Quarenta Vestimentas Cerimoniais para Fantasmas

Depois de sair da guilda comercial e pegar as armas com o senhor Potter, Moen não continuou a andar pela cidade. Ele procurou uma estalagem e lá se hospedou.

Moen contou os seus bens atuais: além das armas que o senhor Potter lhe entregara, só lhe restavam as trezentas libras de ouro que a guilda lhe dera como compensação extra. Quanto ao patrocínio que recebera antes do senhor Potter, basicamente já não tinha mais nada. Trezentas libras de ouro pareciam suficientes para viver por um bom tempo. Se realmente surgisse alguma necessidade urgente de dinheiro, Moen ainda poderia escrever mais algumas páginas das memórias das celebridades da semana passada e trocá-las por dinheiro.

Os diários do Grão-Duque realmente não valiam muito, afinal fazia apenas vinte anos e Moen também não escrevera nada de significativo. Mas se ele tirasse de seu acervo um manual de exorcismo escrito pessoalmente por Santo Constantino, ou alguma escritura sagrada, isso sim valeria uma fortuna. Seria algo que facilmente garantiria um lugar em leilões de nível mundial.

No entanto, ainda não era o momento para chamar tanta atenção. Após guardar duzentas libras de ouro junto ao peito, Moen costurou cem outras diretamente no forro do casaco. Olhando para o casaco terminado, pensou que talvez pudesse costurar ainda mais ouro ali. Como o senhor Jean Valjean! Só lhe faltava uma filha como a senhorita Cosette.

Espera, por que preciso costurar ouro? Este é um mundo extraordinário, posso costurar coisas bem mais úteis! Inspirado por esse pensamento, Moen procurou por tinteiro e pena, mas logo percebeu que ainda não era suficiente. Então, procurou o dono da estalagem e, generoso, deu-lhe cem libras de ouro para conseguir água benta da igreja e pergaminho abençoado.

Sob o incentivo do ouro, o proprietário logo trouxe tudo o que ele pedira. Diante dos objetos, esfregando as mãos, Moen iniciou seu ritual. Sem usar uma pena de ganso, molhou o dedo na água benta e começou a escrever no pergaminho, recitando:

“Meu nome é Constantino, servo do grande Criador, executor da glória, em nome do Senhor e de Sua graça...”

Moen não se atreveu a copiar as escrituras de outras divindades; copiou apenas o texto sagrado original. Embora, após a criação do mundo, o Primordial tenha entrado em sono eterno para manter o equilíbrio, como criador, suas escrituras ainda eram de grande utilidade. Ainda mais sendo copiadas por um de seus próprios santos.

Contar com isso para matar um ser extraordinário seria uma piada. Mas, contra a poluição do abismo ou monstros espectrais, um artefato desses poderia ter efeitos quase milagrosos. Afinal, abismos e fantasmas são existências não aceitas pelo mundo: os primeiros são caóticos por natureza, os segundos profanaram a morte correta.

Após um longo trabalho durante toda a tarde, Moen finalmente costurou o pergaminho sagrado recém-copiado no forro do casaco. Era muito mais prático assim! Mesmo sem recursos à mão, ainda podia improvisar equipamentos sagrados graças ao que acumulou no passado.

Sentindo o peso do casaco, Moen não pôde deixar de comentar:

“Tomara que nenhum fantasma azarado cruze meu caminho. Uma obra tão boa, até me dói usá-la!”

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No interior da Fortaleza de Pedra, um homem vestido de bobo da corte revisava calmamente todos os seus preparativos. Convencido de que estava tudo perfeito, um sorriso discreto surgiu em seus lábios:

“Sequência Dois, Anjo. Que título encantador. Finalmente, tudo será meu de fato!”

O Velho Leão sempre acreditou que ele só ascendera à Sequência Quatro graças à parceria entre ambos, por isso não o vigiava nem o limitava em demasia. Afinal, o Velho Leão o viu crescer. Ele tinha certeza de que, se as posições fossem invertidas, nem o próprio Leão perceberia nada. Seus esquemas eram simplesmente perfeitos! O destino de um verdadeiro profeta!

