Capítulo Setenta: Pintando com Cores Vivas

Ao ouvir tais palavras, Chen Ang não pôde deixar de sorrir, embora fosse um sorriso sem alegria. O desejo de Murong Bo em restaurar o antigo reino havia já lhe toldado a razão; por causa dos destinos do Estado, não poupava esforços, era capaz de sacrificar qualquer coisa, de usar tudo e todos, deixando rancores pessoais e a felicidade de sua família em segundo plano. Essa crueldade, por si só, já o fazia digno de ser chamado de um verdadeiro senhor da guerra.

Embora demonstrasse preocupação por Murong Fu, ao encarar o próprio inimigo do filho, desde que visse utilidade, não hesitava em tentar conquistá-lo de todas as formas. Era difícil saber se tal postura era risível ou lamentável. Sob certo ponto de vista, essa perseverança obstinada era até digna de respeito.

"Senhor, está subestimando Chen Ang!" disse Chen Ang, com as mãos às costas. "A grandiosa empreitada que busca, talvez para o senhor seja digna de todos os sacrifícios, mas aos meus olhos, não tem valor algum."

"O que chama de dividir terras, conquistar títulos, glória, fortuna..." Chen Ang fez uma breve pausa, virou-se para encarar Murong Bo e continuou: "Perdoe-me, mas isso não é nada para mim."

"A fama dos homens é pó; eu só desejo ser, como esta lua clara, eterno através dos séculos."

Seu tom era sereno, o olhar sincero, mas suas palavras fizeram Murong Bo sentir uma raiva difícil de conter. "Se não queres, basta dizer, não precisa de subterfúgios para me desprezar. Apenas lhe pergunto: aceita ou não dividir comigo o poder sobre a grande Song?"

"Não aceito!"

A voz límpida de Chen Ang soou tranquila, sem nenhuma hesitação. Murong Bo cerrou os punhos com força, e sobre eles uma energia vigorosa parecia se manifestar. Duan Yu, observando, via o corpo de Murong Bo tremer levemente, sinal de que lutava para conter-se. "Pense bem no que diz, pois uma palavra lançada não volta atrás."

"Acredito que fui suficientemente claro. Se ainda não entendeu, repito:"

A resposta de Chen Ang foi fria e firme, sem a menor hesitação.

"Não aceito."

"Muito bem, muito bem!" repetiu Murong Bo, três vezes, já tomado pela ira. Recolheu a energia, preparando-se para atacar, e a força de suas palmas era sentida por Duan Yu mesmo a vários metros de distância. Contudo, após um instante de silêncio, Murong Bo surpreendeu a todos ao baixar as mãos e, com um movimento ágil, retirar da parede um grande pincel que ali estava pendurado.

Tal atitude surpreendeu Chen Ang. Mesmo naquele extremo, Murong Bo ainda não desistira de persuadi-lo. Era realmente um senhor da guerra incansável, dotado de flexibilidade e obstinação muito superiores às de Murong Fu. Pena que, em termos de estratégia, Murong Bo não mostrava grande talento, o que se via refletido em seu filho.

Wang Yuyan já dissera que Murong Fu "preferia ser estrangeiro a chinês, não queria aprender a língua, nem ler os livros de sua terra." Com tal pensamento ridículo, como poderiam sonhar em restaurar um reino? Já pensaram, sequer, quantos Xianbei ainda existiriam no mundo? Com que base reconstruiriam seu país?

Por sua superficialidade política, restava-lhe apenas confiar em sua habilidade marcial, causando perturbações no mundo das artes marciais. Chen Ang percebeu que Murong Bo pretendia recorrer novamente à força para tentar conquistá-lo. Tal ímpeto fazia Chen Ang hesitar entre admirá-lo pela coragem ou zombar de sua ingenuidade.

No mundo, poucos dominavam as artes de cem escolas; Murong Bo era um desses raros. Ter um adversário assim era, de fato, uma oportunidade. Confirmar sua própria compreensão das artes marciais diante de alguém como ele era um verdadeiro privilégio.

Chen Ang apanhou um grande pincel que estava sobre a mesa, cuja ponta ainda estava tingida de tinta fresca. Duan Yu, aliviado, pensou: "Em sua pressa, ambos utilizam pincéis de caligrafia, cujas pontas são feitas de cerdas suaves. Não são armas letais, logo, não passarão de um duelo simbólico, sem risco de vida."

Mas antes que pudesse se tranquilizar por completo, viu Murong Bo brandir o grande pincel, desferindo três golpes contra a face esquerda de Chen Ang. Sob o poder de sua energia interna, a ponta do pincel se mostrava mais cortante que uma lâmina, e o vigor do movimento criava no ar sombras densas, como se fossem traços de tinta, repletos de força e vitalidade.

Duan Yu exclamou, admirado: "Que técnica impressionante! Entre os que conheço, Zhu Danchen já é mestre do Pincel do Juiz, mas comparado a Murong Bo, está a léguas de distância. Esta técnica tem verdadeira estrutura e vigor. Lembro de Zhu me ensinar: 'A estrutura de Yan, a força de Liu'; só agora entendo o que isso significa."

Os gestos de Murong Bo eram espantosos: os pontos caíam como pedras, a ponta rasgava o ar como ferro em ouro; as linhas, como nuvens de verão, fluíam com naturalidade; as curvas, como ouro dobrado, fascinavam e ameaçavam; os traços retos, como flechas disparadas, sopravam ventos intensos. Cada golpe visava os pontos vitais de Chen Ang, e o pincel, transformado em lança, era mais ameaçador que qualquer espada.

"Que bela reprodução da Estela de Zang Huaique!" exclamou Chen Ang, maravilhado.

