23 Vingadores

Enquanto mantinha meu olhar fixo nos ossos antigos, sentia em silêncio o estado do meu próprio corpo. A energia era abundante, os músculos estáveis... Embora eu tivesse fraturado o braço esquerdo dois dias atrás, durante a luta com os Ossos Velhos, agora já estava completamente recuperado. Não era apenas devido à eficácia do tratamento do Departamento de Segurança — ainda que fosse realmente eficaz —, mas principalmente porque este corpo modificado possuía singularidades. Apesar de, por falta de “combustível”, não conseguir manifestar todo o seu potencial de força, a velocidade de recuperação ainda era impressionante. Desde que órgãos vitais não fossem atingidos, uma fratura ou um rasgo muscular se resolviam em uma noite de sono.

Contudo, o problema agora não era físico, e sim o fato de que o “calor residual” que utilizo para lutar estava quase esgotado. Mesmo se reunisse tudo, não conseguiria atingir o mesmo nível de poder de antes, talvez oitenta por cento... não, setenta. O tempo era curto; uma aniquilação mútua parecia improvável. Só me restava me esforçar para deter os Ossos Velhos, enquanto a jovem atrás de mim aproveitava para fugir.

Não fazia ideia do motivo que a trouxera àquela região afastada da trilha montanhosa, nem por que estava sendo perseguida pelos Ossos Velhos. Quanto a ele, eu podia imaginar: provavelmente percebeu que não poderia permanecer na cidade por ora e fugiu para as montanhas ao redor de Liucheng. Mas e a jovem? Este era um trecho inexplorado de uma montanha sem nome, não? Ossos Velhos gostava de atacar pessoas ligadas ao Departamento de Segurança e seus familiares; será que ela também era uma dessas?

Não havia tempo para perguntas. Murmurei para ela: “Eu vou detê-lo. Fuja agora, rápido.”

A jovem de rabo de cavalo, ainda com o terror estampado no rosto, hesitou, mas, por fim, murmurou um “obrigada” antes de fugir.

Enquanto ouvia seus passos afastando-se, mantive meus olhos nos Ossos Velhos; ele, porém, não esboçou vontade de persegui-la, fixando seu olhar em mim.

“...Aquele ser monstruoso, que você sempre carrega consigo, pelo qual é capaz de morrer de amor... Nos últimos dias, o Departamento de Segurança tem chamado de ‘Serpente Marinha’, não é?” Sua voz, ao se pronunciar, fazia qualquer um franzir o cenho. Não era exatamente um segredo o nome, mas também não era algo que um criminoso solitário, perseguido por toda parte, devesse saber. De onde ouvira isso?

Ele continuou: “Você já levou a Serpente Marinha a um parque de diversões?”

“O que está querendo dizer?”, perguntei, sem compreender.

“Você já levou a Serpente Marinha a um parque de diversões?”

“Então, afinal, o que quer dizer?”

“...Minha amada, já adulta, vivia implorando para ir ao parque de diversões. Sempre queria aqueles petiscos e bebidas absurdamente caros, e me fazia pagar tudo. Às vezes, levava amigas, às vezes mais de uma. E eu tinha de pagar tudo: entradas, lanches... Se recusasse, dizia que estava a envergonhá-la, xingava-me com palavras cruéis.” Ao notar que eu não colaborava, seguiu monologando. “No fim, acabei cedendo em tudo, e ainda assim eu a amava. Sempre que via seu sorriso infantil, não conseguia ficar zangado. Uma garota tão mimada nunca encontraria um homem decente, pensei que deveria cuidar dela.”

Perguntei diretamente: “Você está me buscando vingança porque matei sua amada?”

“Sim... Disse a ela que, já que o hospital havia diagnosticado, não deveria sair por aí. Mas ela desobedeceu. Quando percebi, sumira. Corri para procurá-la, e vi você arrastando-a pelos cabelos pela trilha... Tentei impedir, mas você também me nocauteou e levou junto...” Seu rosto se retorceu em ódio. “Foi tudo culpa sua, Demônio Lido!”