O maldito Lorde Westerly, no entanto, destruíra a Casa dos Leões impiedosamente, obrigando o Velho Leão a esconder a característica extraordinária da sequência quatro à custa de muito sofrimento. Para conseguir a “poção”, ele mesmo precisou investir muito mais do que esperava. Só de lembrar disso, sentia uma pontada de dor.

Atrás dele, três sombras conversavam entre si:

“Contamos a verdade a ele? Seria engraçado.”

“Melhor não.”

“Tem certeza? Nem o Primogênito o assustou, uma bruxa não vai conseguir. Mas seria divertido ver sua reação.”

“Vamos ser misericordiosos. De qualquer modo, ele já chegou até o fim.”

A sombra da esquerda desatou a rir. Se havia alguém entre eles que não podia falar em misericórdia, era justamente ela. Para vencer a Guerra do Apocalipse, não hesitou em exterminar uma raça inteira, aliás, uma aliada sua. Os outros dois jamais cogitariam tamanha crueldade.

“Misericórdia? Você falando em misericórdia? Que piada! Mas, de fato, não sabe qual dos Primogênitos sobreviveu?”

A sombra do meio respondeu com desdém:

“Não sei. E, sendo um dos meus irmãos, certamente está precavido contra mim.”

“Com meu histórico, mesmo que descobrisse quem é, não me atreveria a confiar.”

A sombra da direita comentou:

“Precavidos? Depois de tanto tempo, ainda tomam tais precauções? O que fizeram uns aos outros na Guerra do Apocalipse?”

A sombra do meio permaneceu em silêncio por um tempo antes de responder:

“Destruímos aquilo que era mais precioso para cada um.”

“No auge da guerra, tudo já se resumia a vingança.”

“Ninguém escapou.”

Mesmo passados incontáveis anos, o peso da Guerra do Apocalipse ainda sufocava os que vieram depois. As duas outras sombras balançaram a cabeça e voltaram-se para o bobo:

“Profeta, mesmo com a nossa presença, por que ele não entende que o único em quem um profeta não pode confiar é em si mesmo?”

O profeta está fadado a morrer por sua própria profecia.

Quem não entende isso sempre será um diletante.

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Na manhã seguinte, ao acordar, Moen foi novamente ao Instituto de Vigilância. Pretendia pedir ao senhor Potter um mapa detalhado da capital. Os mapas civis existiam, mas não eram tão práticos nem tão precisos quanto os oficiais. Era algo que já deveria ter providenciado, mas por não considerar essencial, acabou esquecendo.

Foi nesse momento que Moen, tardiamente, percebeu que o senhor Potter havia sido transferido. Parado diante do quadro de avisos na entrada do instituto, viu os nomes de Potter e Boris indicados para missões distantes.

Moen ficou confuso.

As mudanças de pessoal do Instituto de Vigilância eram publicadas, uma prática herdada de seu tempo de governo. Porém, ele realmente não entendia por que Potter, que acabara de prestar um grande serviço, seria transferido. E para o sul, justamente. Não era exatamente uma sentença de morte, mas parecia claramente um exílio.

Vendo também a transferência do Águia Dourada Boris, Moen só pôde especular:

“Será que Boris, por se alinhar politicamente com o lado errado, foi punido e acabou levando seu subordinado junto, arrastando Potter, recém-promovido, para o exílio?”

Era a explicação mais plausível que conseguia imaginar. Quanto à possibilidade de sua mensagem secreta a Potter ter sido descoberta, Moen também considerou, mas não lhe parecia provável que Boris, ao perceber o retorno do Grão-Duque, fugisse em silêncio e ainda levasse Potter consigo.

No entanto, se Potter fosse mesmo enviado ao sul, talvez acabasse descobrindo alguma coisa importante por lá.

Tantas mudanças inesperadas deixaram Moen meio atordoado.

Ele podia manter-se escondido observando, mas Potter sabia sobre Air. Se descobrissem algo sobre Potter no sul, certamente iriam atrás de Air.

Como deveria agir diante dessa situação?