Capítulo 44: Caubói do Oeste

O tempo avançou para a manhã de 2 de novembro.

O restaurante ocidental no segundo andar do Hotel Huamao já estava lotado. Desde o início da Batalha de Songhu e com a chegada maciça de refugiados, a concessão internacional exibiu uma prosperidade anômala. Até mesmo o luxuoso Hotel Huamao, conhecido por seu requinte, agora se via apinhado de hóspedes; o restaurante era um formigueiro de gente.

Sofia pegou distraidamente duas fatias de pão, serviu-se de um copo de leite e procurava um lugar para sentar quando viu Reeves acenando para ela de um canto do salão: “Ei, Sofia.”

Ao lado de Reeves, como era de se esperar, estava o imponente Lotov. Os dois formavam um par singular: competiam entre si, mas pareciam inseparáveis, como a Inglaterra e a antiga Rússia, predecessora da União Soviética, que há séculos se amam e se odeiam.

Sofia sorriu, sentou-se ao lado deles e cumprimentou-os com um alegre “bom dia”.

— Já não é tão cedo assim — respondeu Reeves, balançando a cabeça, e apontou para o jornal “Comentário de Miller” sobre a mesa. — Sofia, este teu artigo é um exagero; usaste expressões como ‘destinado à grandeza’, ‘capaz de abalar o mundo’... No fim das contas, ele apenas comandou uma operação militar de pequena escala, e ainda por cima, a batalha nem terminou. Não acha que foi um pouco demais?

— É mesmo? Não concordo. Acho, sinceramente, que um dia ele de fato irá abalar o mundo — pensou Sofia consigo mesma. Se Yan Jun não for capaz de abalar o mundo, como poderei provar meu faro único? Como poderia ganhar o Prêmio Albert Londres e o Pulitzer? Sofia estava determinada a se tornar a rainha do jornalismo, e tudo isso era apenas o prelúdio.

Afinal, uma ou duas palavras elogiosas não custam nada — por que não dizê-las?

Naquele momento, Lotov perguntou:

— Esse Yan Jun é mesmo um repatriado? De que país teria voltado?

Sofia deu de ombros:

— Se ele é ou não, não sei ao certo. Mas posso garantir que nenhuma universidade chinesa seria capaz de formar alguém como ele.

— Um estudante? — exclamou Reeves, surpreso. — Agora ele virou estudante?

— É alguém de vasto conhecimento, cita provérbios e ditados com naturalidade. Tenho certeza de que teve educação superior.

— E como pode afirmar que as universidades chinesas não formariam alguém assim? Yan Jun é mesmo tão diferente?

— Sim, é muito especial. Nunca vi outro chinês igual. Ele não tem aquela humildade ou submissão típica; exala confiança, algo que parece vir do âmago.

— Quer dizer que ele é confiante, não demonstra o menor traço de inferioridade como os outros chineses?

— Dizer que é confiante ainda é pouco. Ele conversa comigo como se olhasse o mundo de cima.

Sofia terminou o pão num piscar de olhos, esvaziou o copo de leite e, apanhando a bolsa, levantou-se rapidamente. Tinha de correr para o Armazém das Quatro Linhas, onde participaria das negociações daquela manhã.

Estava preocupada que Randall acabasse complicando as coisas. Conhecia bem Randall: esse vaqueiro americano era apenas um riquinho mimado; apesar de ser fraco, achava-se um herói lendário, capaz de salvar o mundo.

...

No entanto, Sofia não conhecia Randall por completo. O vaqueiro americano, apesar do jeito despreocupado, sabia ser sério quando o momento exigia.

Para as negociações daquela manhã, Randall fez questão de mostrar serviço: pediu a um batalhão do Regimento Real de Rifles da Inglaterra que se posicionasse em formação na rua ao norte e requisitou à Marinha dos Estados Unidos seis lanchas de desembarque, repletas de soldados fuzileiros navais, alinhadas no Rio Suzhou, ao sul do Armazém das Quatro Linhas.

Randall tomava essas medidas para pressionar Yan Jun. Era o velho truque bárbaro dos anglo-saxões: pressão máxima! Ou, em outras palavras, negociar sempre a partir de uma posição de força.

Segundo a lógica deles, se uma negociação não avança, é porque ainda não se mostrou força suficiente. Assim, continuam aumentando a pressão até que o oponente ceda.

