Capítulo 1.22: Prolongando o Tempo de Permanência

Quando começou a Era Pandora, as formas de vida da Terra entraram em êxtase, enquanto a civilização humana declinava a cada passo. A comunicação por rádio já não surtia efeito, os antigos cabos de telégrafo e as ferrovias eram constantemente sabotados; nos primeiros séculos, as cidades comunicavam-se usando jipes. Contudo, automóveis requerem uma estrutura industrial para sua manutenção. Assim, passados cinquenta anos sem suporte industrial, as cidades passaram a depender somente dos “Dragões-Cavalos”, animais de grande porte, com genes de cavalo e boi, para o transporte de mercadorias e informações.

O isolamento entre as cidades também impedia a sustentação de uma educação avançada. No último século, a educação obrigatória de nove anos foi reduzida a três anos de alfabetização, e depois a apenas um, fazendo com que as cidades permanecessem em um estado tecnológico semelhante ao do ferro e do vapor.

Na verdade, a educação em massa não era impossível, mesmo com o nível de produtividade vigente. Nos anos setenta e oitenta do século vinte, a erradicação do analfabetismo foi imposta com rigor, mesmo quando a produção rural se mantinha em níveis arcaicos. Mas o fracasso humano e o derrotismo após o início da Era Pandora minaram o ânimo coletivo. Sem motivação, ninguém se esforçava. Educação para todos é, afinal, uma estratégia altruísta das elites para as massas. Se o interesse próprio conduzisse o desenvolvimento social, esta política não teria como se sustentar.

Em sociedades socialistas, o investimento em educação era um compromisso de governo, mesmo sem retorno imediato, apenas uma política estabelecida. Sem essa política, seria tentador para os governantes desviar esses recursos para projetos de resultados rápidos e visíveis durante seu mandato. Já em sociedades capitalistas, os defensores do financiamento educacional eram uma minoria fragilizada no parlamento. Os gastos militares e os interesses do mercado financeiro mobilizavam muito mais vozes. Além disso, os parlamentares raramente eram formados pelo ensino público; cortar investimentos em educação básica apenas solidificava a estrutura de classes.

Enquanto isso, entre os jovens beneficiados pela educação obrigatória, muitos superestimavam seu papel social; clamavam por meio ambiente, liberdade e justiça, mas jamais por mais tarefas escolares.

Quando a educação obrigatória de nove anos foi gradativamente esvaziada? Quando todas as tentativas de impedir o avanço do “Campo Pandora” sobre a civilização humana fracassaram, os sobreviventes habituaram-se a sobreviver de forma miserável. A primeira geração de intelectuais preocupou-se mais em garantir a sobrevivência do próprio círculo do que em perpetuar a chama do conhecimento. Assim, a função de ensinar perdeu prioridade social.

Com o fim da primeira geração, a seguinte recusou-se a dedicar dez anos de sua vida à docência. A elite dirigente, pressionada pela falta de pessoal, reduziu a educação obrigatória para seis anos. Surgiram até “visionários” defendendo que, com a produtividade vigente, bastava o povo saber ler e escrever; matemática e ciências não eram necessárias para vender legumes na feira, não é mesmo?

Mas, mesmo que a sociedade alivie as exigências educacionais, sempre haverá quem busque vantagem na competição de classes. Após a implementação do ensino obrigatório de seis anos, as divisões sociais tornaram-se evidentes.

A gestão social exige classificação, tabelas e estatísticas para suprir carências rapidamente. No campo industrial, manutenção de máquinas a vapor, dissecação e conexão de estruturas biológicas exigem geometria espacial—conhecimento só transmitido pela educação sistemática.

Frente a tais desafios, as cidades tentaram compensar essa carência? Não, ninguém compensou. A lógica humana é sempre tirar dos que menos têm para dar aos que mais possuem, acelerando o processo. Quando a elite do conhecimento coincidia com a elite social, esta última não tinha interesse algum em investir na educação básica, vista como ingrata, pouco prestigiosa e subversiva à própria classe.

Assim, oitenta anos após o início da Era Pandora, quase todas as cidades abandonaram a educação em massa do passado. Uma vez que a civilização desiste de progredir, retrocede vertiginosamente. Não é só na Era Pandora; mesmo no século XXI, os países mais desenvolvidos cometeram erros semelhantes na educação, desencadeando reações em cadeia como peças de dominó.

Ao longo deste declínio, poucos estadistas tentaram reverter o quadro, mas as decisões estavam sempre acorrentadas por amarras institucionais.

Amarra 1: “Na teoria: liberdade acadêmica nas escolas; na prática: orçamento governamental para a educação sem fiscalização estatal.”
Amarra 2: “Todos os professores pregam o politicamente correto, não interferem nos alunos, mas os chefes acadêmicos controlam o discurso, criando uma massa homogênea de intelectuais.”
Quando a educação ruiu, buscou-se um anestésico para consolar-se temporariamente.

