Capítulo Noventa e Um — Que Magnífica Chuva Dourada

Diante do altar, o Mestre Nove acendeu um incenso e o colocou no braseiro, murmurando encantamentos enquanto mordia a ponta do dedo, deixando o sangue escorrer sobre a espada de madeira, para então desenhar símbolos no ar. A fumaça azulada subia em espirais, formando uma névoa densa que não se dissipava.

Ele pegou o restante da tinta ritual e a lançou na névoa suspensa, usando em seguida um espelho octogonal para refletir e conduzir a luz do luar sobre o vapor. A névoa foi clareando de cor e revelou, pouco a pouco, o contorno da Mansão Ren, tornando-se cada vez mais nítida.

O Mestre Nove ergueu a espada e fez um golpe à frente; a imagem avançou junto com o movimento, e em poucos segundos, surgiu a figura de um sacerdote vestindo um robe negro. Ao ver aquele homem, o Mestre Nove ficou surpreso e, ao lado, Liao Wenjie e os demais também ficaram boquiabertos.

Cabelos ruivos, olhos verdes, nariz adunco — o sacerdote era, surpreendentemente, um estrangeiro.

"De fato, meu mestre disse que era um herege, e ele é mesmo um herege," murmurou Qiusheng, pasmo, sentindo-se desanimado. Um estrangeiro conseguir dominar as artes taoistas a esse ponto fazia tanto ele quanto Wencai se sentirem diminuídos.

"Saudações, irmão de caminho," disse o de nariz adunco, fitando de longe o Mestre Nove e cumprimentando-o com cortesia. Tanto os gestos quanto o sotaque eram perfeitos, sem que se pudesse apontar qualquer defeito.

Se não fosse pelo rosto demasiado peculiar, impossível de disfarçar, ninguém poderia suspeitar que ele era forasteiro. Liao Wenjie, por exemplo, jamais teria adivinhado: se alguém lhe dissesse, minutos antes, que o herege era estrangeiro, teria rido alto, achando piada sem graça. Estrangeiro mal consegue comprar tofu, como iria entender os sutis significados dos textos taoistas?

Impossível, provavelmente nem saberiam pontuar as frases. Ser estrangeiro ainda seria mais plausível se fosse o discípulo do Mestre Feng Shui voltando para se vingar.

Todos estavam perplexos, inclusive o Mestre Nove, que demorou a reagir diante do altar. Por fim, franziu o cenho e disse: "Comida se come de qualquer jeito, mas palavras não. Quem é seu irmão de caminho?"

O nariz adunco sorriu e devolveu: "Desde que tive contato com a cultura Huaxia, cultivo o Tao há mais de vinte anos. Por que não poderia chamá-lo de irmão de caminho?"

"Se cultiva o Tao, deveria agir com bondade. Mas seu caráter é corrompido; pensa apenas em si e despreza vidas alheias. Que direito tem de me chamar de irmão?"

"Irmão, aí é que se engana. O mundo se agita por interesse. Tudo é movido por ganhos e perdas: é da natureza humana, é natural," respondeu o estrangeiro, balançando a cabeça, e indagou novamente: "Se o homem não cuida de si, será destruído pelo céu e pela terra. Sigo minha essência, minha natureza. Onde está o erro?"

"Ótima frase, mas se sabe disso, deveria cultivar tanto o interior quanto o exterior, não esquecer a virtude oculta e a bondade manifesta. Quem cultiva apenas o exterior, sem aprimorar o interior, age sem ética nem limites e acaba sem nada, pois o céu e a terra não acolhem tal pessoa," retrucou o Mestre Nove com um resmungo. Ele não negava o egoísmo, pois todos vivem por si, mas para quem trilha o caminho, importa tanto a técnica quanto a virtude. O nariz adunco buscava poder cegamente, prejudicando a si e aos outros.

"Irmão de caminho, você faz piada. Já se passaram mais de vinte anos e o mundo continua me recebendo," retrucou o estrangeiro.

"Hoje não mais," disse o Mestre Nove.

"Veremos. Não basta falar. Caminhos diferentes não se cruzam; prossiga, se for capaz."

"Muito bem." O Mestre Nove ergueu a espada de madeira e, com um gesto, cortou a ilusão diante de si: "Já que insiste em me chamar de irmão, hoje testarei suas habilidades para ver o que aprendeu."

Uma explosão de fogo irrompeu.

Sobre o altar, as duas velas vermelhas soltaram chamas intensas. O Mestre Nove girou a espada, lançando as línguas de fogo à frente. As chamas tomaram a forma de dragões e serpentes, avançando sem obstáculos, até sumirem subitamente no ar.

Nesse momento, um vendaval se levantou diante do altar, abafando a luz das chamas. Logo depois, um fedor pútrido invadiu o local, ocultando dois brilhos sinistros: eram duas cobras venenosas, de corpo verde-escuro, que se enrolaram nas velas, devorando as chamas, até partirem as duas em pedaços.

"Truques de criança, ousa exibir-se?" O Mestre Nove cortou as serpentes com a espada, capturou a chama da lamparina e, num gesto, espalhou chuva de fogo pelo ar.

Um grito dilacerante ecoou, seguido de uma praga em língua estrangeira — sem dúvida, o nariz adunco. Afinal, naquela época, quando alguém soltava palavrão, era comum envolver parentes do interlocutor — principalmente as mulheres, e de preferência do ramo direto.

