Capítulo Noventa e Quatro: O Magnata

Ao lado, Romã também ficou momentaneamente paralisado; o rosto enrugado e envelhecido se contraiu, e ele perguntou incrédulo:

“Harry, me diga: se tivesse que escolher entre restaurar o título de nobreza ou arranjar uma briga, o que escolheria?”

O brutamontes, subjugado sob seus pés, ergueu a cabeça com esforço e olhou para o parente distante como se este fosse louco.

“Você está doido? Claro que escolheria restaurar o título! Lutar é bom, mas como se compara a ser nobre?”

O canto da boca de Romã estremeceu, o rosto assumindo uma expressão complexa. No mundo, talvez só exista algo pior do que ser tratado como tolo: é ser tratado como tolo por um verdadeiro tolo.

Ele se surpreendeu ao perceber que Harry ainda tinha um mínimo de juízo, mas, ao mesmo tempo, sentiu-se desconfortável por ter sido alvo do deboche de um idiota. No rosto enrugado como casca de laranja misturavam-se emoções contraditórias.

“Então, você quer mesmo restaurar o título de nobreza?”

Harry assentiu sem hesitar. “Ora, é claro! Depois de restaurar o título, posso lutar todos os dias, onde e com quem quiser! É claro que quero ser nobre de novo.”

O sorriso da Rainha ameaçou transformar-se em riso ao ouvir isso, e ela quase não conseguiu conter-se. Mordeu os lábios rubros, lutando para não rir, e acenou com a mão: “Restaurar o título é impossível. Sua família não tem o menor talento para administrar terras. Mas posso garantir que sempre terão brigas para participar. Assim, aceita fazer as pazes comigo?”

Agora, finalmente, a proposta de Éveline atingira o ponto certo. Para os Vanquins, que possuíam sangue de guerreiros enlouquecidos, pouco importava o título ou mesmo a própria vida; o importante era ter sempre uma briga garantida.

Harry ficou pensativo, deitado na cova, ponderando entre vingar-se da Rainha e ter brigas constantes. Por fim, ainda desconfiado, perguntou:

“Você promete mesmo?”

Éveline sorriu, deixando de lado a rigidez. Finalmente descobrira o segredo para lidar com aquele grupo: agradá-los e, se preciso, enganá-los um pouco.

“Claro que prometo. Se obedecerem às ordens, garanto que nunca faltarão brigas para vocês.”

Apesar das palavras, ela já decidira que só os deixaria participar de batalhas diretas e cercos; em qualquer outra situação, manteria distância. Em momentos decisivos, então, faria questão de afastá-los, pois, do contrário, acabariam prejudicando até a própria Rainha.

Harry coçou a cabeça e, com aquele rosto capaz de assustar crianças, forçou um sorriso tentando ser simpático.

“Ótimo! Se garantir brigas e comida, ser nobre ou não tanto faz...”

Éveline sorriu e assentiu, rebaixando mentalmente ainda mais as exigências para o clã Vanquins.

A Rainha, de coração negro, decidiu instruir o secretário ao voltar: de agora em diante, os méritos militares dos Vanquins seriam contabilizados pela metade, e de vez em quando ainda descontariam um pouco. Afinal, o que importava para eles era lutar; o resto, aparentemente, não tinha importância.

“Não! Eu não aceito!”

O velho Romã interrompeu a cena harmônica, irritado.

“O título de nobreza dos Vanquins precisa ser restaurado! Nossa família Anderson é ligada aos Vanquins há gerações por laços de sangue. Agora que vocês são plebeus, o que será de nós?”

“Pouco me importa o que será de você! Ora, seu...”

Harry rebateu sem hesitar e já ia xingar, mas Romã, conhecendo bem sua língua ferina, o empurrou de volta ao buraco com o pé. O velho marquês, cavaleiro de terceira ordem, bradou furioso:

“Contrato não se quebra, promessa não se viola! Esse é o lema dos Anderson há quinhentos anos! Juramentos dos ancestrais não podem ser rompidos. Hoje, ou restauram o título dos Vanquins, ou eu o mato aqui mesmo!”

