou-se um pouco diante da garota, que lhe chegava apenas ao ombro, e perguntou:

— Menina, me diga, por que você chama Sua Majestade de Senhora Santa? Ela não é devota da Deusa do Amor.

As bochechas rechonchudas da jovem inflaram. Ela ergueu a adaga à frente do corpo e, irritada, retrucou:

— Quem é seu tio? O tio Berry disse que você tem quase a mesma idade que eu!

— Ele se enganou — mentiu William, apontando para o primo barbudo ao longe. — Veja aquele ali, o da barba, não, quer dizer... aquele homem com muitos pelos no rosto. Quantos anos você acha que ele tem?

A menina hesitou, arregalando os olhos para observar o rosto precocemente envelhecido de Hans, mordeu levemente o lábio rosado e arriscou:

— Trinta... quarenta... um... três... cinco?

Ao perceber o olhar de aprovação de William, a jovem de cabelo curto estufou o peito, satisfeita por dar uma resposta que faria o primo chorar de emoção.

— Quarenta e cinco! Ele tem quarenta e cinco, não é?

— Esperta! — elogiou William, acariciando-lhe os cabelos despenteados.

Que sensação boa! Não é à toa que chamam de Fofinha, essa cabeça macia e quentinha é mesmo agradável ao toque.

A garota sorriu timidamente, guardando as duas adagas, e, envergonhada, torceu a barra da roupa, dizendo meio sem jeito:

— Ehehe, na verdade nem foi chute. A barba daquele tio é tão grande quanto a dos senhores da igreja que têm mais de quarenta anos. Só falei um número e acertei.

William fez um esforço para transparecer simpatia em seu rosto normalmente apático.

— Muito bem, muito bem. Agora pense: aquele tio de quarenta e cinco anos é meu primo, então como você deveria me chamar?

— Como devo chamar? — perguntou a garota, coçando a cabeça, lançando-lhe um olhar confuso.

William, paciente, explicou:

— Tenho o mesmo grau de parentesco que o tio Berry. Pense: como você chama o irmão do tio Berry? Pois é assim que deve me chamar.

— O irmão do tio Berry... — a moça inclinou a cabeça, pensativa, os olhos grandes cheios de dúvidas.

— Pa... papai?

O rosto de William ficou instantaneamente rígido, a bochecha se contraindo quase imperceptivelmente.

— Tio! É tio, claro! Aquele barbudo de quarenta e cinco anos você chama de tio, ele me chama de primo, então você também pode me chamar de tio...

Ele respirou fundo, resignando-se à ingenuidade da menina. Afinal, só queria colher algumas informações, e seria mais fácil se ela fosse um pouco boba. William forçou um sorriso amigável.

— Viu? Agora que me chama de tio, já somos conhecidos. Então, pode me contar sobre a Santa?

O “Rosto do Assassino” mais uma vez demonstrou seu poder de empatia. Uma súbita sensação de familiaridade invadiu o coração da jovem, dissipando o resto de sua cautela.

Ela hesitou, mordiscando a unha do polegar. Aquele tio bonito parecia tão confiável, certamente não era uma má pessoa, certo? Embora o tio Berry dissesse para não contar nada sobre a Santa a ninguém, o tio Berry era tio, e esse também era tio... Não teria problema, certo?

A garota balançou o corpo, olhando cada vez mais afetuosamente para William, a ponto de o rosto dele se tornar indistinto, fundindo-se com uma imagem extremamente familiar de sua memória — era como se fosse o pai, ou o tio Berry, ou o senhor Duque...

— Sua Majestade é a própria Santa. Os livros dizem que ela é a luz concedida à humanidade pela Deusa do Amor, só ela pode resistir à mor...

No instante em que estava prestes a revelar todos os segredos da Santa a William, o rosto do tio Berry surgiu de repente em sua mente.

“Embora Fran seja um lugar pequeno, esta terra é o escudo que separa todo o continente Orfa do Reino dos Mortos. As verdadeiras divindades já não podem mais descer ao mundo. Se houver problemas no Portão dos Mortos, metade do continente Orfa será lançada ao caos...

Fofinha, lembre-se bem, evite mencionar qualquer coisa sobre a Santa a quem quer que seja. Quanto às sete grandes casas de Fran serem descendentes de demônios e ao pacto de que o Portão dos Mortos se abre a cada quinhentos anos, jamais revele isso.”

O olhar da jovem recobrou a lucidez.

Ela esfregou as bochechas redondas, recuou um passo com cautela e, num movimento rápido, puxou as duas adagas das mangas, apontando-as de longe para William.

— Isso... é magia de encanto? Quem é você, afinal?