Capítulo Cento e Quarenta e Um: O Caminho do Coração e a Memória

Embora não soubesse exatamente como entrou no estado da Jornada do Coração, Chen Yi logo compreendeu sua situação ao emergir da escuridão ao redor — estava na Jornada do Coração, o único caminho para os seres com habilidades especiais, além do despertar, construírem a forma como usam seus poderes.

Chegando à Jornada do Coração, Chen Yi inicialmente planejou imitar Shi Juexing, explorando cada detalhe desse caminho para poder encarar racionalmente seu passado. Porém, após alguns passos, ficou perplexo.

Ao seu redor, tudo era um breu absoluto; explorar detalhes era como tentar capturar lulas numa imensa poça de tinta numa noite sem lua, onde não se enxerga a própria mão.

Sem pontos de referência, direção ou noção de distância, Chen Yi resolveu vagar sem rumo, escolhendo aleatoriamente um caminho para seguir.

Para sua surpresa, embora já tivesse sentido algo estranho ao relembrar, a sensação de realmente praticar com essa dúvida era completamente diferente. Nesse mundo sem som, luz ou cheiro, ele não sentia nada errado.

Tentou levar o dedo à boca, mas seus movimentos pareciam desconexos, como se seu tato estivesse turvo, incapaz de guiar a mão até os lábios.

Quanto ao paladar, simplesmente inexistia.

Chen Yi compreendia o ambiente em que estava: a Jornada do Coração era um teste espiritual, e por isso a maioria dos sentidos sofria interferências — era como um sonho profundo, no qual o vivido se desviava da realidade.

Mas isso não significava que a Jornada do Coração fosse apenas um sonho; tudo que ele via, sentia e experimentava, embora não real, era extremamente concreto — tão concreto que cada pessoa podia reviver cada detalhe com clareza.

Ali, nesse estado peculiar, sua mente estava lúcida, o pensamento fluía normalmente, e suas memórias estavam mais nítidas do que nunca — lembrava até de quando caiu e ralou a pele na infância, quem estava ao redor, o tipo de chão, até formigas passando pelas frestas da guia.

A única questão era que suas percepções estavam distorcidas: não via, não ouvia, não sentia cheiro ou gosto, e seu tato não tinha a agudeza habitual, a ponto de ser difícil até classificá-lo.

Enquanto caminhava sem rumo, Chen Yi começou a resolver problemas matemáticos para exercitar a mente. Para sua satisfação, nesse estado, os exercícios, antes esquecidos após o vestibular, reapareceram com clareza, até mais nítidos que na época em que os estudava intensamente, conseguindo calcular detalhes com precisão.

Assim, continuou caminhando, revisitando suas memórias, organizando-as cronologicamente como se arrumasse livros numa estante, coletando-as em volumes. Nesse estado, toda ansiedade e irritação desapareceram, dando lugar a uma paciência inédita para ordenar seu passado.

Organizar as memórias era trabalhoso, mas Chen Yi não se apressava, procedia pouco a pouco. A capacidade da mente humana para armazenar recordações era enorme, e o que lia naquele momento era apenas uma pequena parte de uma vasta biblioteca interna.

Após reorganizar suas lembranças, sentiu que ganhou muito com isso; detalhes antes nebulosos ou esquecidos tornaram-se mais vívidos, como se ele mesmo tivesse sido renovado.

Havia, é claro, algumas memórias desagradáveis que pareciam ter acontecido ontem. Pensando bem, Chen Yi separou essas recordações desconfortáveis, compilando-as em volumes com capas negras para sinalizar que não eram agradáveis.

Essas memórias ruins não eram muitas. Naquele momento, Chen Yi parecia estar num estado de total racionalidade, calculando friamente o impacto emocional de cada lembrança para decidir se a dor causada valia a pena pelo aprendizado obtido ao revê-la.

Depois disso, voltou a revisar os volumes, extraindo as memórias relacionadas ao conhecimento, à felicidade, às preocupações, reunindo-as em coleções separadas.

Porém, ao terminar, ficou parado diante da estante ampliada, com volumes pesados e numerosos.

“Não está certo”, disse o jovem, observando o espaço da estante, que agora ocupava uma área muito maior, e os livros mais volumosos. “Isso não é minha memória, é apenas um amontoado de fragmentos aparentemente organizados.”

