117 O grande sino tocou duas vezes, o retorno do rei (6 mil palavras)

Moen saiu da passagem secreta, deixando apenas a luz fria e prateada da lua a brilhar entre os dois azevinhos. No reino das Sete Colinas, a senhorita Lily, temporariamente alojada ali, observava melancolicamente pela janela. Ela realmente perguntou a Barin se ele havia visto Moen. Contudo, não era por relutância em partir — afinal, ela e Moen não tinham tanta intimidade assim. Sua maior razão para ficar era simples: ela não podia levar seu arco consigo.

O arco longo, de um tom lunar, repousava sobre a escrivaninha diante da janela. A mesa, sem ornamentos, ostentava apenas o charme único que o tempo lhe concedera — a madeira escurecera gradualmente, adquirindo uma tonalidade profunda e acolhedora, em contraste com a pureza imaculada do arco. Sob a luz das duas luas, o arco exibia um brilho suave e distinto, como se as duas luzes se repelíssem mutuamente.

Para Lily, esses detalhes não importavam. O crucial era que ela simplesmente não conseguia mais levantar o arco! Quando o trouxera, não havia problema algum, mas desde que o colocou ali, não conseguia mais manejá-lo, nem mesmo a mesa. Aquele era o arco concedido pela deusa — mesmo que perdesse a vida, jamais ousaria deixá-lo para trás.

“Ah, que absurdo é esse!” — desabou a senhorita Lily, apoiando-se desesperadamente sobre a mesa. Perto do antigo cemitério abaixo da Árvore Sagrada, ao lado do sarcófago onde fora levada, Roslorian contemplava silenciosamente as Sete Colinas. Ali, o vale não era iluminado pela luz branca das duas luas, mas pelo dourado puro da Árvore Sagrada. Os deuses recusavam a luz uns dos outros.

“Por que nas Sete Colinas?” Roslorian franziu levemente a testa.

A guerra continuava. Os anões recuavam gradualmente dos fortes exteriores. Quase todos os dias, novas faces anãs surgiam na capital. No início, havia espaço suficiente para acomodá-los, mas com o tempo, os locais disponíveis diminuíam. Até a casa de Lily abrigava algumas anãs além dela.

Mesmo assim, ela não conseguia erguer seu arco, limitando-se a sentar-se junto à janela, contemplando o mundo exterior e o arco diante de seus olhos. Não nutria resistência pelos anões refugiados sob seu teto; afinal, nas ruas e sob os beirais, a cidade estava repleta de refugiados anões. Nessa situação, ter um quarto e uma cama própria era motivo de gratidão.

Embora ninguém o dissesse abertamente, Lily percebia que o desespero havia tomado conta da cidade. Nos últimos dias, ouvira as mulheres anãs discutindo com tristeza sobre o futuro sombrio. A sorte era que os anões haviam estocado mantimentos em abundância na cidade muito antes da guerra. Mesmo acolhendo todos os anões das Sete Colinas, ainda não havia escassez de suprimentos. Até os preços, que deveriam disparar, eram controlados pelos anciãos anões.

Mas ninguém sabia quanto tempo isso duraria. Era o décimo quinto dia do cerco, o terceiro que a capital permanecia sitiada. Ouvira que os invasores, para penetrar, estavam desmontando casas e muralhas externas, tentando usar os escombros para construir uma estrada direta até as muralhas. Suas máquinas de cerco haviam sido quase todas destruídas pelos anões.

Esse método parecia inimaginável para Lily, acostumada com guerras que mais pareciam medievais, onde milhares cercavam uma fortaleza resistente. Era difícil conceber alguém construindo uma estrada com entulho para alcançar o topo da muralha. Por isso, ela duvidava até das descrições exageradas das antigas batalhas nos tomos élficos — o céu desabando, a terra se partindo — não parecia algo que aqueles invasores pudessem causar.

No entanto, vira várias vezes enormes destroços de fortificações sendo arremessados sobre a capital, destruindo prédios e levantando nuvens de poeira. Só então compreendia que vivia num mundo verdadeiramente extraordinário.

Fora dos muros da capital, o homem de máscara e o comandante do exército observavam o cerco a partir de uma torre semi-destruída. De fato, uma estrada até o topo da muralha havia sido erguida. Normalmente, isso seria impossível, mas naquele dia eles lançaram seus gigantes na batalha.

As muralhas, construídas pelo rei Turin, eram inabaláveis. A estratégia era fazer os gigantes destruírem os edifícios próximos para jogar os escombros contra as muralhas, acumulando-os até formar aquela estranha estrada. O confronto pelo controle da via durava dias, com ambos os lados construindo e destruindo alternadamente.

O homem de máscara perguntou se os recursos restantes do comandante seriam suficientes para manter o ritmo. Este respondeu que, embora seus homens fossem poucos, o moral estava elevado e as baixas eram raras. Em contrapartida, os anões estavam feridos quase em sua totalidade, mal podendo resistir.

