Capítulo 0118 — Entrei na farmácia errada

No dia seguinte, o pequeno Zhu estava, como era de se esperar, deitado em uma cama de hospital. Com aquele porte físico, alegar que precisava do frio para dissipar o calor era, no mínimo, uma tolice de quem não tinha mais o que inventar.

No entanto, isso deu a Dabao a chance perfeita de exercer seu papel de irmão mais velho: trazia chá, servia água e ia até a rua comprar remédios. Quando o corpo não aguenta, não há muito o que dizer.

— Pff... — Dabao cuspiu no chão, sentindo um gosto amargo na boca; provavelmente não tinha escovado os dentes direito.

O frio era cortante. Não havia apenas uma rua ali, mas as farmácias eram raras. Afinal, não era um centro médico, o que indicava que as pessoas daquela região raramente adoeciam.

A exceção era uma rua específica, onde duas farmácias se encaravam: de um lado, uma de medicina tradicional chinesa; do outro, uma de medicina ocidental.

Aquele arranjo sugeria o óbvio: a medicina chinesa trata a raiz, a ocidental cura rápido. Uma série de slogans publicitários passou pela mente de Dabao. Sem pensar muito, ele simplesmente entrou.

— Patrão? — chamou Dabao. Pensou que não havia ninguém, mas ouviu um som vindo dos fundos, algo indistinto e pouco apropriado.

Como ninguém apareceu, ele aumentou o tom: — Tem alguém aí?

O som que ouvira antes diminuiu, mas ninguém saiu. Dabao começou a perder a paciência. Tinha caminhado mais de um quilômetro para encontrar aquele posto de venda decadente e, pelo visto, não estavam muito dispostos a atendê-lo.

Ao lado da porta, havia uma balança eletrônica. Por puro hábito, ele subiu nela.

— Droga, perdi mais cinquenta gramas.

— Não se mexa! Isso é uma balança de autoconfiança, própria para dietas — disse uma voz feminina atrás dele.

A mulher apareceu com as roupas desalinhadas, o rosto avermelhado e um ar visivelmente constrangido. Enquanto ajeitava as vestes, caminhou até o balcão e perguntou: — Está doente?

Dabao logo entendeu o que estava acontecendo. Aqueles sons de pouco antes... os suspiros, o olhar perdido, aquele ar de loba... Não precisava de muito esforço para deduzir.

Ao imaginar o que ela estava fazendo com o homem lá dentro, Dabao balançou a cabeça para espantar o pensamento e respondeu de forma evasiva: — Tem remédios? — Por dentro, pensava: como eles conseguem fazer aquilo num frio desses? Que azar, que azar.

A mulher perguntou: — Quantos anos você tem, garoto? Nem parece ser maior de idade. Namorar cedo tudo bem, mas cuidado para não fazer bobagem.

— Ora, que tipo de espelunca é esta? Precisa ser adulto para comprar remédio? Acha que estou aqui para comprar veneno de rato? — Dabao a desprezou. Na sua visão, se um animal precisava de algo, que o próprio animal viesse buscar.

A mulher revirou os olhos. O incômodo de ter tido seu momento interrompido a deixava irritada. — O que você quer?

— Me dê duas caixas de antigripal, analgésicos, pó para dor de cabeça e algo para baixar a febre — disse ele, escolhendo aleatoriamente os remédios que seu pai lhe dava quando criança.

Ao terminar, notou que a mulher o encarava com uma expressão de total confusão. Dabao achou que tinha falado algo errado e, ao se preparar para repetir, ela apontou furiosa para a porta: — Você veio aqui para provocar, não foi? Comprar remédio para gripe aqui? — E gritou para o interior: — Querido!

Ao ver a fúria da mulher, Dabao finalmente entendeu o ditado sobre não cutucar a onça com vara curta. Mas ele nem tinha tocado nela.

— Que estranho... — Dabao olhou para trás e viu, acima da porta, quatro caracteres em rosa neon: "Produtos para Adultos".

Na mesma hora, sentiu o rosto queimar de vergonha e girou nos calcanhares para sair. Mal deu o primeiro passo, o dono da loja saiu dos fundos segurando uma faca de cozinha, uma cueca e uma regata. Ao chegar à porta, hesitou diante do frio cortante.

— Não corra, moleque! Acha que eu não te mato?

Em um piscar de olhos, Dabao já estava na esquina oposta. Ouviu os gritos, mas não respondeu; apenas levantou o dedo médio para o céu, com um ar de desprezo.

— Droga, por que tanta má sorte? Eu sempre disse que medicina ocidental não presta. Esqueci de consultar o horóscopo antes de sair — resmungou, acendendo um cigarro para se acalmar.

A cem metros dali ficava a farmácia de medicina chinesa. Ele nunca tinha ouvido falar que ervas curassem gripe, mas como tinha cometido o erro de entrar no lugar errado, tudo fazia sentido agora: o comportamento estranho da mulher e o olhar dela.

Ao pensar em A-Li deitado no quarto, quase morrendo, e em como ele tinha falhado na missão, percebeu que não podia contar isso a ninguém, ou A-Li morreria de tanto rir na cama.

Quando ia caminhar em direção à farmácia chinesa, parou subitamente: — Quem é aquele? O pequeno Zhu?

Não tinha certeza, mas o porte físico era idêntico. Embora estivesse com o rosto coberto por um gorro, o jeito apressado de caminhar o fez suspeitar que fosse ele. Mas o que ele estaria fazendo ali?

Achava que, depois que o pequeno Zhu partira, dificilmente se veriam de novo. Mas o reencontrou no ringue, ainda que apenas como um saco de pancadas humano.

