Vontade de Morrer

O demônio que se apossou da minha ilusão certamente não apareceu por acaso.

Demônio, também chamado de “espírito maligno”. O mundo natural está repleto de entidades espirituais, algumas remanescentes da morte de pessoas, outras nascidas espontaneamente, e aquelas que nutrem malícia contra os humanos são genericamente chamadas de espíritos malignos. Alguns feiticeiros dominam técnicas para controlar esses espíritos com o objetivo de alcançar suas metas; manipular espíritos malignos não implica necessariamente que o feiticeiro seja perverso, mas é inegável que, para fins nefastos, eles são especialmente eficazes.

Transpor a barreira aparentemente intransponível entre o mundo objetivo e o subjetivo, possuindo ilusões para prejudicar outros, é um método comum dos demônios.

Com apenas um soco, eliminei o demônio ali mesmo; sua cabeça se despedaçou como um tomate esmagado. Até mesmo na minha condição atual, consegui derrotá-lo com facilidade, o que indica que se tratava de um adversário insignificante.

Todavia, para o agressor que me atacou pelas costas, mesmo um demônio fraco pode ser útil se conseguir distrair minha atenção – nesse sentido, foi um bom demônio.

Foi uma cena extremamente perigosa; eu mesmo pensei que morreria ali, vítima de uma emboscada inesperada. No entanto, no momento decisivo, minha percepção agonizante e a experiência adquirida ao longo dos anos me permitiram encontrar uma saída: com um movimento brusco, baixei o corpo e escapei do golpe fatal.

Nesse instante, consegui ver claramente a arma do agressor e sua silhueta.

A arma era um osso – mais precisamente, um fêmur grande e envelhecido, empunhado como uma adaga. O osso tinha pequenos buracos irregulares como se fosse uma flauta, e uma extremidade fora afiada para ser usada em ataques mortais.

O agressor era um homem de aparência sinistra, com cerca de trinta e poucos anos, vestindo roupa cinza, sob a qual se destacavam músculos bem definidos.

Seu rosto estava contorcido de ódio, os olhos arregalados e dentes cerrados, expressando uma inimizade implacável. Após sobreviver ao ataque, ele não hesitou em continuar; antes que eu recuperasse o equilíbrio, ele brandiu o osso como um bastão, mirando minha têmpora.

Curiosamente – ou melhor, naturalmente – como o osso era oco e tinha vários buracos, ao ser balançado no ar, o vento entrou e produziu um som agudo de flauta.

O som continha uma magia sinistra; ao penetrar meus ouvidos, senti meus músculos e articulações paralisarem por um instante.

Aquele osso era, de fato, uma arma mágica!

Desde tempos antigos, o corpo humano é visto como algo dotado de espiritualidade, e em diversas culturas se desenvolveram rituais de sacrifício humano ou costumes cruéis envolvendo o uso de ossos humanos como objetos de culto. Essas armas feitas de ossos, consideradas sagradas em tribos primitivas, tinham significados que hoje nos são impossíveis de compreender. Acreditava-se que podiam comunicar com as divindades celestiais ou infernais durante certos rituais.

Hoje, não há justificativa possível: são objetos de extrema maldade. Contudo, no mundo oculto, onde a sujeira se acumula, essas técnicas bárbaras continuam vivas e até prosperam em alguns lugares.

A arma que ele empunhava era, sem dúvida, fruto dessas antigas técnicas, e suas consequências não se limitavam à paralisia. Vi manchas de decomposição surgirem rapidamente em meu corpo, a pele se deteriorando e exsudando pus imundo, enquanto vermes brotavam da carne necrosada. O horror me fez lembrar das pinturas estrangeiras que retratam os nove estágios da decomposição humana após a morte.

Ao pensar nisso, consegui mover o corpo novamente. Mas evitar o ataque com agilidade era impossível; só pude levantar meu braço esquerdo, já severamente necrosado, para bloquear o golpe.

Ouvi o som de ossos se quebrando dentro do braço, uma dor explosiva se espalhou. O braço estava inutilizado. Avaliei a situação como um espectador, ou melhor, exigi de mim essa postura de distanciamento. Não era hora de gritar de dor; precisava me recompor com frieza.