Diante da teimosia do velho, Éveline levou a mão à testa, suspirando resignada:

“Então, que seja um título honorário de conde. Só o status, sem terras. Serve?”

Romã bufou, insatisfeito. Títulos honorários só iam até visconde; nem existia conde honorário, e, além disso, sem qualquer feudo, era claramente uma invenção para enganar. Que tipo de nobreza era essa?

Mas Harry, ainda sob os pés de Romã, não aguentou. Como um cachorro agitado, começou a se debater.

“Maldito velho! Para de pisar na minha cabeça! Se não parar, juro que te corto! Cavaleiro de terceira ordem é grande coisa? Logo eu também serei, você vai ver...”

De repente, uma risada contida soou ao lado de Éveline. Todos olharam e viram que quem ria era a jovem que havia derrubado Vionona.

Ao perceber os olhares, a jovem corou, envergonhada, e se escondeu atrás da bela mulher de meia-idade, mostrando apenas o rosto redondinho e ruborizado, espiando timidamente.

A bela dama acariciou-lhe a cabeça com carinho e, com um leve pedido de desculpas, disse:

“Rong é minha discípula. Ela quase nunca sai da igreja, peço desculpas pelo incômodo.”

A Rainha assentiu, sorrindo para dizer que não se importava, e perguntou em seguida:

“Agradeço muito a ajuda de sua igreja. Mas não havíamos tido tanto contato antes. Por que, então, decidiram ajudar Fran?”

A bela dama sorriu e balançou a cabeça, sem responder. A jovem de rosto redondo, por sua vez, espreitou animada, os olhos grandes brilhando de emoção.

“Porque você é uma santa! É a chama que a Deusa do Amor concedeu ao mundo. Claro que queremos...”

“Rong!”

As belas sobrancelhas da mulher de meia-idade se franziram de repente, e o olhar severo cortou o ímpeto da jovem.

“O que eu te disse antes de sairmos?”

A jovem ficou assustada, encolhendo-se como um animalzinho assustado, baixando a cabeça e, cabisbaixa, murmurou:

“Tio Berry, eu errei...”

Σ(⚆൧⚆)! Σ(⚆൧⚆)! Σ(⚆൧⚆)!

Meu Deus do céu!

Aquela bela dama, cheia de charme, era, na verdade, um homem!

Todos os presentes que ouviram o tratamento arregalaram os olhos; até a Rainha ficou atônita, com uma expressão bastante complexa.

Jamais imaginara que sua própria beleza seria superada por um homem.

Ao lado dela, William assistia a tudo com calma, até revirando os olhos, como se já esperasse por isso.

No Reino dos Desertos, entre os elfos da Floresta e entre profissionais do Caminho dos Dançarinos, se não houvesse curvas na frente, oito em cada dez eram homens travestidos, e do tipo que, ao tirar a roupa, podiam duelar com você de espada na mão.

William, um verdadeiro conhecedor, ao ver aquele sujeito extravagante, já soubera de imediato que se tratava de um homem. O Caminho dos Dançarinos, afinal, só perdia para o povo élfico como maior reduto de jogadores travestidos.

Na vida passada, quantos jogadores homens não faziam do Caminho dos Dançarinos a sua profissão secundária ao entrar para a Igreja da Deusa do Amor? As verdadeiras jogadoras mulheres, por causa das roupas ousadas da classe, não gostavam tanto da profissão.

Em todas as festas, a Igreja da Deusa do Amor escolhia mil melhores dançarinos para participar do ritual; ao olhar, nove em cada dez eram homens travestidos, mas ninguém falava nisso abertamente. Enquanto ninguém admitisse, a Igreja continuava sendo o "reino das filhas dos sonhos".

Até o momento do sacrifício de dança para a Deusa do Amor, quando a Suma-Sacerdotisa, olhando para os dançarinos suados no palco, suspirou e desabafou, destruindo a ilusão dos sonhadores:

“Quem diria... os melhores dançarinos da Igreja são todos homens.”