Capítulo Setenta e Um: O Despertar do Sangue

A mão da marquesa caiu, sem forças.
“Não!!!”
Hans lançou um brado furioso ao céu. Em seus dezessete anos de vida, jamais sentira um choque tão intenso; nem mesmo quando sua mãe e o tio Wilde o abandonaram e fugiram durante a noite, o primo barbudo ficara tão arrasado.
“Morreu?”
Gilbert emergiu da nuvem de poeira atrás dele, lançando um olhar de desprezo ao Hans, coberto de sangue. “Por que esse escândalo? Morreu só um mestiço bárbaro. Quando me casei com ela foi apenas para controlar as incursões do clã dela ao norte. Agora que a capital caiu, essa mulher inútil já estava condenada há tempos.”
“Eu vou te matar!”
O primo barbudo largou a marquesa, os olhos em brasa, e lançou-se contra Gilbert.
Este não se esquivou e recebeu o soco diretamente. A armadura de terra que o cobria rachou levemente, mas ele sequer se moveu.
Com um golpe casual, derrubou Hans no chão, zombando friamente: “Um cavaleiro de segunda classe ousa me enfrentar? Se nos encontrássemos no campo de batalha, eu nem precisaria de armas. Bastaria te atropelar e você viraria carne moída.”
O primo barbudo não respondeu. Tremendo, levantou-se e rugiu, avançando mais uma vez, apenas para ser derrubado com igual facilidade.
Gilbert, massageando o punho, disse friamente: “Se não quer morrer, diga onde está a rainha. E diga também: como ela conseguiu controlar Roman e Émile?”
“Pergunte à sua mãe!”
Derrubado duas vezes, Hans levantou-se de novo. O sangue lhe escorria dos lábios, tingindo de vermelho a barba espessa e gotejando na terra poeirenta.
Um estrondo.
O punho coberto de terra desceu com força, atingindo o braço que Hans ergueu para se defender. Gilbert chegou a ouvir o som dos ossos se partindo.
O primo barbudo recuou vários passos, quase caindo sobre o corpo da marquesa antes de conseguir se firmar.
Cuspiu sangue, ergueu a cabeça e disse, cheio de desprezo: “Você não é homem… Ontem à noite, enquanto ela me batia e gritava, era mais forte que você.”
As veias saltaram na testa de Gilbert, irritado com aquela ousadia suicida. As chamas terrosas em seu braço cresceram, o punho tornou-se ainda mais espesso.
“Pergunto pela última vez! O que a rainha pretende fazer?”

O primo barbudo engoliu o sangue, exibiu os dentes tingidos de vermelho e sorriu.
“Ela está se preparando para te eliminar! Mas agora, esse trabalho é meu!”
Bam! Bam! Bam!
O som de rocha esmagando carne, rugidos bestiais, ossos se partindo e quebrando ecoaram seguidamente.
Hans, cavaleiro do escudo de ferro, famoso por sua defesa, não bloqueou golpe algum. Deixou-se ser espancado por Gilbert, cuspindo sangue, lutando para revidar inutilmente.
Mesmo com os ossos quebrados e os tendões rasgados, arrastava o corpo destruído e voltava a investir, vez após vez. Gilbert tentou imobilizá-lo torcendo-lhe o braço, mas Hans, forçando até o ombro sair do lugar, libertou-se e, tomado de loucura, desferiu uma cabeçada no nariz do oponente.
Gilbert recuou dois passos, limpou o sangue sob o nariz, o olhar cada vez mais frio e sombrio.
Percebeu que aquele homem buscava apenas a morte; seria impossível arrancar dele qualquer informação sobre a rainha. A prioridade agora era reunir os subordinados e concentrar o exército para enfrentar um possível ataque surpresa.
Seus ataques tornaram-se ainda mais impiedosos, sempre mirando pontos vitais, sem intenção de capturar com vida. Logo, o primo barbudo estava coberto de sangue, parte da barba arrancada a força.
“Inútil… você, um de quarta classe, me enfrentando, um de segunda, e até agora ainda estou de pé… você é um fracasso!”
Gilbert nada respondeu, o punho coberto de terra socando repetidamente o rosto, os braços, o corpo de Hans…
No entanto, não importava o quanto fosse espancado, Hans sempre conseguia se levantar e, às vezes, até contra-atacar, mantendo Gilbert preso ali.
“Barata! Seu nojento! Maldita barata imunda!”
Ansioso por reunir os soldados, Gilbert foi tomado de surpresa e raiva quando percebeu que não conseguia se livrar daquele adversário pegajoso. Empurrou Hans ao chão, montou sobre ele e começou a esmurrar furiosamente o rosto detestável.
Punhos capazes de abrir montanhas desabaram sobre ele, repetidas vezes, mas Hans sobrevivia. Mais que isso, uma chama vermelha começou a emanar de seu corpo, a pele ensopada de sangue tornando-se rubra, a temperatura subindo a ponto de queimar ao toque. Combinado ao olhar enlouquecido de ódio assassino, parecia mesmo um demônio possuindo um corpo humano.
…
Crac!
Em uma igreja distante, um homem de barba espessa esmagou a taça de vinho na mão, a expressão de puro espanto.
“Wilde, o que houve?”

Uma mulher de aparência comum estendeu a mão, beliscando seu rosto suavemente. Simples em trajes e adereços, havia nela uma aura inata de nobreza e… dominação.
O homem chamado Wilde sorriu, puxando-a para seus braços.
“Nada demais. Senti meu sangue estremecer por um instante, parece que um descendente mestiço despertou de repente e roubou um pouco da minha força.”
A mulher exclamou, radiante: “Um descendente mestiço? É o Hans? Em todos esses anos, só tivemos ele como descendente, não é? Finalmente ele despertou?”
O homem fez um gesto de descaso e beijou os lábios da esposa, escondidos sob a barba.
“Também pensei que pudesse ser ele, mas no fim achei improvável. Ele não tem nada de um Berserker. Quando lhe perguntei que classe queria ser, respondeu só querer a mais resistente, a que menos morria.”
“Hans tem talento, mas nenhuma vontade de lutar. As chances de despertar meu sangue são baixíssimas. Talvez desperte o seu antes.”
“Bah!” A mulher de beleza discreta fez um muxoxo, afastando-o com um empurrão, as mãos na cintura, olhando-o com ar provocante e irritado:
“Vai ver ele encontrou uma bela mulher, só que metade mais feia que eu, sofreu um grande choque e acabou despertando!”
Wilde sorriu, puxando a esposa manhosa de volta para o colo.
“Com aquele jeito dele, mesmo diante de uma beldade, duvido que tivesse qualquer reação.”
Ele suspirou: “Desde o início achei que aquele garoto tinha um parafuso a menos. Chegou a me perguntar se eu era realmente seu tio, me deixou tão irritado que deixei escapar o cheiro de demônio, e justo nessa hora a velha criatura da Igreja do Conhecimento percebeu, obrigando-nos a fugir às pressas de Fran.”
“Na minha opinião, nesse aspecto… ai! Ele nunca vai entender nada da vida. Você e eu somos normais, de onde esse menino herdou aquela cabeça?”
“Hmpf! De onde poderia ser? Eu sou uma súcubo mestiça, além de você, um Berserker mestiço, de quem mais ele herdaria esse cérebro torto?”
“E mais! O que quis dizer agora? Está insinuando que traí você? Wilde, seu desgraçado! Diga! Está cansado de mim? Se disser uma palavra, juro que te largo agora mesmo!”