O comandante, apesar das próprias feridas, inclusive na perna, afirmava que seu exército ainda tinha vigor, enquanto os anões já quase atingiam seu limite. O homem de máscara concordava plenamente: os anões tinham muitos soldados e seres extraordinários, mas quase todos estavam feridos, enquanto os seus permaneciam em maior parte íntegros.

Sob o efeito da terrível sedução, os feridos anões lutavam de forma desesperada, como os perdidos, embora ainda fossem vivos e conscientes. A mulher que comandava aquela sedução era, sem dúvida, a mais temível divindade, muito mais cruel que os deuses malignos, que ao menos sabiam preservar seus recursos — embora fossem os beneficiários da guerra.

Mas por que suas poções mágicas ainda não haviam chegado? O comandante, percebendo o que o homem de máscara pensava, o tranquilizou: eles não estavam sozinhos e os reforços, junto com seus prêmios, estavam a caminho. A estrada seria finalizada naquela noite, e a resposta viria ao amanhecer.

Quando o último obstáculo foi destruído, a estrada até a muralha ficou pronta. Sem ordens, os soldados da aliança avançaram em gritos pelo caminho, tentando ultrapassar as defesas. Ao mesmo tempo, a vanguarda da aliança lançou-se ao ataque: orcs rugiam, carregando enormes aríetes contra o portão, enquanto arqueiros de diversas raças forneciam fogo de cobertura.

Os anões nas muralhas não recuavam, usando óleo fervente, pedras rolantes e todo tipo de defesa possível, causando baixas significativas. Mas a sedução impelia os atacantes, que avançavam sem medo. Os seres extraordinários da aliança invocavam fogo e relâmpagos para auxiliar a vanguarda.

A batalha pelo controle da estrada durou muito tempo. Os soldados da aliança na muralha sofreram quase aniquilamento, mas seu papel era apenas atrair a atenção dos anões, facilitando a investida na estrada. Sabiam que, com seu armamento, jamais derrubariam as muralhas, abençoadas pelos dois deuses — a Lua Negra e a Terra.

No auge do combate, o comandante ordenou que os últimos dirigíveis colidissem contra as muralhas. As explosões iluminaram a noite, mas as muralhas resistiram e os anões não tinham mais forças para continuar.

Vendo a explosão que iluminou o céu, o comandante brandiu sua espada e gritou para avançar. Os últimos gigantes do exército, empunhando martelos, juntaram-se à investida, abrindo brecha na muralha já fragilizada pela vanguarda.

Os anões, feridos ou não, lutavam com olhos vermelhos. A armadura pesada dos gigantes os protegia contra a maioria dos ataques, mas logo os anões encontraram a fraqueza: as aberturas nas armaduras causadas pelos movimentos pesados.

Feridos atraíam a atenção dos gigantes, enquanto os soldados anões em melhor estado escalavam seus corpos, atacando pelas brechas. Os combatentes extraordinários ainda duelavam, mas era evidente que sua força estava no fim. A verdadeira decisão se dava na estrada.

Os gigantes caíram sob o contra-ataque e seus corpos pesados escorregaram sobre os montes de cadáveres, esmagando inimigos. Alguns poucos mortos já derrubaram grande parte do exército inimigo, mas não era suficiente: enfrentavam adversários sem medo, que substituíam os caídos incessantemente.

A estrada, momentaneamente tranquila, logo foi repleta novamente pelos inimigos, que avançavam clamando para tomar a muralha. Restavam poucos anões na muralha — cerca de cem — enquanto os demais estavam retidos devido aos destroços dos dirigíveis.

Quando os invasores quase alcançavam o topo, um anão gritou surpreso: “Eles conseguiram!”

Mal terminara a frase, os soldados na estrada sentiram a terra ceder sob seus pés. A base da estrada havia sido escavada pelos anões! A construção feita de escombros era resistente, mas os anões perceberam que o ritmo de destruição não acompanhava o acúmulo da estrada, que ficava ainda maior com as explosões.

Assim, mudaram a estratégia: começaram a escavar por baixo da fortaleza, minando a base da estrada. Agora era hora da colheita. A estrada desabou com um estrondo, levando os soldados inimigos à queda, desaparecendo na poeira.

No horizonte, a primeira luz do amanhecer atravessou as nuvens, iluminando a terra. Os anões comemoraram — o inimigo estava derrotado. Ainda havia soldados, mas não o suficiente para enfrentar os defensores com muralhas.

O homem de máscara, após um breve silêncio diante do desmoronamento, declarou ao comandante: “Vocês perderam.”

O comandante, ao contrário do esperado, balançou a cabeça: “Não, isso é só o começo. Ah, e sua poção mágica chegou.”

