Capítulo Cinquenta e Oito: O Monstro Sem Nariz Sente-se Atingido por um Tiro

Cornélio Fudge estava, naquele momento, de péssimo humor.

Para ser sincero, desde que se tornara inesperadamente Ministro da Magia no ano anterior, havia muito tempo que não sentia algo assim. Afinal, o Lorde das Trevas já havia sido derrotado há alguns anos e parecia ter desaparecido de vez da história; o único rival político, Bartolomeu Crouch, por conta das acusações que recaíram sobre seu filho como Comensal da Morte, já não representava ameaça alguma em sua trajetória; além disso, com o mais poderoso bruxo branco, Alvo Dumbledore, mantendo-se como a grande autoridade do mundo bruxo britânico, Fudge chegou a acreditar ser, talvez, o ministro mais afortunado e tranquilo de todos os tempos.

Até hoje, pouco antes do fim do expediente, quando recebeu uma mensagem vinda dos duendes de Gringotes. Embora o conteúdo específico da notícia só se espalharia por todo o mundo bruxo na manhã seguinte, já era de conhecimento de alguns: um dos santuários mágicos da humanidade, a Escola de Magia e Bruxaria de Hogwarts, havia sido hipotecada aos duendes de Gringotes.

Quase ao mesmo tempo que Fudge, os grandes clãs representados no Conselho Diretor de Hogwarts também receberam a notícia. Após confirmarem sua veracidade por seus próprios meios, não hesitaram e partiram imediatamente para o castelo, querendo esclarecer o que de fato ocorrera.

— Hogwarts foi hipotecada?!

— Aquele é o Ministro da Magia, não é? Ele enlouqueceu? Como seria possível?

Quando os recém-chegados adentraram o Grande Salão, a figura à frente, tão frequentemente estampada no Profeta Diário, deixava clara sua identidade: Cornélio Fudge, atual Ministro da Magia da Grã-Bretanha.

Juntando o comentário que acabara de fazer, não era difícil para os alunos deduzirem o motivo de sua súbita invasão acompanhado de tantos funcionários do Ministério — era, sem dúvida, uma questão gravíssima para o chefe da comunidade mágica do país.

O Grande Salão explodiu em murmúrios, todos discutindo em voz baixa. Alguns olhavam para Fudge com incredulidade, como se o Ministro não passasse de um trasgo de quinze pés de altura. A maioria, porém, instintivamente buscou com o olhar a figura do idoso sentado ao centro da mesa dos professores.

— Dumbledore, isto é... — Professora Minerva McGonagall também se virou, inquieta, para o diretor.

No entanto, Elena, parada logo atrás de McGonagall, teve a estranha sensação de que a reação da professora diferia das demais: seu assombro e nervosismo pareciam vir não de um temor por Hogwarts, mas de uma perplexidade desorientada, como quem é pego de surpresa.

Tin-tin-tin—

Dumbledore tomou uma colher e bateu suavemente contra o cálice vazio, produzindo um som cristalino.

— Silêncio.

O velho se levantou, os olhos de um azul profundo percorrendo o salão através das lentes em meia-lua. Havia neles uma força misteriosa: onde pousava seu olhar, os estudantes calavam-se rapidamente e sentavam-se atentos.

— Obrigado.

Dumbledore sorriu levemente, acenando de modo afável para os alunos, por fim voltando-se para Cornélio Fudge e sua comitiva à entrada. Franziu as sobrancelhas, mostrando certa confusão.

— Me desculpe, senhor ministro, não entendo muito bem o que o senhor quer dizer. — Disse, gesticulando ao redor — Como pode ver, Hogwarts está no meio da cerimônia anual de seleção das casas, eu imagino...

— Dumbledore, não tente mudar de assunto.

Atrás de Fudge, um homem de meia-idade com sobretudo cinza-escuro adiantou-se, interrompendo Dumbledore de maneira bastante rude. O som dos sapatos rígidos soando forte no piso do salão deixava claro que sua raiva era maior do que aparentava.

— Lúcio Malfoy viu você no Beco Diagonal no mês passado. No mesmo dia, vários outros bruxos também afirmaram vê-lo em Gringotes. Quer dizer então que estava apenas passeando?

— Ora, caro Greengrass, se tivesse investigado um pouco mais, veria que naquele dia eu apenas acompanhava um aluno novo na compra dos materiais escolares. Veja bem, sempre foi tradição de Hogwarts ajudar bruxos nascidos fora do nosso mundo mágico a ingressarem neste universo.

O velho bruxo deu de ombros, descendo calmamente os degraus, passando por McGonagall até parar diante de Fudge e dos outros.

— Na verdade, fiquei até um tanto frustrado ao perceber, depois de tanto tempo sem fazer compras, que já não sei mais o câmbio do galeão. Afinal, fora alguns presentes de Natal, quase nunca preciso usar ouro.

Agora face a face com Dumbledore, Fudge e Greengrass mostraram-se mais contidos. Quanto mais alto seu cargo, mais claro era para eles o poder mágico que emanava daquele velho de cabelos brancos.

— Agora, senhores, podem me dizer o que realmente aconteceu? Fiquem à vontade, expliquem devagar.

Dumbledore assumiu uma expressão mais séria, a voz grave e tranquila.

— Então, Dumbledore, naquele dia você estava mesmo apenas acompanhando um aluno?

Greengrass hesitou. Com a explicação de Dumbledore, sua dúvida já se dissipava. Bastaria verificar os registros das lojas e cruzar horários para apurar os fatos. Greengrass acreditava que um bruxo do porte de Dumbledore não mentiria por tão pouco.

— Sendo assim, talvez o problema seja ainda mais grave. Melhor que o ministro explique os detalhes.