Quanto ao que fazer com um corpo dilacerado, mesmo que conseguisse me recompor, como poderia reverter a situação? Pensamentos pessimistas não deveriam ocupar minha mente. Minha experiência dizia: na batalha, quem hesita morre mais rápido.

Recuar foi a decisão imediata; ele, obstinado, me perseguiu, lançando outro ataque mortal com o osso. Mas, comparado aos dois ataques anteriores, agora tinha mais espaço para respirar, e seus golpes não eram sofisticados. Com um passo lateral, consegui evitar o ataque e o osso cravou-se profundamente na parede.

Pela velocidade do ataque e pela dureza do osso, normalmente não seria possível penetrar a parede; mas aquele não era um ataque comum.

Nos dicionários de provérbios há o relato “flecha na pedra”, sobre antigos que, ao confundir pedras com tigres, disparavam flechas que se cravavam profundamente. Histórias de figuras da Antiguidade, como Yang Youji, Xiong Quzi, Li Guang e Li Yuan, narram feitos semelhantes. Os livros ensinam que isso ilustra o poder latente do ser humano em perigo, mas a força de um arco depende da energia armazenada, não do limite humano. Feiticeiros sabem que a “flecha na pedra” revela o poder dos espíritos que emergem inconscientemente.

O homem cravou o osso na parede, uma variante da “flecha na pedra”, manifestação típica do poder espiritual.

Mas era um poder mal empregado: ele teria de retirar o osso, expondo-se a uma brecha. Aproveitei para contra-atacar com um chute; ele se defendeu apressadamente e foi arremessado dez metros para trás.

Enquanto me recompunha, examinei meu próprio corpo.

Surpreendentemente, o corpo, antes necrosado, já estava normal. A decomposição, com vermes, parecia ter sido apenas uma ilusão.

Mas não era só isso: senti que minha energia fora drenada, os músculos exaustos como se não pudessem mais se recuperar. Se a ilusão de decomposição persistisse, acabaria se tornando real.

No passado, eu sequer me preocuparia com algo assim. Para ser franco, naquela época, com o apoio de “algo”, era praticamente imortal. Mesmo se o coração fosse perfurado ou a cabeça esmagada, tudo se regenerava imediatamente – era como ter um código de trapaça no mundo real. Mas agora, não mais.

“Então você conhece os nove estágios da decomposição? Eis o problema da era da informação: qualquer um pode ser um enciclopedista...” O adversário arfava, finalmente falando.

Com base nas trocas anteriores, minha experiência e a percepção aguçada do perigo, já deduzira a verdade sobre aquela arma.

“Se não me engano, o som produzido por sua arma faz a vítima acreditar que está morta, paralisando-a e tornando-a presa fácil,” disse. “Mas se o alvo conhece os nove estágios, poderá se mover, embora veja seu corpo se decompondo em nove fases; ao completar todas, morrerá de fato... É isso, não?”

“Hum...” Sua reação confirmou meu palpite.

“E... você é o assassino psicopata que anda pelas ruas de Cidade dos Salgueiros, certo? Acho que te chamam de ‘Osso Antigo’.”

Ao ouvir, Osso Antigo riu de raiva: “Me chamar de ‘assassino psicopata’ é um insulto, demônio Li Duo!” No final, sua voz já era um bramido.

Ele realmente conhecia minha identidade... enquanto pensava, respondi: “Se possível, dispense o ‘demônio’.”

Ele riu com desprezo: “O que foi, demônio Li Duo, tem medo de ser chamado assim?”

Não é bem isso; é que “demônio Li Duo” soa como personagem de um quadrinho. Em meio ano, farei vinte anos, não quero carregar esse título.

A propósito, ao chutá-lo para longe, ativei secretamente o alerta do bracelete cinza; o departamento de segurança já deve saber da situação, e, se houver feiticeiros nas proximidades, estão a caminho. Quero prolongar o confronto com conversa.

“Por que me emboscou?” perguntei. “Tem alguma inimizade comigo?”