Com força, derrubou a estante, espalhando os volumes pelo chão. Com esforço, empilhou-os todos juntos — os alegres, os raivosos, os felizes, os tristes, os gloriosos, os humilhantes — tudo misturado, até que, sob seu controle, fundiram-se em um só.

No fim, surgiu um enorme e pesado volume, parecido com um dicionário, que em pé tinha a altura de um andar inteiro e, deitado, era mais espesso que Chen Yi, parecendo um colchão super reforçado.

Nesse mega dicionário não havia nada excluído ou evitado, tampouco qualquer índice. Chen Yi abriu uma página e viu que ela estava vazia, apenas uma névoa cinzenta. Conforme ele pensava, uma imagem gradualmente surgia, reconstituindo suas experiências passadas.

Quando parava de relembrar, a página voltava à névoa caótica. Essa confusão sem categorias era a verdadeira forma natural da memória humana.

Esse enorme dicionário continha todas as memórias de Chen Yi — felizes ou tristes, raivosas ou alegres — nada merecia ser evitado ou apagado. Aquilo tudo formava quem ele era; a soma das alegrias e aflições que moldaram Chen Yi.

Esse era o verdadeiro Chen Yi, com todas as suas recordações, experiências e vivências, sejam elas de contentamento ou sofrimento, todas partes dele mesmo.

De repente, sentiu uma alegria genuína brotar do fundo da alma, um sentimento que rompeu a calma da Jornada do Coração e invadiu seu espírito sereno, fazendo-o brilhar como se emanasse luz própria.

De fato, Chen Yi estava irradiando luz!

Na biblioteca imaginária, seu corpo iluminou intensamente tudo ao redor, clareando o vasto e vazio espaço com uma luz branca brilhante.

Logo, o enorme dicionário, as paredes, o chão e o teto também começaram a brilhar, enchendo o local com incontáveis raios que se uniram numa luz branca que desapareceu dentro de sua mente.

Chen Yi abriu os olhos; a escuridão total ainda o cercava. Tocou o rosto, sentindo uma sensação vaga e ilusória. Seguiu adiante na Jornada do Coração, até que de novo tocou um elétron que se movia no vazio.

A sensação era indescritível; não sabia se seu tato funcionava ou se a carga elétrica do elétron purificava sua alma. Só sabia que algo o tocou, e uma sensação completamente diferente das anteriores lhe indicou que havia encontrado um elétron.

Dessa vez, não se apressou em seguir o elétron, apenas o segurou no colo — um enorme elétron, com carga negativa, do tamanho de uma bola de futebol — e continuou seu caminho.

Não se sabe quanto tempo passou até que outro elétron o tocasse; mais uma vez, ele capturou aquela bola carregada vinda da escuridão e seguiu adiante.

E assim sucessivamente, um após outro.

Chen Yi não conseguia lembrar quantos elétrons reuniu, mas sentia que seu colo era um saco infinito, capaz de acumular sem mudanças perceptíveis.

Porém, os elétrons tornaram-se cada vez mais difíceis de capturar; o mais recente bateu em seu corpo, mas no instante seguinte foi repelido com velocidade surpreendente, como dois ímãs que se afastam inesperadamente.

Parece que já havia coletado elétrons suficientes. Pensando nisso, Chen Yi saltou. No mundo escuro e espiritual, pular não o fazia voar, mas a cada salto, ele abria mão do controle, permitindo que a gravidade decidisse onde cair.

Finalmente, seu tato turvo indicou que tocara algo diferente — um enorme objeto, parecido com um planeta.

Um núcleo atômico, ou parte dele, certamente não um elétron.

Chen Yi liberou todos os elétrons do colo, que foram atraídos e aderiram à superfície do gigantesco planeta, que parecia vibrar sutilmente, ou talvez não.

O entorno permaneceu em total escuridão, e Chen Yi não se apressou; seguiu caminhando em busca de mais elétrons.

Embora não soubesse quantos precisava encontrar, nem quantos núcleos atômicos teria que tocar, sentia que conseguiria — pois, naquele estado, possuía uma paciência absoluta.

Neste capítulo, o mais essencial é a reflexão sobre a memória, e poder expressá-la assim me deixa muito feliz.