Capítulo Trinta e Dois – A Chegada da Tempestade de Areia

Era uma vastidão de desolação sem fim!

Chen Ang avançava pelas colinas elevadas, olhando ao longe para o horizonte amarelado e seco. Não havia plantas, nem animais, nem extraterrestres; faltava até mesmo qualquer coisa além dos grãos de areia. Em toda a galáxia das Guerras Estelares, entre os milhões de planetas habitáveis, em qual deles estaria? E onde exatamente ele se encontrava?

Chen Ang não sabia a resposta. Já caminhava há uma semana na direção por onde o sol nascia. As provisões e a água que trazia consigo só lhe permitiriam sobreviver por mais três dias. Se não encontrasse logo um lugar para se abastecer, teria de regressar para se reabastecer.

Na verdade, qualquer indício de vida era totalmente impossível de encontrar. Chen Ang já havia avaliado as condições gerais daquele planeta, investigado a maior parte dos ambientes naturais, e percebeu que até mesmo com seus sentidos aguçados não detectava agrupamentos de moléculas de água no ar em quantidade significativa. Isso significava que, num raio de centenas de quilômetros, não havia fontes de água expostas na superfície.

O cascalho subterrâneo era seco e quebradiço; a dezenas de metros de profundidade, só havia magma, sem nenhum lençol freático. Pelas camadas rochosas ao redor, a última erosão causada por água havia ocorrido há milhões de anos. Foi por isso que Chen Ang concluiu que, apesar de tudo, este planeta já abrigara vida.

Afinal, milhões de anos podem ser um tempo assustador para os humanos, mas para um planeta é apenas um ciclo breve. Onde há água, há vida — especialmente em um planeta de atmosfera estranha, mas adequado à sobrevivência humana comum.

No horizonte, pela primeira vez, Chen Ang viu algo além das dunas: uma mancha de luz e sombra, difusa, aproximando-se rapidamente. Segundo seus cálculos, movia-se a centenas de quilômetros por hora e chegaria até ele em menos de dois minutos. Sem hesitar, Chen Ang deitou-se no chão, colando o corpo à terra, embora soubesse que esta preparação seria inútil.

De que adiantaria isso diante de uma tempestade de areia a tal velocidade?

A resposta era óbvia.

Como seria, de fato, um vento furioso? Uma força irresistível capaz de mover montanhas e oceanos? Foi só quando a tempestade chegou diante dele que Chen Ang entendeu: o verdadeiro vendaval é uma força de destruição absoluta, superior a qualquer calamidade criada pela humanidade.

Os grãos minúsculos de areia, carregados de energia, atingiam tudo com violência. Então qualquer um compreenderia por que ali só havia areia, nada mais. Qualquer objeto maior que um grão de areia, até mesmo uma liga metálica do casco de uma nave, seria lentamente pulverizado sob esse ataque incessante. Nunca antes Chen Ang presenciara um poder tão aterrador, capaz de destruir e aniquilar tudo.

Diante dos seus olhos, uma flecha de titânio foi reduzida a pó de metal em poucos segundos. Chen Ang quase cedeu ao impulso de fugir, mas conteve-se e, num salto, lançou-se ao ar. Qual seria a única maneira de não ser ferido pelo impacto? Mover-se com ele!

Se algum habitante de Tatooine estivesse ali e visse Chen Ang de braços abertos acolhendo a tempestade, certamente o adoraria. Aquela era a temida Tempestade Negra de Tatooine, o terror que moldou a civilização do planeta. Para sobreviver em Tatooine só havia uma condição: evitar a Tempestade Negra.

Esse fenômeno forjou a civilização mais feroz da República Galáctica e deu aos habitantes de Tatooine uma coragem destemida, quase suicida, e uma paixão pela violência. Todos sabiam que, naquele planeta sem lei, em que nem a República ousava se impor, só havia uma coisa a temer: a tempestade.

Quem fosse capaz de dominar a Tempestade Negra, conquistaria o respeito dos habitantes de Tatooine; quem conquistasse os habitantes de Tatooine, poderia governar toda a galáxia.

Assim dizia um antigo provérbio de Tatooine, reflexo da própria alma do povo. Incontáveis habitantes, tentando desafiar esse ditado, deram a vida para provar a dignidade da Tempestade Negra.

Como uma folha, Chen Ang foi varrido pelo vento, sem a menor resistência, voando por quilômetros. As turbulências cortantes, em fricção constante, despedaçavam tudo em seu caminho. Da íris de Chen Ang, um brilho azul intenso quase transbordava.

Sacudido e girando descontroladamente, os cinturões de areia o comprimiam, rasgavam, testando cada fibra de seu corpo. Chen Ang mobilizou cada músculo e cada centelha de energia, espremendo a força vital do seu centro, tentando resistir à provação. Era como uma pequena chama solitária na vastidão negra, protegendo a última centelha de esperança.

Ele mantinha a mente alerta, controlando cada vetor, cada minúsculo movimento, sentido o trajeto de bilhões de grãos de areia, percebendo cada nuance do vento. Ainda assim, seu corpo estava próximo do limite.

Não era apenas uma questão de força ou inteligência: era uma prova de vontade. A dor aguda na cabeça o forçava a lutar contra o torpor. Relaxar era morrer. Às vezes, Chen Ang pensava que seria mais fácil morrer logo; bastava ceder, relaxar o controle de seu dom, deixar que essa força o arrancasse daquele mundo.

