Capítulo 46: A Loja de Caixões

Apoiar-se em montanhas, elas desabam; confiar em pessoas, elas vão embora. Quando se trata de procurar alguém, nunca depositei esperança em Bola Gorda, pois ele não é nada confiável.

— Volte para casa e descanse bem, quero dar uma volta nas lojas de caixões — disse eu a Rosa Pequena.

Talvez por ter se assustado sob as árvores de acácia, seu rosto estava pálido, então ela preferiu voltar e descansar. Era evidente que levara um grande susto, a ponto de sua alma ter ficado abalada.

— Quero te propor uma troca — anunciei, tirando do bolso um pingente de jade verde-esmeralda.

Ao ver o pingente, Rosa Pequena ficou imóvel, olhando para ele, absorta.

— O que você quer em troca?

Aproximei-me dela e sussurrei:

— O boneco de pano.

O boneco de pano era aquele artefato de baixo nível que encontrei no caixão verde, um talismã de energia, que Rosa Pequena foi rápida em tomar para si. Esse boneco servia para roubar a sorte alheia e transferi-la para quem o possuísse, um tipo de feitiçaria proibida, e não era bom que ela o carregasse consigo.

— Mas eu gosto desse boneco. Durmo abraçada com ele, assim não fico mais tonta — respondeu ela, relutante.

Apontei para o pingente:

— Com este pingente, você ficará melhor do que com o boneco. Não só deixará de ficar tonta à noite, como nunca mais ficará.

— É mesmo? Não está me enganando? — Rosa Pequena desconfiou.

— Você é tão esperta que, perto de você, pareço um tolo — afirmei, entregando-lhe o pingente e pegando de volta o boneco de pano.

Assim que o segurei, senti uma brisa fresca, como se minha mente despertasse de imediato. Entendi, então, que o motivo de Rosa Pequena não ficar tonta dormindo com o boneco era graças à energia contida nele, que tinha a propriedade de concentrar o espírito.

Realmente, um objeto notável, digno de ser chamado de artefato.

Guardei o boneco de pano junto ao peito e, com as mãos nas costas como um velho andarilho, vaguei pelas ruas. Como Bola Gorda dizia, encontrar alguém depende de sorte e destino.

O problema é que eu nada sabia sobre a pessoa que buscava. Isso tornava tudo muito difícil.

Na cidade de Acácia há mesmo muitas lojas de caixões. Caminhava pela rua observando os caixões pretos expostos, já não me impressionava, pois estava acostumado a vê-los, mas imagino que quem vem aqui pela primeira vez ficaria assustado.

Quando ouvi dizer que Acácia era uma cidade cuja principal atividade era a venda de caixões, fiquei intrigado. O comércio de caixões lida com a morte; geralmente, só se compra um caixão quando alguém morre ou, no caso de idosos, quando querem preparar tudo com antecedência.

Mas, em ambas as situações, quase nunca se escolhe caixões feitos de madeira de acácia.

Se for assim, para quem vendem tantos caixões? Como é possível que a cidade sobreviva desse comércio?

No entanto, a cidade me parecia próspera, nada compatível com um lugar de negócios difíceis.

Quando uma dúvida se instala no coração e não é resolvida, é impossível aquietar-se. Após algum tempo refletindo, escolhi uma loja de caixões de grande porte.

Uma loja grande naturalmente tem seus motivos para sê-lo, e os donos geralmente são experientes. Mas, para escutar rumores e segredos, o melhor são as velhas lojas escondidas nos becos.

Entrei na loja e ninguém veio me receber com simpatia. O ambiente era frio e silencioso, com apenas um velho solitário no fundo. Ao me ver entrar, ele se aproximou.

— O preço é o mesmo para todos. Oito mil e oitocentos, valor fechado — disse o velho, sem mais delongas.

Fiquei sem jeito, mas insisti:

— Todos os caixões aqui são feitos de madeira de acácia?

Ao ouvir minha pergunta, ele me analisou:

— Você não é daqui, não é? Em toda Acácia, só vendemos caixões de acácia, não existe outro tipo.

O velho falava com naturalidade, sem emoção. Isso me deu coragem para continuar.

— Nunca ouvi falar em caixões de acácia. Dizem que o melhor é feito de nãna dourada, depois vem o cipreste, o pinheiro, o olmo... Mas acácia...

— Há algum motivo especial para isso? — perguntei, intuitivamente.

Desta vez, o velho entendeu meu intuito. Percebeu que eu não estava ali para comprar, mas para perguntar.

— Você é do meio, não é? Pela sua idade, deve ter acabado de se formar.

Assenti. Meu avô era do ramo, transmitiu-me seus conhecimentos, então podia ser considerado formado.

— Se você é do meio, vou falar abertamente. Aqui, os caixões não são feitos para enterrar mortos, mas para guardar cadáveres!

O velho baixou a voz ao dizer isso, e meus cabelos se arrepiaram. Qual a diferença entre mortos e cadáveres?

— Usar acácia para caixões é tabu, todos sabemos. Justamente por isso seguimos o caminho oposto, trilhando pela margem — sorriu de olhos semicerrados.

Entendi de imediato e, baixando a voz, indaguei:

— Então vender caixões de acácia é coisa de feiticeiro e ocultismo?

Essas palavras não têm boa fama. Quem carrega tal rótulo é automaticamente visto como vilão, alguém à parte do mundo.

Porém, para mim, essas palavras soaram familiares, quase acolhedoras.

Acho que encontrei o lugar certo. Acácia é a cidade dos ocultistas, e quem procuro certamente pertence a esse meio.

— Jovem, deixe-me dar um conselho. Se veio a esta cidade em nome da justiça ou da retidão, é melhor ir embora agora, antes que nem tempo para chorar lhe reste — disse o velho, mostrando os dentes amarelos num sorriso malicioso.