Pensativo, passou a mão pelo queixo, chamou discretamente um jovem bruxo, cochichou-lhe algo ao ouvido. O rapaz acenou com gravidade e saiu rapidamente do salão.

— Dumbledore, e quanto aos alunos...

Fudge tirou o chapéu, aflito, apertando-o nas mãos. Observando os rostos curiosos ao redor, hesitou antes de perguntar, percebendo aos poucos que enfrentava um problema maior do que pensara.

— Não tem problema, todos aqui são parte de Hogwarts. Têm direito de saber tudo o que ocorre ou possa ocorrer nesta escola.

Dumbledore balançou a cabeça.

— Muito bem, já que insiste, embora eu ache que não é algo apropriado para crianças. Mas o Profeta Diário trará a notícia amanhã, então não faz diferença.

Fudge, atormentado, acenou descuidadamente, olhando para Dumbledore com seriedade.

— Pouco antes de virmos, os duendes de Gringotes convocaram a imprensa mágica para uma coletiva. Nela, exibiram o documento de propriedade do castelo de Hogwarts e anunciaram que se tratava de uma hipoteca de valor altíssimo.

— Portanto, os duendes não revelaram quem assinou o contrato ou os detalhes?

Dumbledore tamborilou pensativo os dedos.

— Não — respondeu o ministro, sombrio, franzindo o cenho. — Só disseram que o valor da hipoteca chega a oitocentos milhões de galeões. O mais estranho: o empréstimo foi feito em uma moeda trouxa chamada rublo. Se não foi você, só alguém com muita confiança dos duendes faria isso.

Fudge conhecia bem a astúcia dos duendes de Gringotes. Se não fosse por absoluta certeza ou enorme lucro, aquelas criaturas jamais desembolsariam tanto dinheiro.

— A estranheza não para aí.

Greengrass acrescentou:

— Pelo que sei, nunca em todos esses anos o Conselho Diretor ouviu falar da existência de um título de propriedade do castelo. Queremos confirmar com o senhor, diretor Dumbledore, se isso é mesmo possível.

— Entendo. Mas se o documento de fato trouxer o selo de Salazar, talvez não seja falso.

Dumbledore assentiu, sombrio.

— Segundo os registros e a história da escola, antes de Hogwarts ser fundada, o castelo pertencia a Salazar Sonserina, um dos quatro fundadores.

— Mas isso foi há séculos... Espere! Então, além de Salazar, há outro executor do contrato, só pode ser um descendente da Sonserina?!

Fudge empalideceu, voltando-se para o bruxo corpulento que abrira caminho ao lado de Filch:

— Dirleth, verifique agora a situação atual da família Gaunt!

— Não precisa.

Greengrass interrompeu, lançando um olhar mordaz a Fudge.

— O último herdeiro dos Gaunt não foi jogado em Azkaban por vocês? Se bem me lembro, morreu lá. Vocês não sabem exatamente o que restou de seus pertences e quem foram suas últimas relações?

Ao ouvir isso, Fudge reagiu como se tivesse sido queimado, o pescoço grosso ficando vermelho.

— Está insinuando que o documento de propriedade de Hogwarts que apareceu nas mãos dos duendes foi forjado dentro do Ministério?!

— Eu não disse isso... Mas, pensando bem, quem além do Ministério precisaria de tanto dinheiro trouxa?

Greengrass sussurrou com desdém, varrendo com o olhar os funcionários do Ministério atrás de Fudge.

— Calúnia! Isso é uma acusação infundada! O Ministério jamais faria algo assim!

Fudge explodiu, indignado.

— Ora, se existisse tal documento, o Conselho Diretor nunca teria ficado alheio por tanto tempo! Os Gaunt chegariam a esse ponto? Ouvi dizer que muitos negócios das suas famílias vão mal. Não pense que não sei de suas tentativas de negociar com o mundo não-mágico. Meus informantes...

— Ministro, devo tomar isso como insulto aos nobres sangues-puros? Jamais negociaríamos com aqueles trouxas ignorantes!

Greengrass semicerrava os olhos, irritado.

— Cof, cof!

Vendo a discussão prestes a se tornar um espetáculo vergonhoso diante de toda a escola, Dumbledore interveio com uma tosse forte, enquanto mentalmente revia o conteúdo dos pergaminhos repletos de números e símbolos guardados no bolso.

— Senhores, além da família Gaunt, há quem também se diga herdeiro do sangue Sonserina.

— Impossível. Os antigos Gaunt eram os únicos descendentes de Salazar Sonserina que restavam.

Greengrass protestou.

— Não, há outro.

Fudge, antes ruborizado, empalideceu, a expressão tomada pelo terror.

— Não me diga que está falando dele? Mas ele não desapareceu há anos?

— Pois é evidente que nem todos pensam assim.

Greengrass bufou.

— Parece que ainda há ratos escondidos por aí. Se não me engano, o filho do chefe do Departamento de Execução das Leis Mágicas...

— E ouvi dizer que alguém avistou uma sombra misteriosa na Albânia. Eu já lhe falei disso...

Dumbledore olhou para Fudge, sério.

— Isso tudo é uma conspiração contra o mundo bruxo?

O rosto de Fudge ficou lívido, como fígado velho, e fingindo não ouvir Dumbledore, virou-se para seu assistente:

— Dirleth, mande o pessoal dos arquivos investigar a origem daquele indivíduo. Sabe de quem falo, não me faça repetir. E quero todos os aurores mobilizados! Em quinze dias, prendam aqueles Comensais e joguem todos em Azkaban!

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Coo, coo—Pobre Tom, não há como negar, afinal, você, grande vilão, não pode aparecer para se defender, não é?

Capítulo de 3700 palavras, hein? O consciencioso coo-coo-coo nem dividiu em dois! Por favor, deixem seus votos e alimentem-me de recomendações!