E então tudo terminaria.

Mas Chen Ang não desistiu. Cerrou os dentes e explorou até a última gota de potencial, adaptando-se àquele estado. Sem perceber, já havia ido além do seu próprio limite: um minuto, dois minutos, o tempo máximo que calculava já fora ultrapassado, e ele ainda se mantinha lúcido, dominando o próprio corpo.

No limiar da inconsciência, sentiu a morte se aproximando, como se sua vontade fosse corroída pouco a pouco. Bastava perder a consciência, bastava desmaiar… Seu dom o levaria a um refúgio seguro, onde poderia descansar. Esses pensamentos invadiam sua mente, e uma luz surgiu na neblina de areia.

Estaria realmente prestes a sucumbir? Com toda a capacidade do meu cérebro, já começo a alucinar…

Sentiu-se leve, como se fosse arremessado de centenas de metros de altura ao chão. Ao longe, barulhos confusos, vozes gritavam em línguas que não compreendia.

Instintivamente, Chen Ang analisou aquele idioma e percebeu uma mudança surpreendente: não só memorizava os sons, tons, inflexões e volumes, mas também captava vagamente as emoções e intenções de quem falava. Era como se, de repente, sua sensibilidade se abrisse ao lado mais intuitivo da inteligência.

Em poucos segundos, aprendeu as línguas mais faladas ali e compreendeu o significado do que diziam, absorvendo instintivamente as informações do diálogo caótico.

“Tempestade Negra, minério de ouro, poeira de ouro” — eram as palavras mais repetidas. Falavam das duas últimas com avidez e entusiasmo, e sentiam profundo temor pela primeira.

“Tem alguém aqui! Um andarilho?” — murmurou uma voz infantil. “Acorde, acorde, senhor!”

“Ai!” Chen Ang sentiu um pequeno corpo magro tentando carregá-lo, mas não tinha forças nem para abrir os olhos. Somente se alguém tentasse matá-lo, seus instintos responderiam; diante daquele menino bondoso, estava indefeso.

Aos poucos, sua consciência se apagou e o inconsciente tomou conta.

Depois de um sono profundo e confuso, Chen Ang finalmente abriu os olhos. Acima de sua cabeça, um teto que não reconhecia — ou melhor, um barraco miserável. Moveu os dedos, depois os braços, as pernas e, por fim, sentou-se sem mostrar qualquer sinal do estado lastimável anterior.

Desperto, sentiu algo estranho: ao seu redor, incontáveis linhas luminosas desciam do céu. Puxou uma delas e sentiu uma informação desconhecida, como se fosse uma notícia matinal. Outra linha, outra mensagem breve. Milhares de fios invisíveis, imperceptíveis ao olhar comum.

Eram ondas eletromagnéticas, perturbações quânticas, radiação, luz invisível.

Chen Ang absorveu aqueles dados inéditos, e ao longe percebeu a aproximação de uma presença vital.

“Você acordou!” Um menino de oito ou nove anos sorriu para ele, pousou um pedaço de sucata no chão e lhe estendeu um copo. Chen Ang sorriu, agradecendo.

“Não precisa me agradecer, ajudar uns aos outros é o certo na galáxia!” — respondeu o menino, orgulhoso e feliz.

Chen Ang sentiu a pureza e alegria do garoto e disse sorrindo: “Mas só por fazer o que é certo, você já é incrível!” Parecia que ninguém jamais o elogiara assim, porque o menino transmitiu uma emoção radiante e entusiasmada. Disse a Chen Ang: “Você deve estar com fome! Vou te levar para comer algo, mas sou muito pobre, não tenho nada de bom…”

O menino, animado, vasculhou uma caixa atrás de algumas moedas, embrulhadas cuidadosamente num lenço no fundo do baú. Chen Ang, comovido, decidiu impedi-lo.

Pegou o pedaço de sucata que o menino largara e, ao fixar o olhar, viu uma sequência de imagens: o metal era extraído, fundido, forjado, usinado, depois desgastado durante o funcionamento de uma nave, até perder a precisão e inutilizar-se. Chen Ang rapidamente comparou e absorveu essas informações.

Com destreza, bateu algumas vezes na peça, que de repente começou a vibrar e funcionar. O menino olhou, fascinado e surpreso.

“Veja! Agora temos dinheiro para um belo banquete!” — disse Chen Ang, sorrindo.

“Sério?” — admirou-se o menino, olhando para a peça, e então perguntou: “Você é mecânico?”

Mecânico. Chen Ang buscou o termo nas informações que captava ao redor; era um especialista em conserto e mecânica. Pensando no seu doutorado em engenharia, Chen Ang assentiu.

Na verdade, quem sabe se um engenheiro da Terra serviria para algo ali? Saberia consertar naves?

Mas o menino não desconfiou — a peça em suas mãos falava por si só. Levou Chen Ang até a porta, dizendo: “Se vendermos isso ao meu dono, Watto, teremos dinheiro para um banquete!”

“Dono!” — Pensou Chen Ang, notando que aquele lugar não era nada acolhedor. Olhando para o garoto animado, decidiu que aquela palavra não deveria mais sair da sua boca. “Como você se chama?”

“Anakin!”

“E o sobrenome?”

“Skywalker! Meu nome é Anakin Skywalker!”