Ele voltou? Sim, ele voltou!

Na capital imperial de Baratheon, alguns ministros do gabinete fitavam a imperatriz, que permanecia em silêncio absoluto diante deles.

“Majestade, aqueles no Norte já começaram a ampliar seus investimentos. Devemos agir,” disse um deles.

A imperatriz não respondeu. Limitou-se a observar atentamente o exterior. Parecia estar à espera de alguém.

“Majestade?”

Os ministros do gabinete, impacientes, aproximaram-se:

“Majestade, precisamos agir imediatamente!”

“Majestade, por favor, ordene logo, senão tudo poderá sair pela culatra!”

“Ainda não. Vamos aguardar mais um pouco.”

Diante disso, só lhes restou sair dali, resignados.

No dia seguinte, ministros e toda a câmara alta do parlamento se reuniram.

“Majestade, por favor, ordene o contra-ataque, imploramos!”

A imperatriz continuou sem lhes responder, fitando o exterior da sala.

“Ele já chegou?”

Os ministros e parlamentares ficaram atônitos. Quem seria?

“Se ainda não chegou, esperemos mais um pouco.”

“Majestade?”

Antes que pudessem insistir, os cavaleiros reais os dispersaram.

No terceiro dia, os ministros convocaram toda a assembleia e todas as figuras influentes da capital.

Todos se ajoelharam diante da imperatriz:

“Majestade, por favor, não espere mais!”

A maioria não fazia ideia do motivo de terem sido chamados. Ainda assim, uniram-se ao clamor coletivo. Ninguém queria que Baratheon sucumbisse, fosse por interesses familiares ou por motivos pessoais.

“Ele ainda não veio?”

Diante dessa pergunta, os ministros ficaram completamente perdidos. Afinal, quem era ele? Já haviam reunido todos que podiam.

O vice-presidente, emocionado, exclamou:

“Majestade, não sei quem espera, mas acredito que essa pessoa jamais desejaria ver o país em caos por sua causa!”

Dessa vez, a imperatriz reagiu.

“Ninguém veio me procurar?”

Ministros, nobres e parlamentares ignoravam quem era, mas sabiam que, de fato, não aparecera.

Por isso, balançaram a cabeça em uníssono.

A imperatriz começou a tremer incontrolavelmente. Se o mestre tivesse voltado, ele jamais deixaria de vir. “Continuem esperando!”

“Majestade?”

“Eu disse para continuarem esperando! Ele virá, ele virá!”

A multidão se retirou mais uma vez.

No quarto dia, ninguém mais compareceu. Diante do salão do trono vazio, a imperatriz quase sucumbia ao desespero. Teria se enganado? De que valiam então todos os preparativos? Seu mestre realmente não voltaria?

Como no terceiro dia praticamente todos haviam sido chamados, o ocorrido no salão logo se espalhou; os primeiros a saber foram os exércitos do Norte.

Diante desse estranho panorama, não conseguiram chegar a nenhuma conclusão útil, apenas supuseram que a jovem imperatriz enlouquecera. E transformaram essa suposição em notícia certa, espalhando-a para abalar o moral das forças remanescentes de Baratheon.

A tenacidade dos nobres leais à coroa surpreendeu o inimigo. Mesmo triplicando as tropas e com antigos nobres prestes a trair, a guerra seguia travada.

Os nobres reais, levando seus próprios soldados privados, enfrentavam a linha de frente sem hesitar. Assim, mesmo que o grosso do exército fosse composto por recrutas, estes seguiam a valentia suicida dos nobres sem hesitar.

A notícia da loucura da imperatriz não se espalhou imediatamente pelas frentes leste e oeste, mas sim no interior das forças do exército inimigo.

Por isso, Morn, que permanecia em Anlás, logo soube da novidade. Após breve surpresa, Morn abordou alguns soldados inimigos que vagavam pelas ruas.

Com generosidade, fez com que, já embriagados, os soldados lhe contassem tudo que sabiam.

“Quer dizer que seus superiores lhes disseram que a imperatriz enlouqueceu e que ela pergunta insistentemente se ‘ele chegou’?”

Um soldado corado respondeu entre arrotos etílicos:

“Sim, quase todo mundo já sabe. A jovem imperatriz está louca. Fica perguntando aos ministros ‘ele chegou? ele chegou?’.”

“Como alguém poderia aparecer? Se tivesse aparecido, não teria por que perguntar. Está mesmo louca!”

Ninguém sabia quem era o esperado da imperatriz.

Mas Morn sabia.

Era ele a quem a imperatriz aguardava. Ela sabia que ele tinha retornado.

Após mais alguns arrotos, o soldado, já prestes a desabar, segurou a mão de Morn:

“Você não faz ideia… nossos superiores dizem que os nobres de Baratheon na capital estão à beira da loucura por nossa causa.”

“Vivem na ilusão de que, se a imperatriz ordenar, virarão o jogo. Estão todos loucos! Nesta situação, o que ainda podem esconder?”

Dizendo isso, desmaiou de vez, assim como os demais, que já estavam caídos no chão.

Morn deixou dinheiro e partiu. Cada um obteve o que queria, nada mais.

De volta à hospedaria, sem hesitar, escreveu uma carta. Com a cera de melhor qualidade que comprara no caminho, desenhou um complexo sigilo no assoalho.

Naquele mundo, além de artefatos sobrenaturais, o meio mais comum de comunicação à distância era por meio do mundo espiritual e seus mensageiros. As preces usadas pelos espiões da imperatriz e pela senhorita Reda eram, na verdade, o método menos frequente.

Pois entidades de alta ordem não são mensageiros nem intermediários. Pedir que entreguem uma carta é a mais profunda blasfêmia, um convite à morte.

“Eu sou teu senhor, único e eterno soberano do Sul, eu sou Trajano de Westeros. Manifeste-se, meu mensageiro!”

Com o chamado de Morn, a cera de carneiro queimou espontaneamente sobre o chão.

Um cavalheiro sem rosto, trajando elegante fraque, surgiu das chamas em reverente saudação.

“Meu senhor, é uma honra ouvir sua voz e seu chamado novamente.”

“Há quanto tempo, velho amigo.”

O cavalheiro sem rosto curvou-se, apreensivo.

“Suas palavras me enchem de temor, senhor.”

“Leve esta carta à minha aluna.”

—

Na noite do quinto dia, a imperatriz, já sem esperanças, continuava sentada na sala do trono de Baratheon.

Recusava-se a crer que se enganara. Mais ainda, não queria aceitar que seu mestre jamais retornaria.

Para alguém que já habita as trevas, a perda da esperança após tê-la experimentado é um sofrimento indescritível.

Mestre…

No instante em que as lembranças lhe vieram à mente, a saudade tomou forma em lágrimas.

Plic, plic. As chamas se acenderam.

Na luz que vinha do mundo espiritual, a dúvida e o desespero da imperatriz deram lugar, pouco a pouco, a uma centelha de esperança.

Era fogo, mas também esperança.

O cavalheiro sem rosto fez uma reverência.

“Meu senhor pediu que eu entregasse esta carta à sua aluna!”

(Fim do capítulo)