Com tudo preparado, Randall, calçando botas de cano alto com esporas de aço, Colt no coldre, entrou no saguão leste do armazém, vindo da tabacaria, caminhando com um passo decidido, quase arrogante.

Sentia-se pleno, convencido de não dever nada ao avô.

Mas logo ao entrar, deparou-se com sete homens enfileirados, cobertos de sangue. A julgar pelos uniformes, eram sete soldados japoneses capturados. Estavam amarrados às colunas, irreconhecíveis, com buracos por toda parte — rosto, peito, abdômen, braços e pernas, transformados em verdadeiras peneiras.

Era claro: haviam sido mortos à baioneta pelos soldados chineses.

Randall engoliu em seco. Pensou consigo: esses chineses podem ser cruéis também.

Mas se acham que com essa encenação vão me assustar, estão enganados.

Continuou, então, pelo portão lateral para o saguão oeste.

No salão, uma longa mesa retangular já estava montada. Na extremidade norte, uma luxuosa poltrona de estilo francês, onde se sentava um jovem chinês — sem dúvida, Yan Jun, o interlocutor daquela negociação.

Um chinês com suposto passado no exterior, mas e daí? Na extremidade sul, apenas um banco simples.

Randall sorriu com desprezo. Ele, descendente de vaqueiro, não se deixaria intimidar por um chinês. Era hora de mostrar a esse “macaco de pele amarela” quem mandava ali.

Apontando para o lado leste, Randall declarou friamente:

— A Convenção de Genebra proíbe expressamente maus-tratos a prisioneiros de guerra. Vocês, chineses, torturam abertamente soldados japoneses. Onde está o espírito humanitário?

O tradutor se preparava para interpretar, mas Yan Jun respondeu diretamente em inglês:

— Espírito humanitário? Vocês, bastardos anglo-saxões, têm moral para falar de humanidade? Quando massacraram os povos indígenas das Américas, lembraram-se de humanidade? Quando exploraram e mataram trabalhadores chineses, enterrando seus ossos sob os trilhos, falaram em humanidade? Quando invadiram Pequim com seus canhões e armas estrangeiras, saqueando nossas riquezas e violentando nossas mulheres, preocuparam-se com humanidade?

Randall ficou mudo; não havia como rebater. Em matéria de barbárie, os anglo-saxões tinham as mãos sujas quanto qualquer um. Mas como detinham o monopólio da opinião pública, as outras etnias mal podiam se defender.

Após um longo silêncio, Randall recobrou-se e mudou de assunto:

— Chega de conversa fiada. Não vim aqui para debater humanidade, vim negociar a partir de uma posição de força.

— Você deve ter visto o Regimento Real de Rifles na rua ao norte.

— E também a tropa de fuzileiros dos Estados Unidos no Rio Suzhou.

— Se quisermos, tanto os ingleses quanto os americanos podem invadir este armazém a qualquer momento. Nesse caso, não será mais uma negociação, mas um julgamento. Entendeu?

Randall andava de um lado para outro à mesa, fingindo distração, mas aproximando-se deliberadamente de Yan Jun. Quando parou, estavam a menos de dois metros de distância.

Yan Jun sorriu com desdém:

— Pois que venham.

Randall ficou desnorteado. Ora, ele devia estar com medo, não?

Mas manteve a postura dura, gritou:

— Acha que não temos coragem?

Dizendo isso, Randall avançou um passo, fingindo raiva, ficando a menos de um metro de Yan Jun.

Sem esperar resposta, deslizou rapidamente para trás da poltrona francesa, sacou o Colt do coldre e encostou o cano na têmpora de Yan Jun.

Os soldados chineses dos dois lados do salão ergueram os fuzis em resposta.

— Ninguém se mexe! — gritou Randall. — Quem ousar, morre!

Os guardas pararam, receosos de ferir o próprio Yan Jun.

— Astuto, não é mesmo? Não esperava por essa — murmurou Randall ao ouvido de Yan Jun, com ar triunfante. — Aposto que nunca imaginou que um vaqueiro americano não só soubesse usar os punhos, mas também a cabeça, não é?

— Então, o que você quer? — Yan Jun ainda teve ânimo para rir.

— Meu pedido é simples: mande seus homens retirarem agora o canhão do segundo andar do lado leste! — Randall cutucou a têmpora de Yan Jun com o cano da arma, ameaçador. — Minha paciência tem limites. Mande-os obedecer já!