Esse “anestésico” dizia: “Os alunos do nosso sistema, com a educação aberta, são geniais e autodidatas; já os dos sistemas rigorosos são apenas ratos de biblioteca, sem criatividade, todos copiando nossas ideias.” Para reforçar essa ilusão, citavam exemplos como Edison e Gates, que triunfaram fora da escola.

Quando falta educação, ignorância, arrogância e autossuficiência contaminam a cultura.

Foi assim em Cidade Jian. Quando os exploradores, vestidos de cinza, regressaram e relataram à elite o surgimento de um “novo”, “misterioso” e “estranho” agrupamento genético humano, a cúpula da cidade tomou decisões precipitadas, sem investigar a fundo.

Os conselheiros de Longmu Zeng competiam para apresentar suas propostas. Talvez pensassem: “Investigar minuciosamente durante dias e deduzir a partir de muitos dados é algo para medíocres; só quem arrisca julgamentos ousados com poucas informações mostra verdadeira genialidade!”

Na verdade, nem poderiam investigar. Investigar exige muita gente, múltiplos olhares e humildade para considerar as opiniões alheias como parte do resultado comum, sem impor sua própria visão.

Em resumo, sem educação popular, os conselheiros de Cidade Jian não diferiam em nada do grupo de especialistas de certo país, nos anos 2020, ao lidar com a China. Suas conclusões sobre Weikeng foram as seguintes:

Hipótese 1: Trata-se de um agrupamento humano surgido por influência de radiação genética, talvez resultado de uma migração do alto Yangtzé.
Hipótese 2: O grupo é muito fraco, sem grandes bestas capazes de enfrentar os mestres de feras; a maioria só carrega armas de fogo.
Hipótese 3: O grupo está desorientado, por isso pediu seis meses sem contato; talvez esteja se fragmentando.

Conclusão: Cidade Jian deve agir rapidamente para controlar, destruir, ou substituir seu núcleo antes que se fortaleça.

O resto dos comentários dos “especialistas” locais era irrelevante, vangloriando-se das novas bestas mecânicas e do número de mestres de feras da cidade, prontos para exibir poder.

No gabinete de Cidade Jian, Longmu Zeng ouviu o relatório e voltou-se para dois jovens. O rapaz ainda consultava documentos; a moça mexia distraída em um pequeno kumquat no vaso.

Ela perguntou: “Tio, quando seus kumquats vão amadurecer?”
Ele sorriu: “Se você mexer menos, amadurecem mais rápido.” Depois voltou-se para o rapaz: “Fang Hong, quero que você execute esta missão.”
Fang Hong assentiu.
Ele continuou: “Quando voltarem, este pé de kumquat será de vocês.”

Um mês depois, no septuagésimo oitavo dia da estadia de Weikeng neste mundo, quando mais de mil pessoas contavam nos dedos os poucos dias que restavam para regressar, os portões de ferro de Cidade Jian se abriram ao ruído das máquinas a vapor da muralha.

Um comboio de vinte carroças saiu em fila pela ponte de pedra sobre o fosso, ostentando caracteres em relevo—talvez uma versão arcaica do nome “Jian”. Os animais de tração eram dragões-cavalos de duas toneladas, bufando vapor pelas narinas, puxando estruturas de aço e pneus de borracha.

A borracha ainda era possível de se obter, dada a resiliência das formas de vida sob a radiação. As carroças eram blindadas, não a ponto de resistir a metralhadoras como tanques, mas protegiam os ocupantes atrás de escudos de aço junto às janelas, permitindo-lhes atirar com metralhadoras pesadas.

Atrás do comboio, seguiam três bestas de combate, híbridos de animal e máquina, com armaduras metálicas. Essas criaturas, fundidas com tecnologia, apoiavam o tórax nas carroças e avançavam sobre rodas—os monstros mecânicos dos mestres de feras. Pesando mais de cinco toneladas, continham células elétricas semelhantes às das enguias, capazes de alimentar os membros mecânicos por vinte minutos de combate intenso.

No interior de um dos vagões, um tanque de cultivo irradiava energia vital, controlada pelos monstros, que podiam recarregar-se ali como um carregamento sem fio.

O comboio seguia para o oeste, seu rumor metálico denunciando a partida. Tudo fora prontamente detectado por uma equipe de reconhecimento de Weikeng.

Era típico: a cidade tomava tal iniciativa nos últimos dias antes do retorno de Weikeng, lembrando missões de tempo em jogos, onde sempre há algo crucial no final.

