O medo que penetra profundamente no coração

Boris Gindal sabia que jamais esqueceria a caligrafia daquele homem em toda sua vida.

Antes mesmo de o Duque de Westerlo derrotar os outros seis senhores e entrar na capital imperial, ele já sentia um medo profundo daquele homem.

Pois, sempre que uma das casas pilares, seus vassalos ou aliados eram derrotados, seguiam-se explorações e opressões sem qualquer humanidade.

Isso era completamente diferente dos antigos costumes; antes, nem mesmo um grande nobre de nível equivalente aos Sete Senhores, ao se render, sofreria tal destino.

Mesmo um simples barão raramente seria tratado assim.

Afinal, todos eram nobres; se alguém agisse sem consideração, ninguém mais o faria futuramente. Pelo contrário, se mostrasse alguma clemência, ainda que não garantisse reciprocidade direta, ao menos respeitariam as regras e dariam dignidade a você e à sua família.

Esse era quase um costume tácito, criado ao longo de séculos entre a nobreza de Baratheon.

Mas aquele homem destruiu tudo assim que chegou.

Era um usurpador monstruoso, sem respeito por regras ou honra.

Parecia ter nascido para pisotear toda a velha nobreza.

Nobres não morrem jamais!

Quando aquele duque irrompeu, essa era sua única certeza.

Tudo que ele fez depois de assumir a capital confirmou cada um de seus piores temores.

Aquele homem veio para destruir toda ordem existente!

Boris Gindal jamais vira um governante matar nobres como se fossem plebeus. Não, na verdade, como se fossem indigentes, sem qualquer hesitação!

Quando ele liderou as tropas para dispersar o Senado, todos os dias ao menos uma centena de nobres eram incluídos em sua lista de execuções públicas.

Naquela época, toda a capital vivia sob a sombra mortal do domínio do Duque de Westerlo.

Ainda jovem, Boris, como muitos pobres que esperavam por sopa na porta da igreja, levantava-se cedo para ir até o quadro de avisos, inspecionando, sob uma pressão quase sufocante, cada nome afixado pelos cavaleiros do sul, temendo encontrar o seu ou de sua família entre os condenados.

Graças aos deuses e aos favores dos reis, talvez sua família fosse pequena demais para que o Duque se importasse.

Só quando a Imperatriz conseguiu dispersar a nuvem de morte sobre a capital é que sua família escapou da lista fatal.

Ainda assim, um medo visceral ficou marcado em sua alma.

Como nobre, deveria ser impossível perder a vida, mas aquilo já não importava mais!

Aos olhos daquele homem, sua vida valia tanto quanto a de um inseto!

Ao perceber que realmente poderia morrer, e que todos os dias caminhava lado a lado com a morte, o pavor se alojou profundamente em seu coração.

Ele sabia que em Baratheon, os perfumistas eram os mais lucrativos, pois a maioria dos nobres sobreviventes da Grande Purga só conseguia dormir graças aos incensos hipnóticos feitos por eles.

Ele próprio só superou o período mais difícil graças a esses perfumes, abandonando-os apenas após tornar-se um extraordinário de patente intermediária, adquirindo uma forte resistência a tais substâncias.

Mesmo que nada mais acontecesse, o que mais aterrorizava era o tormento do desconhecido.

Por isso, mesmo sem conseguir distinguir claramente o que estava escrito, reconheceu imediatamente a caligrafia — era impossível esquecer, pois, na juventude, revisava centenas de vezes os nomes escritos por aquele homem até conseguir acalmar o coração amedrontado.

Apesar de tudo, havia uma parcela de gratidão.

Sem aquele duque, sua família jamais teria ascendido.

A rigidez do sistema nobiliárquico de Baratheon era notória!

Se não fosse por aquele louco que esmagava tudo, muitos dos novos nobres ainda estariam trabalhando nas ruas como carregadores.

Assim, seu sentimento por aquele homem era extremamente complexo.