No ar, Chen Ang levantou o pincel, movendo-o com leveza e graça. Duan Yu viu que o pequeno pincel interceptava o vigor das investidas de Murong Bo, atingindo sempre os pontos frágeis de sua energia. Os movimentos de Chen Ang eram elegantes, ora cursivos, ora regulares, fluindo ou cessando ao sabor da inspiração, compondo sua própria harmonia diante da força avassaladora do adversário.

As pontas dos pincéis não se tocavam, eram apenas gestos no ar, mas Murong Bo logo sentiu que sua fluidez inicial desaparecia. Seus movimentos estavam travados, a força se dispersava, e a frustração tomava conta. Enquanto isso, Chen Ang se mostrava cada vez mais à vontade, seus gestos leves e espontâneos.

Murong Bo tentou por várias vezes romper a técnica do adversário, mas era forçado a se defender das pinceladas de Chen Ang, vendo este executar, com cada vez mais perfeição, uma cópia do "Rápido Neve em Céu Claro", enquanto seus próprios movimentos se perdiam em desordem. Desesperado, decidiu recorrer a técnicas mais agressivas, usando o caminho da lâmina para tentar reverter a situação. Duan Yu percebeu, ao observar, que Murong Bo já estava derrotado em grande parte.

"Já que chegamos a isso, sejamos diretos." Murong Bo endureceu o coração, abandonando a busca por significado nos traços, voltando-se para o básico do Pincel do Juiz. Seus golpes eram laterais e vigorosos, a ponta do pincel caía com força, pressionando Chen Ang a se defender com habilidade e precisão. Quando traçava linhas horizontais, parecia desafiar a corrente, recuando e avançando sobre a garganta de Chen Ang.

Murong Bo repetia, incessantemente, os oito métodos do caractere "eterno", oscilando entre eles sem formar um caractere completo. Só havia força nos traços, sem qualquer regra, claramente tentando igualar Chen Ang pela força.

Mas então Chen Ang riu alto, mudando de estilo: do "Rápido Neve em Céu Claro" ao "Prefácio do Pavilhão das Orquídeas". "No nono ano de Yonghe, na era Guichou..." O primeiro caractere, "eterno", reunia todos os estilos: pontos, linhas laterais, traços verticais, ganchos, levantadas, cortes curtos e longos, todos executados com maestria, forçando Murong Bo apenas a se defender.

Ao chegar à frase "no início da primavera", o caractere "de" parecia um dragão ou serpente serpenteando pelo ar, o vigor do traço era quase palpável, espalhando-se com força irresistível, impossível de conter.

Um estalo ressoou no rosto de Murong Bo, onde um traço de tinta desenhou uma marca semelhante a um raio -- apenas um resquício da energia liberada. Atônito, ele recuou, mas outro "de" saiu do pincel de Chen Ang; a lâmina do traço dobrou-se, e Murong Bo, esforçando-se ao máximo, viu surgir mais uma marca avermelhada em sua mão.

Vinte vezes o caractere "de" se desenhou sob o pincel de Chen Ang, cada qual mais impressionante, como se fossem golpes de uma técnica celestial. Duan Yu, extasiado, pensava: "Que arte marcial, que caligrafia! Mesmo Wang Youjun, se estivesse vivo, não faria melhor." Jamais presenciara técnica tão livre e arrebatadora; onde quer que fosse empregada, era de beleza e impacto inigualáveis.

Murong Bo, suando em bicas, só conseguia se defender; por fim, recorrendo a movimentos evasivos, passou a saltar pelo pequeno aposento, dizendo apressado: "Ótima técnica! Reconheço minha derrota. Permita-me ao menos mostrar minha caligrafia."

Pisou firme no chão e saltou, o grande pincel agora como um machado, golpeando de cima para baixo. A energia liberada era vasta como o Yangtzé, caudalosa e impetuosa. Os traços pareciam tempestades, cavalos galopando, chocando-se diante de Chen Ang e erguendo verdadeiras ondas diante dele, como se um mar revolto buscasse destruir tudo em seu caminho.

Contudo, não importava o quão avassaladora fosse a força de Murong Bo, Chen Ang permanecia firme como uma montanha. As ondas furiosas, sob seu pincel, tornavam-se dóceis como carneiros domados, exalando uma tranquilidade serena. Se Murong Bo representava os mares e rios, com traços que despejavam energia, Chen Ang era uma montanha imperturbável, utilizando o grande método da textura do cânhamo, evocando a solidez de Tai Shan.

Chen Ang, com a mão esquerda às costas, permanecia tranquilo, encarando serenamente os ataques desesperados de Murong Bo. O pequeno pincel movia-se como uma andorinha, ora subindo ao topo das ondas, ora mergulhando nos vales, atravessando livremente o mar revolto de energia.

Pouco a pouco, como o sol nascendo, as brumas dissipando-se e revelando o pico de uma montanha azul, firme no meio do grande rio, a barrar o fluxo impetuoso. Por mais que as ondas se erguessem, a montanha permanecia inabalável. O pequeno pincel, delicadamente, desvelava o cume, revelando-se imóvel diante das investidas.

Murong Bo sentia seu espaço cada vez mais estreito, como se uma montanha colossal lhe barrasse o caminho. Por mais que rodopiasse o grande pincel, era pressionado por uma força esmagadora, sentindo-se sufocado, quase a ponto de cuspir sangue. Incapaz de controlar o próprio ímpeto, viu o pincel desviar-se cada vez mais, até perder completamente o controle.

Por fim, colidiu com a montanha e foi pulverizado.

Com um estrondo, o gigantesco pincel nas mãos de Murong Bo explodiu, transformando-se em milhares de cerdas que caíram suavemente ao chão. Murong Bo, de rosto lívido, fitou as próprias mãos, agora vazias.