Weikeng consultou o sistema sobre o processo de retorno. Quando o retorno começasse, todos os indivíduos se reuniriam no ponto inicial da chegada, e o processo duraria meio dia. Ou seja, não seria possível fugir e tentar novamente em outro local depois; seria preciso barrar os intrusos ali mesmo.

Barrar podia ser por via diplomática ou militar. A diplomacia seria argumentar e negociar; a força, restringir militarmente. Weikeng chegou a considerar negociar, mas quando o adversário vem armado, tal ingenuidade é como pedir intervenção da Liga das Nações em 1931.

Recorrer à força, porém, trazia problemas: Weikeng notou que os invasores possuíam metralhadoras pesadas, algo que não podiam enfrentar. Submetralhadoras e metralhadoras são coisas distintas: as primeiras têm alcance efetivo de cento e cinquenta metros, insuficiente para táticas de esquadrão; as metralhadoras pesadas dominam de quinhentos a mil metros, impondo fogo sobre qualquer movimento inimigo—são o núcleo do poder de fogo.

Quanto às bestas, funcionavam bem em emboscadas na selva, mas em campo aberto, a exigência de se expor para atirar era fatal.

Confiar na organização e na força de vontade? Weikeng admitia: “Sou mediano, minha vontade não é confiável.”

Além disso, quem melhor conhecia o terreno era o inimigo. Para aniquilá-lo, seria preciso que cometessem erros graves. Planos de guerra que dependem de perfeição raramente triunfam, como mostraram os desastres da Marinha Imperial Japonesa na Segunda Guerra Mundial, sempre confiando em artimanhas que previam a ingenuidade do adversário e acabavam em derrota.

A guerra é grave; após uma experiência amarga, Weikeng e seu grupo jamais confiariam em apenas uma ou duas condições favoráveis.

Diante das incertezas, Weikeng decidiu recorrer ao sistema.

A resposta do veado branco foi serena: primeiro, expressou preocupação com a crise de Weikeng, depois, confiança em sua capacidade e disposição de ajudar ao máximo. Analisou a ameaça como passageira, prometendo resultados diferentes caso fosse superada.

Por fim, propôs uma cláusula: “Podemos fornecer imediatamente armas, mas o envio de suprimentos materiais exigirá estender o tempo de retorno.”

Resumindo: recebendo a ajuda, seria necessário permanecer mais tempo no local.

Weikeng, com os dentes cerrados, perguntou: “E por quanto tempo será o atraso?”

O veado branco respondeu: “A quantidade de material transportado será medida em unidades equivalentes a um terço do seu peso corporal. Vocês, somando 1523 indivíduos, têm um valor unitário de 45,3344 toneladas. Cada unidade transportada acrescenta cem dias ao tempo de retorno. É obrigatório trocar no mínimo uma unidade, e no máximo três.”

Após uma discussão intensa—que, se Weikeng fosse um só indivíduo, seria apenas uma hesitação interna—o grupo debateu se trocava pelo mínimo ou pelo máximo.

Se fosse apenas um, talvez lançasse uma moeda ou se desse tapas no rosto até sentir o que doía mais.

Agora, porém, era uma questão de votação interna para ver qual opinião predominava.

Após cinco minutos, o grupo comunicou a decisão ao veado branco: “Trocamos por três unidades”—o máximo permitido.

O veado branco surpreendeu-se com a ousadia repentina.

Mas a lógica do grupo era simples: à beira da guerra, era preciso queimar as pontes e garantir o máximo de recursos, sem repetir os erros de um império decadente, que hesitava em investir antes das batalhas decisivas.

Definida a quantidade, restava escolher os itens.

Weikeng, pelo canal 11, pediu: “Dez ogivas nucleares portáteis, daquelas dos anos da Guerra Fria, cinquenta toneladas cada, foguetes nucleares, sim, sei como usar: escavar trincheiras, vestir proteção. Duas motos também. Não se preocupem, ninguém daqui se oferece para lançar, eu faço.”

Quanto aos voluntários para disparar as ogivas, não faltavam: “Com esse equipamento de macho, é preciso experimentar ao menos uma vez.”

Mas o veado branco logo negou as fantasias do grupo.

Explicou, com sinceridade, que elementos pesados não resistem ao processo de travessia; só poderiam enviar tal equipamento se achassem material sintético suficiente para calibrar no próprio mundo.

Apesar do tom cortês, Weikeng sentiu um leve sarcasmo no final, como se dissesse “pobres coitados”.

Sem argumentos, só restou suspirar em silêncio.

Minutos depois, Weikeng consultava atentamente a lista de suprimentos possíveis. Eram itens comuns, coisas já pensadas nos últimos dias.

No canal 34, Weikeng comentou: “Vejo que você já preparou tudo.”

O veado branco respondeu: “Diante das dificuldades em sua missão pioneira neste mundo, cabe ao supervisor aliviar seu fardo.”