“Você pergunta... se tenho inimizade? Você...” Seu rosto se alterou várias vezes, os dedos brancos de raiva, quase esmagando o osso. “Você se atreve a me esquecer? O que fez comigo... e agora!”

“O que fiz?” Observei seu rosto cuidadosamente, mas não consegui lembrar quem era.

Talvez não tenha feito algo diretamente a ele, mas a alguém próximo. Durante meus anos como demônio, muitos morreram pelas minhas mãos – ódio suficiente para desejar minha carne e pele. Ser emboscado hoje não é surpresa; minha vida será sempre perseguida pelas dívidas de sangue que acumulei.

No fim, certamente não terei um fim digno.

Mas ele parece certo de que deveria ser lembrado por mim; será que realmente lhe fiz algo cruel? Há indícios. Na verdade, no período como demônio, não matava qualquer um de imediato; geralmente capturava as vítimas e as levava ao meu esconderijo. Em caso de emergências, como quando o esconderijo era descoberto por feiticeiros e eu precisava fugir, alguns escapavam. Às vezes, capturava feiticeiros, e era comum encontrar esses tipos em situações estranhas; se escapassem, era compreensível.

Talvez ele seja um sobrevivente das minhas mãos, e seus conhecidos não tiveram a mesma sorte – esse é um palpite plausível.

Agora, quer vingança. Nunca fui contra a ideia de ser alvo de vingança; se morrer em suas mãos, será merecido.

Mas, se ele também é um psicopata assassino, a situação muda. Não pretendo entregar minha vida facilmente.

“Então você realmente não se lembra...” disse ele, cheio de ódio. Parecia prestes a explodir.

Quis continuar a conversa para ganhar tempo, mas não sou bom nisso; só consegui dizer: “Se der mais dicas, talvez eu consiga lembrar.”

“Dicas? Não precisa. Vou derrotar você aqui. Não vou matar de imediato. Terá tempo para recordar; então, se arrependerá de não ter se suicidado antes, odiará os agentes do departamento de segurança por não terem decretado sua morte há dias.” Ele falou, rancoroso. “Quando soube do ocorrido, não conseguia entender como chegou a esse ponto. Aquele famoso Lique... ele liderou uma equipe que te atacou, você perdeu, até seus monstros foram mortos, e foi preso pelo departamento de segurança... Deveria ter sido condenado à morte, até à tortura, mas escapou de toda punição graças a procedimentos confusos! Só via coisas assim nos jornais, criminosos absolvidos, mas nunca imaginei que um inimigo meu teria tal sorte!”

Respondi sinceramente: “Não adianta protestar comigo; também protestei ao departamento de segurança.”

“Protestar? O que tem a protestar! Ouço seu riso interior, zombando dos feiticeiros de preto e das almas que te amaldiçoam no inferno! Tudo estava nos seus planos – desde o início sabia que não seria condenado à morte!” Ele rugiu, como um jovem denunciando injustiças sociais; quase esqueci que era um assassino. “Mas... isso me deu uma chance – uma chance de me vingar pessoalmente! Você perdeu quase todo o poder; mesmo sendo mais forte que um homem comum, está limitado, seu poder vai se esgotar logo, incapaz de resistir aos feiticeiros... incapaz de resistir a mim!”

“É mesmo? Tantas palavras... está tentando esconder seu medo.” Falei. “Se é tão confiante, por que está parado aí? Só levou um chute e já perdeu a coragem?”

Ele hesitou.

Não era minha intenção provocá-lo; queria ganhar tempo com conversa.

Mas nem tudo foi provocação.

Enquanto rugia de raiva, senti seu olhar buscando meu rosto. Não era só ódio; percebi seu medo profundo, o desejo de me destruir misturado ao impulso de fugir chorando de minha presença – o cheiro do covarde.

Ainda não conseguia lembrar o que lhe fiz, mas o tempo para conversa se esgotou.

Dizem que ele começou a agir há dois ou três anos; é meu contemporâneo.

Pois que eu, veterano na comunidade dos assassinos psicopatas, lhe mostre o que significa ser verdadeiramente temido.

A taxa de matrícula será sua vida.

Preparei-me silenciosamente para o pior, dei um passo em sua direção; ele, pálido, recuou reflexivamente.