O medo atingira o extremo, pois compreendera que sua vida dependia unicamente do humor daquele homem, que realmente poderia matá-lo sem remorso.

Ainda assim, guardava profunda gratidão, pois quase tudo o que tinha vinha da insanidade daquele louco.

Naturalmente, expressar isso publicamente seria um erro grave.

— Senhor? O que houve? — perguntaram seus subordinados ao ampará-lo.

Boris Gindal acenou e respondeu:

— Nada, apenas me sinto um pouco atordoado. Podem ir, preciso de um momento a sós, vou ao lavabo, não precisam me acompanhar.

Seus subordinados estranharam o comportamento do velho general, experimentado por tantas batalhas, mas nada disseram — afinal, era seu superior.

Ao sair de seu escritório, Boris não foi direto ao lavabo, mas primeiro ao almoxarifado.

Dispensou os funcionários e pegou uma garrafa de laxante forte, usada em casos de envenenamento.

Agora, precisava dela por outro motivo.

Afinal, ele havia engolido aquele papel.

Teria que recuperá-lo o quanto antes para entregar a Porter, ou este poderia perceber algo errado.

Não sabia que relação Porter tinha com aquele monstro, nem qual papel desempenhava naquela situação, e menos ainda o que aconteceria com o retorno daquela criatura.

Só sabia que não queria se envolver.

E, na noite anterior, o oráculo havia profetizado: “Ele voltou!”

Por isso, só queria permanecer à margem, como fizera para sobreviver no passado.

Sabia que, em teoria, deveria reportar tudo à Imperatriz, avisar a todos que quem voltara era aquele monstro, o grande ditador Duque de Westerlo!

Mas não ousava; o medo de juventude dominava-lhe a mente.

Jamais teria coragem de se opor ao Duque de Westerlo.

Sempre pensara que, com a carreira consolidada, havia superado aquilo, mas agora percebia que sempre estivera parado no mesmo lugar.

Enquanto Porter seguia alegremente ao lado do grande Boris Gindal rumo ao auxílio do Instituto Surath, não fazia ideia de que a carta de princípios entregue por Morn havia ressurgido.

Apenas sentia que precisava tomar um banho.

Parecia-lhe que estava fedendo.

Esse pensamento o fez olhar, um tanto inquieto, para Boris Gindal ao lado.

Será que isso diminuiria sua reputação aos olhos daquele homem?

Boris, ao notar o olhar de Porter, sentiu a garganta seca.

Será que ele percebeu?

— Bem, então... — começaram ambos quase ao mesmo tempo.

— Ah, senhor, por favor, fale primeiro.

— Não, não, diga você.

— Não, senhor, por favor!

No fim, Boris não conseguiu vencer o medo.

— Você... você descobriu algo?

Ao perguntar, Boris engoliu em seco.

Porter, constrangido, respondeu:

— S-senhor, acho que não tomei banho e estou um pouco... um pouco malcheiroso.

Ao ouvir aquilo, Boris sentiu-se aliviado.

Deu uma gargalhada, batendo no ombro de Porter:

— Não se preocupe, isso só mostra que você está trabalhando duro!

Ótimo, ele não percebeu. Depois disso, preciso mandar logo esse azarento embora.

Não, eu mesmo preciso sair da capital.

Preciso encontrar um jeito de conseguir uma promoção para ele e uma transferência para mim, o mais rápido possível!

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No fundo do palácio, Nelson Gindal, o oráculo que fizera a profecia e várias outras figuras eminentes, estavam todos ajoelhados respeitosamente ao pé da escadaria.

No alto do trono, encontrava-se a soberana daquele país.

Era sua monarca.

— A Inspetoria enviou notícias: a cidade de Surath é o objetivo final dos cultistas. Então, o que significa essa profecia? — perguntou a imperatriz, sua voz fria ecoando pelo salão do trono.

Nelson Gindal e o oráculo começaram a suar frio.