Ele atacou de súbito, brandindo seu artefato ósseo em minha direção.

Eis, então, o motivo de seu ódio mortal: ele e sua amada foram vítimas do meu eu demoníaco.

Ao balançar o artefato, tal como antes, um apito agudo ecoou. Apenas ao ouvir, senti o corpo coçar e doer, manchas cadavéricas surgiram na pele e a decadência se acelerou a olhos vistos.

Ao mesmo tempo, ele se aproveitou para se aproximar, visando acertar minha cabeça. Imediatamente, ativei o “calor residual” que me restava, deslizando e me protegendo entre as árvores.

Apesar da imagem dos feiticeiros remeter a magos de histórias fictícias, a maioria utiliza os próprios punhos e armas em combate. Em essência, é porque poucos dominam o uso de sua essência espiritual e da energia da natureza.

Manipular a essência como se respirasse é privilégio de feiticeiros do nível do Pássaro Azul e de seres não humanos. Os normais dependem de runas, encantamentos, rituais e outros meios externos.

Na prática, especialmente em confrontos como este, o que vale é a rapidez e flexibilidade. Mesmo que Ossos Velhos pudesse preparar um feitiço capaz de destruir a montanha, seria morto por mim antes de terminar. Por isso, se não podem controlar a essência, ao menos controlam o próprio corpo. Então, carregam a essência no corpo antes do combate.

Mas não é tão simples carregar a essência: tentativas descuidadas resultam em morte ou lesões graves. É preciso dominar segredos específicos, conhecimentos reservados.

“Você ousou dizer que esqueceu, mas nem dormindo eu esquecia! Vi você despedaçá-la, o fêmur rolando como lixo ao meu lado, e, tomado de ódio, chorei como um covarde... Consegue imaginar essa humilhação? Nunca, mas eu vou te fazer entender!” Ele bramava, golpeando sem parar, obrigando-me a recuar sem armas.

Notei, porém, que a decadência do corpo não era tão rápida quanto antes. Talvez, porque, com a força reduzida, minha percepção também ficou embotada, e a ilusão da decadência causada pelo apito perdeu efeito. Ainda assim, era perigoso.

“Você ficou mais fraco! Agora não tem mais chance!”, ele gritava, eufórico de vingança, atacando sem cessar. “Eu sabia! Quando soube que você foi preso, achei que jamais vingaria minha amada, mas vejo que o destino está do meu lado! Neste mundo, o mal realmente encontra sua paga!”

“O mal paga pelo mal? E você, esqueceu de si mesmo?” Questionei enquanto me esquivava. “Por que, depois daquilo, também virou um assassino?”

“Hmpf... Foi para obter poder para minha vingança”, respondeu, sombrio. “O segredo que obtive exige devorar carne e sangue humanos para se fortalecer... É repugnante, já quis vomitar minhas entranhas, mas para me vingar de você, nada me importa!”

“Você não odeia gente como eu? Em que é diferente de mim, agora?”

“Ha, que piada.” Riu, como se algo em sua memória tivesse sido tocado. “Nunca imaginei ouvir você dizer essas banalidades... Vai dizer também aquelas tolices do tipo ‘sua amada não ficaria feliz ao ver você assim’?”

“Vou ser honesto... Se eu tivesse morrido naquela época, minha amada, custasse o que custasse, buscaria vingança, e eu ficaria exultante. Então, com a morte dela, também busquei vingança, sem medir consequências!” Rugiu, “E você e todos aqueles idiotas que tentavam me doutrinar entenderam tudo errado. Matar te transforma automaticamente em igual ao assassino, então é melhor desistir? Se não quer se tornar igual ao inimigo, pare logo? E você disse que odeio gente como você?”