Apontou para o horizonte atrás do homem de máscara. Este arregalou os olhos ao ver a frota branca avançando na luz do amanhecer, encobrindo o céu com seu brilho. Os anões na muralha cessaram a comemoração, tomados por medo e espanto.

A luz que rompeu a escuridão não trazia esperança, mas desespero. A frota pura e branca, verdadeira força principal, o trunfo final, estava ali.

“Meu senhor, espero que compreenda, lorde Sals. Nossas vidas foram sacrificadas para que o senhor retorne ao trono,” disse o comandante, entregando a poção da profecia ao senhor Sals, que lhe devolveu um olhar carregado de preocupação, mas aceitou o presente.

Antes de chegarem à capital, a frota ancorou nos escombros diante da cidade, recusando pousar sobre ela. Os cruzados de armaduras alvas desembarcaram em formação, ocultando os símbolos do reino e das legiões, sinal de que não representavam a dinastia, mas eram a força principal da guerra santa.

Sua potência ultrapassava em muito a dos anões decaídos, e muito mais a da aliança heterogênea anterior. Os anões remanescentes na muralha estavam tomados pelo desespero.

Ainda mais aterrorizante foi o que se manifestou na torre distante, sob a luz que ainda não afastava totalmente a escuridão. Um enorme olho flutuava, aterrador e monstruoso, como uma lua de sangue gigante, emanando uma luz sinistra.

Com dezenas de metros de diâmetro, quase ocupava toda a torre. Sua íris parecia uma grande esfera de cristal, porém opaca, repleta de veias vermelhas e sombras perturbadoras. As bordas enrugadas e os vasos saltados davam-lhe aspecto de relíquia ancestral corroída pelo tempo, ou marcas de um poder maligno.

Quando o olho se movia, o ar ao redor parecia distorcido por uma pressão invisível, dificultando a respiração, como se o mundo inteiro estivesse sob seu domínio. A pupila profunda e tenebrosa parecia um portal para o inferno, aterrorizando quem ousasse encará-la. Às vezes, um brilho frio e impiedoso passava por ela, como se julgasse tudo, pronta para impor calamidades.

Sob seu olhar, a terra abaixo da torre mergulhava num silêncio mortal, sem vida alguma, como se a área estivesse amaldiçoada e condenada à morte.

Um clima antigo e horripilante pairava sobre o campo de batalha. O anjo da profecia, o anjo da primeira ordem, estava ali. Juntamente com a renomada guerra santa, a derrota era inevitável.

O comandante deixou a torre, reverente diante do olho profético, e posicionou-se à frente dos últimos milhares de soldados sobreviventes — orcs, centauros, humanos e goblins — erguendo-se firmes diante da guerra santa.

Era a honra deles. Quando avançassem, cada cruzado os saudaria com respeito sincero. O comandante brandiu sua espada branca e gritou à muralha:

“Rendam-se! Nosso senhor é misericordioso e perdoará seus pecados, acolhendo-os entre nós. Arrependam-se sob a luz pura, e abracem a verdadeira ternura e beleza!”

Os anões não responderam, mas a muralha permaneceu silenciosa. Observando o aterrador olho, e os muitos feridos ao seu lado, o ancião anão, com o corpo todo enfaixado, tremia nos lábios. Ele não queria se render — a capital do rei Turin jamais fora conquistada, nem mesmo pelos perdidos.

Como poderia entregar a cidade aos invasores? Mas como permitir que tantas crianças morressem? Já haviam derramado sangue demais; mereciam um futuro melhor.

“Não vamos nos render,” disse um ferido anão encostado nos degraus.

O ancião ergueu a cabeça surpreso. O ferido continuou:

“Sabíamos desde o início que não venceríamos, mas resistimos até aqui. Se não nos rendemos então, muito menos agora.”

Mais anões se juntaram, firmes:

“Somos do povo do rei Turin. Não permitiremos que sua capital caia antes que o último anão caia. Esta cidade jamais sofreu tal vergonha!”

“Bons, bons filhos!” — o ancião se reanimou com emoção. Queria soltar o grito de guerra, mas ao erguer a voz, percebeu que suas cordas vocais haviam sido rasgadas pela espada branca.

Como poderia gritar? Como?

No desespero, uma mão pousou em seu ombro. Ele virou-se, olhos arregalados, entre surpresa, reprovação e confusão, murmurando roucamente: “Amigo?!”

Por que Moen ainda não havia partido? Ele já havia ordenado que mulheres, crianças e idosos evacuassem pela passagem secreta. Sorrindo aos anões feridos e ao ancião, Moen disse:

“Permitam-me responder por vocês, amigo.”

O ancião assentiu, abrindo caminho. Olhando para o enorme olho, para a guerra santa abaixo, Moen, como amigo dos anões, respondeu:

“Nós não nos renderemos!”

O grande sino da porta soou estrondosamente.

(Fim do capítulo)