O Mestre Nove e o estrangeiro duelavam à distância, ambos usando todo tipo de arte, sem se verem frente a frente, mas a luta era intensa e perigosa.

"Mano Jie, será que o mestre vence?" perguntou Qiusheng, protegendo-se com uma tampa de barril.

"Veja bem, ao meu ver..." Liao Wenjie, atento à cena, comparou: "É como se o Terceiro Olho enfrentasse o Macaco Sábio. Seu mestre é o Terceiro Olho, o herege é o macaco. Por mais que o macaco mude de forma, sempre acaba sendo contrariado pelo Terceiro Olho."

"Mas os dois têm forças parecidas!" observou Wencai.

"Tolo, o Terceiro Olho tem aliados, o macaco luta sozinho, como pode ser igual?" explicou Liao Wenjie. "Vão até meu quarto, peguem o colete, o chicote, o leque e a espada de moedas de cobre que deixei na cama. Coloquem tudo, assim poderei levá-los comigo."

"O quê?"

"Foi engano, quis dizer que logo partiremos juntos para a mansão Ren," corrigiu Liao Wenjie, apressando-os. O estrangeiro cultivou por muitos anos, mas suas técnicas são dispersas e carecem do verdadeiro fundamento; não se compara à solidez do Mestre Nove. A luta deve terminar em breve.

De fato, pouco depois de Wencai e Qiusheng se equiparem, o nariz adunco já estava sem recursos. Repetiu magias que já usara, mas o Mestre Nove as desfez uma a uma, deixando Liao Wenjie apreensivo.

"Como é teimoso, esse estrangeiro parece resistente..."

Mais uma vez, o nariz adunco invocou ventos, tentando apagar a chama da lamparina. Mas, de alguma forma, o Mestre Nove fez com que o vento só alimentasse ainda mais o fogo, que cresceu até tomar a forma de um dragão de dez metros.

Guiado pela espada de madeira, o dragão de fogo mergulhou silencioso na ilusão.

Ouviu-se um estrondo abafado do outro lado, que ficou em silêncio.

"Maravilha, o mestre venceu!" exclamaram ambos.

"Cala a boca, seus azarados. Mais uma palavra e deixo o cão preto atacar vocês," ameaçou Liao Wenjie, com o rosto sombrio. O Mestre Nove provavelmente já teria vencido, mas bastava esses dois darem azar que tudo podia mudar.

"Por que não podemos comemorar se já venceu?" pensaram Wencai e Qiusheng, mas calaram-se. Antes, uma mordida do cão só arrancava carne; agora, depois de morto e ressuscitado, além da carne, deixava veneno cadavérico.

De repente, dezenas de raios dourados surgiram à frente do altar, rápidos como flechas e com força avassaladora. O Mestre Nove não ousou enfrentá-los diretamente; envolveu-se com o manto amarelo e usou o diagrama Yin-Yang para se defender, bloqueando o ataque.

Ele estranhou: aquele ataque, repleto de energia positiva, não parecia vir do estrangeiro. Ao recolher um dos raios dourados, percebeu que eram moedas de cobre, gravadas com "Dinheiro afasta fantasmas, riqueza comunica-se com deuses" — eram moedas produzidas por Liao Wenjie.

Provavelmente, as quatro espadas de moedas cravadas no corpo do zumbi haviam sido recuperadas e reutilizadas pelo estrangeiro. Um sacerdote errante, sem linhagem, aprende o que pode e economiza até nos instrumentos mágicos.

"Tanta moeda, chega a ser covardia..." murmurou o Mestre Nove, sorrindo. Puxou um cesto de moedas debaixo do altar — o brilho dourado quase transbordava. Recitando fórmulas, devolveu o ataque ao adversário: não jogava as moedas à mão, mas sim com uma pá de ferro, lançando uma tempestade dourada.

"Céus, que chuva de ouro maravilhosa!" Liao Wenjie não poupava elogios. Era assim mesmo: pegar punhados era pouco eficiente; melhor mesmo era despejar logo tudo.

"Wencai, Qiusheng, tragam mais dois cestos de moedas do meu quarto. O Mestre Nove vai acabar com esse já, precisamos manter o bombardeio!" ordenou.

Os dois entraram correndo e voltaram ofegantes, cada um com um cesto. O Mestre Nove, radiante, se esbaldava lançando moedas. Jamais lutara uma batalha tão farta — e o melhor, de graça, com apoio incondicional de Liao Wenjie.

Enquanto o Mestre Nove distribuía riquezas, o estrangeiro parara de reagir: talvez esmagado pelo ouro, ou, quem sabe, deprimido pela diferença de riquezas. Ou, quem sabe, ocupado catando moedas.

Mas, quando todos já acreditavam na vitória, um rugido monstruoso rompeu o silêncio. Do lado de fora do necrotério, sombras espectrais se agitavam enquanto o zumbi à frente urrava para o céu, virando a carroça e sorvendo o sangue do cavalo caído.

A horda de mortos-vivos avançava, exalando um miasma sanguinolento. Em instantes, o vilarejo mergulhou num silêncio mortal; nem os galos nem os cães ousavam mais emitir um som, e até a lua se escondeu atrás das nuvens diante daquela cena aterradora...