Berrou, até ficar rouco: “Eu odeio somente você! Não me importo com quantos assassinos como você existam, nem quantos matem centenas, milhares, milhões! Se me tornei um assassino, que diferença faz? Não venha com essas bobagens! Não te odeio por ser um assassino, mas porque matou quem eu mais amava! Morra, Demônio Lido!”

Seus ataques ficaram ainda mais insanos, logo me encurralando. E suas palavras, gritadas do fundo da alma, abalaram-me.

Por vingança, tornou-se igual a mim, sem hesitar... Assim nasceu o assassino Ossos Velhos.

Na verdade, nunca fui contra o conceito de vingança.

Vingança talvez seja a forma mais primária e fundamental de justiça do mundo.

Em algumas histórias, os vingadores são condenados pelos métodos extremos — abandonam família, traem amigos, sacrificam o futuro, matam inocentes juntos do alvo... Essas narrativas tentam provar que vingança é injusta, uma chama que consome também o vingador.

Mas qualquer coisa feita em excesso traz mau resultado. Seja por conquista, honra ou outra causa, métodos extremos nunca trazem felicidade, e tais métodos não são exclusivos da vingança.

Alguns dizem que mesmo vingando-se, nada se ganha, restando apenas o vazio após a breve satisfação. Mas há tantas coisas na vida que, mesmo alcançadas, não nos dão nada — como escalar uma montanha: ao chegar ao topo, não há tesouro algum. E após conquistar algo difícil, é comum sentir-se perdido, mas basta planejar o futuro para retomar o caminho.

O erro é não pensar no depois; quem não planeja o que fazer após a vingança é que se perde. Essa é uma lei universal, não exclusividade da vingança.

Desejo que meus vingadores possam, após me matarem, continuar vivendo bem.

Claro, sei que pedir “vingança saudável” a quem perdeu entes queridos é exigir demais, por isso tantos vingadores se desviam para o extremo. E, se me perguntarem quem é mais temível, o vingador saudável ou o doente, direi que o segundo é muito mais assustador. Então, dizer isso soa como se eu buscasse autopiedade, difícil de convencer, mas é o que penso de verdade.

Nesse ponto, Ossos Velhos era, sem dúvida, um vingador psicologicamente extremo. Se hoje morresse pelas mãos desse vingador doente, seria bem feito — o fim justo para um criminoso tão manchado de sangue.

Mas, Ossos Velhos, você já matou demais.

Se te acho insuficiente, ainda assim, venha comigo para o inferno.

Você também deve pagar por tudo.

Mais um golpe: Ossos Velhos avançou, cravando o artefato ósseo em minha direção. Desta vez, não me desviei, avancei diretamente contra ele. Pareceu não esperar tal reação — afinal, o ataque visava meu coração.

Eu sabia: hoje não escaparia da morte. Talvez ele ainda achasse que eu podia fugir, mas, na verdade, restavam apenas segundos de “calor residual” em meu corpo. Se não morresse agora, seria em breve. Portanto, sabia o que devia fazer. E, afinal, esse era o desfecho que eu queria. Se a princípio pensava em suicídio, agora morria tentando salvar outros.

No momento em que o artefato atravessou meu coração,

concentrei todo o calor residual na mão direita e a lancei, perfurando-lhe o coração.

Ele arregalou os olhos, perplexo, como se perguntasse “por quê”.

“Você nunca enfrentou o antigo eu, então talvez não saiba. Não é só que eu me recupere rápido; perder um coração ou um cérebro, para mim, não é grande coisa.” Disse isso de propósito, querendo que sua morte fosse ainda mais amarga.

“N... Não pode ser, o antigo você conseguiria, mas agora você não tem mais essa força, como poderia fazer algo reservado a feiticeiros de manifestação...”, murmurou, abalado, incapaz de convencer a si mesmo — mas era exatamente isso que eu tinha feito.

Retirei minha mão direita.

Ele perdeu toda a vida, caiu ao chão com o artefato, e morreu.

Eu também estava prestes a morrer.