Guarda de Ferro Imperial

Assim como a jovem Leda dissera, realmente era fácil encontrar aquela oficina de ferreiro. Não era apenas a única oficina de ferreiro administrada por anões no leste da cidade, era, na verdade, a única oficina de ferreiro da região.

De longe, Moen já avistou um gnomo trabalhando arduamente diante da fornalha. Estava claro que era um humano, pois não possuía a barba imponente típica dos anões. Sua estatura também era consideravelmente menor. Evidentemente, tratava-se do filho bastardo do Velho Leão. Só restava saber se, por coincidência, também se chamava Tyrion.

Moen parou por um instante ao recordar o célebre personagem de "Jogo dos Tronos". Talvez percebendo o olhar direcionado a si, o homem que manejava o martelo incansavelmente virou-se para trás. Ao notar que era um estranho, voltou-se para o trabalho e disse:

“Não sou anão, sou apenas um maldito gnomo. Se você veio para tratar de negócios, serei um ferreiro competente, assim como todos os outros aqui nesta oficina. Mas se veio para caçoar, então ria à vontade, e quando se cansar, trate de ir embora, porque senão o meu martelo vai deixar de forjar o ferro para esmagar a sua cabeça!”

Ele realmente parecia um diabrete. Não pela aparência, mas pela índole. Pelo menos, foi essa a impressão de Moen.

Moen sorriu e respondeu:

“Não vim tratar de negócios, tampouco para caçoar. Senhor, estou aqui para falar de outra coisa.”

“Então vá embora. Isto aqui é uma oficina de ferreiro, e eu sou apenas um ferreiro.”

Moen não se irritou. Aquilo era apenas a couraça de um infeliz, desenvolvida ao longo de anos de sofrimento para se proteger.

“Senhor, o assunto que trago diz respeito à sua mãe.”

Pela primeira vez, o som do martelo batendo na bigorna cessou. O homem de baixa estatura virou-se, segurando o martelo nas mãos. Embora fosse quase metade da altura de Moen, este não duvidava de que, se dissesse algo desrespeitoso sobre a mãe do homem, o martelo lhe quebraria as pernas antes de estraçalhar-lhe a cabeça. Moen até suspeitava que talvez não fosse a primeira vez que aquilo aconteceria.

“É bom que tenha algo positivo a dizer, senão eu mesmo o enviarei ao inferno para beijar o excremento dos fantasmas.”

“Não pretendo insultar nem sua mãe nem o senhor. Apenas gostaria de saber se podemos conversar em algum lugar mais reservado.”

“E por que eu largaria meu trabalho para ouvir suas baboseiras provavelmente inúteis?” Disse o homem, lançando um olhar a Moen antes de voltar ao seu ofício. O som ritmado do martelo ecoava.

Após refletir um instante, Moen acrescentou:

“Isto não diz respeito apenas à sua mãe, mas também ao seu pai.”

Agora, Moen era um pobre-diabo, e o outro era o filho bastardo do Velho Leão. Não poderia, diante de todos, ser mais claro.

“Vai embora, não quero ouvir suas bobagens.”

Ao lado, um anão aproximou-se carregando um martelo maior que a própria cabeça e disse:

“Não sei o que veio fazer aqui, pernaltas. Mas sei que o rapaz Tyrion não quer conversa. Pode ir.”

Ao ver o martelo do anão, Moen expressou uma leve surpresa:

“Martelo de Mors? Seu ancestral foi um Guarda Real do Rei Turin? E este é o equipamento da segunda geração dos Guardas Reais. Foi utilizado por menos de três anos antes de ser descontinuado.”

“Pois até mesmo os Guardas Reais anões achavam este modelo demasiado pesado, apesar da potência. Em batalha, armas pesadas não são práticas.”

Desta vez, foi o anão quem ficou surpreso. Não era estranho alguém reconhecer o Martelo de Mors, mas saber identificar aquele modelo específico era raro, visto que fora usado por apenas três anos antes de ser abolido.

“Exato, foi herdado dos meus ancestrais. Ele serviu como Guarda Real de Sua Majestade, o Rei Turin!”

O que mais surpreendeu o anão foi que, após ouvir isso, o pernaltas retirou o chapéu e, com uma mão ao peito, curvou-se ligeiramente em saudação:

“Permita-me agradecer pela bravura do seu ancestral no Vale da Morte.”

Na batalha do Vale da Morte, foi o Rei Turin, junto de todos os seus Guardas Reais, que resistiu até o fim para conter o exército dos Perdidos. Graças àquela batalha, Moen conseguiu virar o jogo e alcançar a vitória. Contudo, todos os Guardas Reais, exceto o próprio rei, morreram em combate. Por fim, o Rei Turin teve que, pessoalmente, dar fim aos anões transformados em Perdidos.

Moen não sabia o quanto aquilo deve ter sido doloroso para o rei, matar com as próprias mãos seus súditos. Mas sabia que, encontrando o descendente de um daqueles guerreiros, devia-lhe gratidão e respeito. Não era necessário mais confirmação: possuir aquele modelo do Martelo de Mors significava ser descendente dos bravos que lutaram no Vale da Morte. O modelo foi descontinuado justamente pelo seu desempenho insatisfatório naquela batalha, e todos os seus portadores pereceram.

O anão, normalmente rude, sentiu-se de repente lisonjeado.

Não compreendia exatamente o motivo, mas um bom humor cresceu em seu peito. Resmungando algumas palavras, disse então a Moen:

“Não entendo como um pernaltas pode saber dessas coisas, mas por que agradecer? Que relação tem com nós, anões?”

Moen respondeu com seriedade:

“Há coisas que ultrapassam o tempo, senhor.”

O anão ficou ainda mais confuso, mas começou a simpatizar com aquele pernaltas. Não sabia bem por quê. Simplesmente sentiu afinidade.

“Tyrion, este sujeito parece diferente dos outros canalhas. Vai conversar com ele, temos o quintal dos fundos livre.”

“Sirva-lhe um barril do bom vinho. Você sabe de qual falo e onde está.”

O gnomo chamado Tyrion olhou Moen de forma estranha, largou o martelo e disse:

“Se o chefe mandou, então venha. Mas você é um sortudo, até eu só bebi daquele vinho uma vez.”

Moen, porém, recusou apressadamente:

“Minha fé não me permite beber álcool. Me perdoe, senhores.”

“Ah, as crenças dos pernalta são mesmo estranhas. Não poder beber é quase como estar morto!”

O anão expressou descontentamento, mas ficou por isso.

Moen tinha uma ideia do que seria aquele vinho. Lembrava-se de que se chamava Roro, feito de larvas alimentadas com excremento de anão. Era o tesouro dos anões, só oferecido a estrangeiros que conquistassem sua simpatia.

Moen acreditava que a bebida deveria ser limpa e segura, mas sabia que jamais conseguiria aceitá-la. Chegou a possuir uma garrafa de Roro feita pelo próprio Rei Turin, atualmente guardada no cofre central da União das Câmaras Comerciais do Centro.

O bom é que até o mais teimoso dos anões sabia respeitar a fé alheia. Do contrário, Moen teria se sentido constrangido tanto no passado quanto agora.

(Fim do capítulo)