Sem pensar, começou a segui-lo. Não queria ser notado, apenas ver onde ele morava e o que pretendia.

Pelo passo, percebeu que o rapaz estava ferido. Além disso, ele acabara de sair da farmácia chinesa; talvez estivesse tratando de ferimentos internos. O volume sob seu casaco não mentia: eram ervas medicinais.

Durante o trajeto, Zhu olhava para trás de vez em quando. Qualquer um, desde que não fosse um idiota, ficaria alerta se estivesse sendo seguido, e Dabao, que já era astuto, movia-se como uma sombra.

Ele se surpreendeu com sua própria habilidade de rastreamento. Sem perceber, chegou ao local onde o pequeno Zhu morava.

— Poxa, perdi a chance de ser um ladrão profissional — brincou consigo mesmo.

Talvez fosse verdade que, se ele tivesse escolhido a profissão certa, como detetive ou cobrador de dívidas, estaria em melhor situação.

O local não era exatamente uma moradia; era um prédio em ruínas, não exatamente no subúrbio, mas no descampado. Zhu vivia no décimo sexto andar.

O prédio era altíssimo, mas o décimo sexto andar não tinha nada de especial. Assim como os outros, era um espaço vazio, sem paredes que protegessem do vento.

Zhu vivia de forma simples: uma barraca sem cama, apenas um cobertor estendido no chão. Fora da barraca, um fogareiro com brasas quase apagadas e um pote de barro, quebrado pela metade, onde ele preparava suas infusões.

Sem ninguém para ajudar, ele mesmo tentava enfaixar os próprios ferimentos, usando a mão esquerda para ajudar a direita e vice-versa. A cena era tão deplorável que Dabao, parado atrás dele, não suportou.

— Por que não pede ajuda a ninguém? — disse Dabao, revelando-se.

Zhu, ao perceber que alguém estava ali sem que ele notasse, assustou-se. Levantou-se num salto, segurando um pedaço de pau que estava ao seu lado, encarando Dabao com um olhar perplexo.

— Da... — O pequeno Zhu parecia surpreso, mas logo hesitou, fechando a expressão: — O que você quer aqui? Não tem cadeira extra, não suje sua bunda.

Dabao sabia que, no fundo, ele ainda o considerava seu "irmão mais velho" e líder, mas, diante da situação atual, Zhu preferia não ter sido encontrado.

Zhu relaxou a guarda e sentou-se novamente.

— Droga, morar tão alto... não tem medo de cair e morrer? — Dabao aproximou-se enquanto falava, tirando sua própria capa e envolvendo-a em Zhu. Sentiu um nó na garganta.

Zhu tentou recusar, mas Dabao insistiu, forçando a capa sobre ele. Depois, sentou-se ao seu lado, apertado, e disse: — Chegue para lá.

A sensação era de calor, e embora Zhu não dissesse nada, seus olhos se encheram de lágrimas.

Dabao tirou dois cigarros, colocou-os na boca e, com as mãos, pegou uma brasa quase morta do fogareiro. Havia apenas uma centelha, mas foi o suficiente para acender os cigarros. Entregou um a Zhu.

Quando Zhu pegou o cigarro, as lágrimas finalmente rolaram pelo seu rosto.

— Morar alto é bom, ajuda a exercitar o corpo com a subida — disse Zhu, tragando o cigarro para esconder a emoção.

Dabao sentia o coração apertado. Zhu era seu irmão, e vê-lo naquele lugar decadente, no auge do inverno, era demais. Qualquer bicho morreria de frio ali, quanto mais alguém que estava só pele e osso.

— Que falta de humanidade — Dabao tragou o cigarro, olhando para o horizonte. — Deixar você morar aqui... um dia, vou fazer quem fez isso viver aqui também. — Seus olhos brilharam com uma fúria contida.

Zhu sabia que ele falava de Sun Shao.

Foi Sun Shao quem o expulsou e, depois, quem o chamou de volta para as lutas. Zhu compreendeu que, se Dabao o tinha encontrado, não havia mais por que esconder o que estava fazendo.

— Esqueça. O destino de cada um é diferente. Tem gente que nasce para sofrer, é a vida — disse Zhu, zombando de si mesmo enquanto tragava o cigarro.

— Mesmo quem sofre tem dignidade. Tem o direito de viver bem, de ser tratado com igualdade. Vamos embora, venha comigo. — Dabao tentou se levantar, mas Zhu o segurou.

— Irmão Dabao, desde criança, ninguém nunca foi tão bom comigo quanto você. Já basta. Depois da próxima luta, vou voltar para minha terra. Lá ainda tenho alguns pedaços de terra...

Antes que terminasse, Dabao o interrompeu, furioso: — Chega de lutar! Com esse seu físico, você é apenas um saco de pancadas vivo. Naquele dia, se eu não tivesse entregado a luta, você nem teria ganhado de mim.

Foi a primeira vez que Dabao subiu no ringue, e seu oponente fora Zhu. Agora ele entendia por que aquele olhar e aqueles movimentos lhe eram tão familiares.

— Não tem jeito. Quem tem dinheiro manda. Mesmo que o oponente seja fraco, se os apostadores querem que você perca, você tem que perder. Isso é ser um fantoche, não tem nada a ver com dignidade.

Zhu falava com naturalidade, mas era a triste realidade. O mundo era comandado pelo dinheiro; quem não o tinha, só restava vender a própria vida.

Dabao, porém, não aceitava. Pelo menos não deixaria que ele vivesse naquele lugar. Dinheiro se ganha de novo, mas a vida é uma só. Se não era estritamente necessário lutar para sobreviver, insistir naquilo era apenas se humilhar.